002 Beco Virado

O velho bruxo jamais permanecia por muito tempo num mesmo lugar; esta pequena cabana de madeira pertencera outrora a um lenhador solitário.
Com um único feitiço, o velho bruxo fez com que a construção desabasse rapidamente.
“Gá gá gá,” gargalhou ele, desprovido de escrúpulos. “Vamos.”
Anton torceu os lábios; não tencionava voltar, então não havia razão para demolir a casa—era um autêntico vilão nato.
Arrastava, com esforço, uma enorme mala atrás de si; o baú de couro pardo parecia gasto, maior do que seu corpo infantil.
Dentro da mala, um Feitiço de Extensão Indetectável havia sido lançado: ali estavam todos os materiais de pesquisa e pertences do velho bruxo, além de uma jaula de ferro com um lobisomem enclausurado.
A mala não era pesada, mas Anton, que antes estivera suspenso no ar, sentia uma dor lancinante no pulso, o que o obrigava a parar a cada passo.
O velho bruxo, lançando-lhe um olhar carrancudo por sobre o ombro, por fim brandiu a varinha.
“Força Redobrada!”
Anton sentiu o coração pulsar desenfreado, a ponto de perceber uma veia palpitar atrás da orelha.
Uma sensação gélida serpenteou-lhe pelo corpo, e a mala tornou-se leve como uma caixa de biscoitos.
Quanto à dor no pulso, apenas um fiapo fora suavizado pela magia.
“Se consegue carregar, ande mais depressa!” rosnou o velho bruxo, impaciente, e Anton apressou o passo para acompanhá-lo.
Trilhava atrás dele, observando suas costas, o semblante franzido em reflexão; segundo o que lera em Harry Potter, havia muitas opções de feitiços que o velho bruxo poderia ter lançado.
Por exemplo, um ‘Cura Total’ para seu pulso, ou um Feitiço de Levitação para fazer a mala flutuar.
Por que, então, não o fez?
Anton teve um palpite audacioso—será que este bruxo errante jamais fora instruído pela academia, e, de fato, não sabia conjurar tais feitiços?
Quão interessante seria.
Decidiu continuar observando.
Queria saber se aquele feiticeiro era mesmo um autodidata e, se o fosse, isso indicaria—porventura—que não dominava a Arte Suprema da Magia Sem Varinha?
Continha-se, advertindo-se a todo instante para ser cauteloso, extremamente cauteloso.
Só teria uma chance; se o velho bruxo percebesse sua intenção de rebelar-se, matá-lo-ia sem hesitar.
Percorreram uma milha de trilha montanhosa até finalmente alcançarem uma larga estrada de cimento.
Logo, um automóvel verde-esmeralda, de ares vintage, estacionou à sua frente; pouco depois, partiram novamente.
Cortaram a estrada em velocidade, até deterem-se diante de uma grande livraria na Charing Cross Road, no bairro de Westminster, Londres.
O motorista, confuso, olhou ao redor, despertando de um torpor como se emergisse de um sonho, e, aflito, apanhou o telefone.
“Alô, querida, não foi minha intenção me atrasar. Aconteceu uma coisa incrível, de algum modo estou de volta ao centro. Não, não, não estou dizendo que ainda não saí de casa, me escute, amor, alô? Alô?”

Ao seu lado, o velho bruxo abriu a porta e desceu; Anton ergueu a mala do porta-malas e seguiu seu rastro.
Os dois, em silêncio, dirigiram-se a um pequeno bar decadente ao lado da livraria.
Trajando vestes estranhas, não atraíram o olhar de ninguém—um homem de meia-idade ao telefone quase esbarrou em Anton, sem sequer notá-lo.
Era como se ninguém ali pudesse vê-lo.
No letreiro desgastado lia-se: Caldeirão Furado.
O velho bruxo não viera para consumir; ignorou o cumprimento do taberneiro Tom, avançou até o pequeno pátio nos fundos e, com a varinha, bateu em alguns tijolos da parede.
A parede de tijolos, como sob efeito de um feitiço avançado, rolou até abrir uma passagem, por onde se via uma multidão apinhada caminhando pela rua.
Com um leve pontapé, o velho deslocou uma lixeira e entrou como se nada houvesse.
Segundo o procedimento comum, era preciso contar três tijolos para cima a partir da lixeira, depois dois para a direita, e então bater três vezes com a varinha—o tijolo tremeria, abriria um pequeno orifício, que se transformaria num arco conduzindo ao Beco Diagonal.
Mas e se a lixeira fosse movida de lugar?
Mesmo que não praticasse a magia das trevas, este bruxo só podia ser um indivíduo desprezível, odiado por todos.
Anton revirou os olhos e seguiu com sua mala.
O velho bruxo, claramente receoso de permanecer no Beco Diagonal, apressou-se rumo a uma viela sombria num dos cantos.
Ali, tudo mudava de atmosfera; até o céu parecia obscurecer-se, e, encostados tortos nas paredes das ruas, via-se bruxos de aparência nitidamente duvidosa. Sem dúvida—haviam entrado no Beco das Trevas.
“Espere aqui!”
O velho arrancou-lhe a mala das mãos e, com esforço, arrastou-a para dentro da primeira loja da viela.
As sobrancelhas de Anton arquejaram.
Ele não sabia o Feitiço de Levitação!
Este foi seu primeiro pensamento.
Como seria possível?
O segundo pensamento.
Anton semicerrava os olhos.
Nesse momento, um grupo de crianças barulhentas parou no Beco Diagonal, à entrada do Beco das Trevas.
Todos de cabelos ruivos, coisa rara.
Dois gêmeos tentavam persuadir a mãe: “Mamãe, talvez você possa ir tomar um chá tranquila, nós conseguimos ir sozinhos à Madame Malkin comprar nossas vestes, e até as varinhas podemos ir buscar sozinhos.”
A mãe, visivelmente tentada, hesitou, mas não se tranquilizou: “De jeito nenhum, preciso vigiar vocês!”
Atrás deles, um menino sardento de idade semelhante a Anton, arregalava os olhos, fitando-o pasmo na entrada do beco.

A luz do sol caía sobre o cabelo avermelhado do garoto, sobre o pirulito colorido em sua mão.
“Maldição!” exclamou a mãe, lançando um olhar ao Beco das Trevas repleto de olhares maliciosos. “Não podemos ficar aqui.”
Apressou os filhos, puxando o menino sardento: “Rony, ande logo, pare de sonhar acordado!”
Rony piscou, curioso, fitando Anton na sombra da viela, antes de apressar o passo para acompanhar os outros.
“Ronald Weasley!” Um sorriso despontou nos lábios de Anton, que recuou um passo e sumiu na penumbra do Beco das Trevas.
Agora sabia exatamente em que momento estava.
Aquele era um dos três protagonistas de Harry Potter—e os gêmeos, dois anos mais velhos que ele.
Ouvira-os pedir para comprar as varinhas sozinhos.
Ou seja, estavam dois anos antes da entrada de Harry Potter em Hogwarts!
Havia, pois, um meio certeiro de fugir das garras do velho bruxo: correr, agarrar-se à mãe de Rony e revelar-lhe que era uma criança sequestrada por um bruxo das trevas.
Molly, dona de um senso de justiça e de um poder incomensuráveis, certamente o salvaria.
Mas havia algo que o intrigava.
Se o velho bruxo sabia que ele tentaria fugir, por que deixá-lo à porta da loja, tão despreocupadamente? Era arriscado demais.
Anton friccionava o pulso, olhos fixos numa tatuagem complexa ali gravada.
Algumas linhas curvas, um quadrado, e runas de significado indecifrável.
Não sabia se era aquilo.
Suas memórias anteriores eram vagas—excetuando-se a linguagem, quase tudo lhe escapava.
Idade, nome, origem, como caíra nas mãos do velho bruxo—tudo esquecido.
Não sabia que precauções o velho tomara.
Mas sabia de uma coisa: só um velho bruxo morto deixaria de ameaçá-lo.
Não esperou muito; logo o velho saiu, e Anton, sorrindo, apressou-se a recuperar a mala.
“Vamos, vou levá-lo para comprar uma varinha.”
“???” Maldição! De onde tirou dinheiro, este miserável?
Plano fracassado, Anton seguiu-o em silêncio, paciente, aguardando que o velho bruxo cometesse sua próxima falha.