O Bruxo Cinzento de Hogwarts

O porão era sombrio e úmido, com musgo a devorar as paredes de pedra.
Duas correntes estendiam-se pelas fendas entre as pedras, sustentando o corpo franzino de Anton suspenso no ar.
Ele arfava como um fole quebrado, os olhos sem brilho fixos naquela pequena janela gradeada no canto; dali, a luz do sol se derramava, e diminutas fadas dançavam nos feixes dourados.

— Cruciatus!

A luz da maldição cintilou no ambiente tenebroso do porão.

— Ugh! — Anton cerrou os dentes, recusando-se a gritar, enquanto sua visão se tornava cada vez mais turva e indistinta.

Quantas vezes já suportara o Cruciatus?
Não recordava, mas sabia que, desta vez, talvez estivesse realmente à beira da morte.

"Não sei se este é de fato o mundo de Harry Potter, mas talvez eu nem viva o suficiente para receber a carta de Hogwarts trazida pela coruja..."

A figura envolta em capa e capuz negros sumia gradualmente nas trevas.
Anton soltou um suspiro, as pálpebras pesadas fecharam-se com força, e sua cabeça tombou.

...

Quando recobrou os sentidos, não poderia saber quanto tempo se passara. Apenas sentia uma dor lancinante nos pulsos, onde as correntes o prendiam, como se fossem se romper.

— Ha ha... — Anton soltou uma risada rouca. — Ainda não morri!

Mais uma vez sobrevivia às torturas e maldições do velho bruxo.

Dois meses antes, ele atravessara para aquela Inglaterra anômala, tornando-se aprendiz de um bruxo das trevas. Aprendiz apenas no nome, pois, na realidade, servia de cobaia, isca para lo