001 O Aprendiz do Feiticeiro Negro

O porão era sombrio e úmido, com musgo a devorar as paredes de pedra.
Duas correntes estendiam-se pelas fendas entre as pedras, sustentando o corpo franzino de Anton suspenso no ar.
Ele arfava como um fole quebrado, os olhos sem brilho fixos naquela pequena janela gradeada no canto; dali, a luz do sol se derramava, e diminutas fadas dançavam nos feixes dourados.

— Cruciatus!

A luz da maldição cintilou no ambiente tenebroso do porão.

— Ugh! — Anton cerrou os dentes, recusando-se a gritar, enquanto sua visão se tornava cada vez mais turva e indistinta.

Quantas vezes já suportara o Cruciatus?
Não recordava, mas sabia que, desta vez, talvez estivesse realmente à beira da morte.

"Não sei se este é de fato o mundo de Harry Potter, mas talvez eu nem viva o suficiente para receber a carta de Hogwarts trazida pela coruja..."

A figura envolta em capa e capuz negros sumia gradualmente nas trevas.
Anton soltou um suspiro, as pálpebras pesadas fecharam-se com força, e sua cabeça tombou.

...

Quando recobrou os sentidos, não poderia saber quanto tempo se passara. Apenas sentia uma dor lancinante nos pulsos, onde as correntes o prendiam, como se fossem se romper.

— Ha ha... — Anton soltou uma risada rouca. — Ainda não morri!

Mais uma vez sobrevivia às torturas e maldições do velho bruxo.

Dois meses antes, ele atravessara para aquela Inglaterra anômala, tornando-se aprendiz de um bruxo das trevas. Aprendiz apenas no nome, pois, na realidade, servia de cobaia, isca para lobisomens, saco de pancadas, criado gratuito.

Era o único sobrevivente entre todos os aprendizes do velho bruxo.
Aproveitando-se de uma bebedeira do mestre, escapara, correndo por milhas, julgando-se enfim livre—apenas para, então, provar pela primeira vez o Cruciatus.

A dor era como se lâminas trespassassem-lhe o corpo, rasgando-o por dentro.
Naquele instante, envergonhara todos os viajantes de outros mundos: gemeu, suplicou baixinho por perdão.

O velho bruxo, magnânimo, perdoou-o — e mandou-o, sozinho, embrenhar-se na floresta, servindo de isca para lobisomens que gostavam de atacar jovens bruxos.
E deu certo.
O velho bruxo conseguiu um lobisomem robusto e peludo.
Quanto a Anton, tornou-se aprendiz — um aprendiz punido ao menor deslize com novas maldições.

*Rang!*

A porta de madeira do porão, velha e mal cuidada, rangeu alto; uma torrente de luz invadiu o recinto, e os olhos de Anton lacrimejaram sob o clarão.
A túnica negra, suja e puída, aproximou-se; o capuz ocultava-lhe o rosto, deixando entrever apenas um nariz adunco.
O velho bruxo estendeu a mão pálida, enrugada,

Empunhava uma varinha castanha, de dez polegadas.
Com um gesto suave, as travas das correntes se soltaram sozinhas e, com um estalido, Anton tombou ao chão.
O velho bruxo inclinou-se sobre ele, rindo com voz rouca e cortante:

— Jovens bruxos, ao vivenciarem a explosão da magia, se não aprenderem a canalizá-la através de feitiços com uma varinha, a morte pode chegar a qualquer instante.
— Você ainda não completou onze anos, mas a magia em seu corpo já está à beira do transbordamento.

Não era segredo que, assim, tornar-se-ia um Obscurus. Anton sabia disso. Embora jamais tivesse lido os livros ou visto os filmes de Harry Potter, consumira muitos romances online.
Contudo, já superara há muito a ilusão de onipotência dos recém-chegados a outros mundos; agora, limitava-se a massagear os pulsos em silêncio.

— Você é o mais talentoso de todos os meus aprendizes. Seja obediente, e eu lhe ensinarei feitiços.

O coração de Anton disparou; apressou-se a levantar-se, fingindo imenso entusiasmo:

— Eu... eu...
— Mestre, eu errei.

O velho bruxo pareceu satisfeito com sua atitude.

— Vá preparar a refeição. E não coloque mais daqueles cogumelos coloridos por engano.

A voz de Anton tornou-se ainda mais respeitosa:

— Não acontecerá novamente.

— Hm.

O velho bruxo afastou-se, flutuando.
Anton semicerrava os olhos para o solo, um leve sorriso a despontar-lhe nos lábios.
Não sabia o quão poderoso era aquele bruxo, mas de uma coisa estava certo: era um miserável. Muitas vezes, o pouco que economizava era trocado por materiais de experimentos.

Isso significava que só tinha uma varinha?
Se, durante uma lição, Anton conseguisse quebrá-la, não restaria senão um velho patético diante de si?
Era uma oportunidade!
Mas devia agir com extremo cuidado.
O incidente dos cogumelos venenosos na sopa certamente já alertara o velho bruxo.

Devagar.
Anton respirou fundo; paciência não lhe faltava.
Cambaleou até a escada de pedra, abriu a porta do porão—e a luz do sol rompeu a névoa da floresta, iluminando tudo.

Dirigiu-se, passo a passo, à cozinha nos fundos do pequeno pátio; o saco de farinha, ressequido, jazia no canto do fogão, quase vazio. Havia pouco mais que um resquício de gordura de carneiro no pote de barro, e uma mísera pitada de sal.

— Miserável! — murmurou Anton, mais uma vez.

Da última vez, o velho bruxo se enojara de macarrão com molho de gordura e pães, e, tomado de ira, obrigara Anton a recolher cogumelos na floresta para temperar a comida.
Temperar, sim.

Um pequeno tufo de cogumelos, belos e oníricos.
Anton os reconheceu, pois vira um vídeo educativo: Amanita muscaria — não matavam de imediato, causavam apenas leve diarreia, e no dia seguinte se estava bem.
No terceiro dia: morte.
Irremediável.
Como dizia a canção: "Chapéu vermelho, haste branca, quem come, deita na tábua; deita na tábua, enterra na montanha."
Anton ansiava pelo dia em que, com as próprias mãos, enterraria o velho bruxo na floresta.

Infelizmente, por mais natural que tentasse agir, o velho bruxo percebera o perigo de forma quase sobrenatural.
— Eu não sabia, não entendo, sou só uma criança... — justificou-se Anton, mas recebeu em troca vários Cruciatus.

Não sabia por que o velho bruxo, de repente, decidira ensiná-lo feitiços. Mas, quanto àquele bruxo das trevas, Anton nunca hesitara em supor o pior.

Com destreza, sovou a massa, acendeu o fogo, regou o óleo.
Primeiro, devorou uma grande tigela de macarrão; só então levou a pequena porção restante à cabana.
Se não comesse antes, o velho bruxo não lhe daria tempo algum para se alimentar.

— Mestre, a refeição está pronta.

O velho bruxo assentiu, erguendo-se de entre um mar de pergaminhos. Sem o capuz, a cabeleira e barba brancas reluziam.
O rosto enrugado, de órbitas fundas, e os olhos azul-claros, profundos.
Ele lançou um olhar lento ao macarrão, hesitou, e só então pegou a concha.

— Arrume-se, iremos à Travessa do Tranco daqui a pouco.

Travessa do Tranco!

Os olhos de Anton se arregalaram: agora tinha certeza—estava mesmo no mundo de Harry Potter!
Só não sabia em que ano.
Desde que chegara, vagava pelos ermos, seguindo o velho bruxo de um lugar inóspito a outro.
Por vezes, presenciava reuniões de pessoas estranhas, mas nunca ousava dirigir-lhes a palavra.

Que fosse, por todos os deuses, a era de Harry Potter!
Rezava silenciosamente.
Não por simpatia ao garoto, mas porque, nesse tempo, o Lorde das Trevas original estava preso e o segundo fugia; bastava encontrar modo de entrar em Hogwarts e teria enfim uma vida relativamente estável.
Já estava farto de existir à mercê da morte iminente.