Capítulo Vinte e Dois: Uma Heroína Entre Mulheres

Após trocarem algumas palavras, Zihang continuou a tratar dos ferimentos. Usou bolas de algodão embebidas em álcool diretamente sobre a ferida, o que não era diferente de cortar novamente a pele, mas não havia desinfetante melhor no estojo de primeiros socorros de casa. Quando todas as bolas de algodão estavam tingidas de vermelho, o sangue parou de escorrer.

Vendo o irmão mais velho suando em bicas, mordendo uma toalha sem soltar um único gemido, completamente exausto, Mingfei não pôde deixar de admirá-lo em silêncio: de fato, um verdadeiro homem entre os homens!

Zihang então aplicou um pouco de pomada de ervas em uma gaze e pressionou sobre a ferida, envolveu firmemente a cintura com ataduras. Trocou de camisa, uma branca, enfiou a barra na calça e assim escondeu completamente as ataduras. No espelho parecia tudo normal, apenas estava um pouco mais pálido.

Por fim, recolheu as bolas de algodão ensanguentadas, papéis, seringa e cacos de vidro, guardou tudo na bolsa de tênis, pegou uma toalha e limpou as marcas de sangue do chão, inspecionando cada canto do banheiro para garantir que não havia deixado rastros.

Não sabia quando havia adquirido esse hábito, mas em casa apagava todos os vestígios de sua existência. Dentro daquele apartamento, Zihang transformava-se em outra pessoa, sem qualquer vínculo com a Academia de Kassel, nada que o tornasse especial — obediente, dedicado aos estudos, gostava de basquete, não assistia televisão, preferia navegar na internet, jogava videogame ocasionalmente, até mesmo seus ídolos eram considerados “exemplares”.

Às vezes, o próprio Zihang achava que aquele indivíduo era tão pálido quanto uma folha de papel, mas seus pais sentiam imenso orgulho de terem criado um “filho de qualidade”, ainda que tão artificial quanto papel.

Se algum dia vissem aqueles objetos manchados de sangue, talvez nunca mais sentissem orgulho, acreditariam ter criado um monstro.

Ninguém gosta de monstros, mesmo que eles guardem muitos segredos no coração, tão profundos quanto uma estrada antiga e solitária, ninguém se dispõe a explorá-los.

Zihang não os culpava. Ele fazia questão de mostrar apenas o lado mais bonito e inofensivo, só para ver seus pais felizes.

Se para eles sua “verdadeira” identidade importava ou não, parecia irrelevante.

— Irmão, como é sua mãe? — perguntou Mingfei de repente.

Zihang hesitou, escolheu as palavras e, por fim, limitou-se a dizer: — Bastante... despreocupada.

— Você nunca deixou que ela visse esse seu lado, não é?

Zihang assentiu em silêncio.

Claro que não podia permitir. Se ela visse, ficaria preocupada e assustada, talvez até temesse ter dado à luz um monstro.

— Irmão, se um dia o mundo inteiro se esquecer de você, ainda assim haverá duas pessoas que jamais o esquecerão — disse Mingfei suavemente.

Naquele instante, Zihang olhou para ele e viu em seus olhos uma tristeza profunda.

Aquela tristeza era tão intensa que tocava diretamente o coração, apertando-lhe o peito.

— Quais duas pessoas? — perguntou baixinho.

— A primeira, claro, é sua mãe! — pensou Mingfei, lembrando-se de como a mãe de Zihang, apesar de seu jeito despreocupado, jamais hesitou em relação ao filho.

Zihang permaneceu em silêncio. Mesmo que o mundo inteiro o esquecesse, aquela mulher não o esqueceria?

Mas, se pudesse escolher...

Preferia que fosse o contrário.

Se o mundo todo lembrasse ou não dele, que diferença faria? Se um dia morresse em busca de vingança, num canto escuro e inalcançável, queria que a mãe o esquecesse por completo, que jamais tentasse seguir suas pegadas.

Queria apenas que ela continuasse vivendo despreocupada e feliz sob a proteção do “pai”. O melhor seria, caso possível, que tivesse outro filho normal, que jamais se envolvesse no mundo dos dragões.

Talvez assim... fosse o melhor final.

— E a segunda pessoa? É o seu pai? — a voz de Zihang saiu rouca.

Aquele homem já estava morto, naquela noite chuvosa, numa estrada elevada sem fim.

— Eu! Claro que sou eu, seu irmão mais novo! Mesmo que o mundo inteiro o esqueça, eu nunca o esquecerei!

Mingfei chegou mais perto, brincando, segurou os ombros de Zihang e olhou-o nos olhos, com uma expressão cheia de afeto.

O olhar melancólico de antes desapareceu, dando lugar ao velho Mingfei, espalhafatoso e imprevisível.

Zihang ficou ali parado, em silêncio.

Uma parte suave de seu coração foi tocada levemente.

Ninguém jamais lhe prometera proteção; desde pequeno, achava que era ele quem devia cuidar dos outros.

Mas agora havia esse irmãozinho meio atrapalhado que lhe prometia nunca esquecê-lo, não importa o que acontecesse.

Era uma sensação estranha, mas, de certa forma... boa.

— Vamos, eu pego o passaporte, você leva a bolsa de tênis. Estamos prontos para ir ao aeroporto.

Zihang entregou a bolsa ao irmão, virou-se e saiu do banheiro.

Mingfei ficou olhando, com um sorriso, para as costas do irmão, que parecia fugir às pressas.

Irmão, somos tão parecidos...

Ambos solitários, ambos transformando a gentileza dos outros em tesouros, aquecendo nossos corações e valorizando quem está ao nosso lado...

Só que você é muito mais forte do que eu já fui. Como eu o admiro.

…

Zihang desceu com a bagagem, conferiu a validade do passaporte antes de sair.

No quarto, sempre havia uma mala pronta e uma bolsa com o laptop — podia partir a qualquer momento.

Sempre estivera preparado para entrar em batalha, a qualquer hora.

A mãe ainda dormia no sofá; apenas se mexeu um pouco, e Zihang ajeitou cuidadosamente a manta sobre ela, sentando-se ao lado e observando seu rosto.

Talvez por não ter saído o dia todo, não usara maquiagem, e assim parecia mais envelhecida, com rugas ao redor dos olhos. Uma mulher que fora belíssima na juventude, agora, embriagada e cansada, transmitia certa melancolia.

Às vezes era difícil acreditar que aquela mulher era sua mãe.

A única coisa realmente confiável que ela fizera por ele fora tê-lo dado à luz.

Mas, segundo contava o pai, mesmo assim ela pensou em desistir — “dizem que dar à luz dói muito, melhor abortar”, teria dito.

Por azar, Zihang já estava de oito meses, e o médico advertiu que abortar naquela fase seria suicídio. Só assim sua vida foi poupada.

Desde que Zihang começou a entender as palavras, a mãe sempre o segurava e dizia: “Deu muito trabalho te parir, então cresça logo para proteger a mamãe, está bem? Mamãe tem medo de trovão, então cresça logo para proteger a mamãe, está bem?” Quando ainda trabalhava no grupo de dança, ao voltar do emprego, ela dizia: “Mamãe trabalha tanto, cresça logo para ganhar dinheiro e cuidar da mamãe...” Mamãe é tão frágil, tão cansada, mamãe sofreu tanto...

Por isso, nos dias de reunião de pais, ela não comparecia, não preparava lanche para os passeios escolares, não ia buscá-lo nos dias de chuva. Quando ele teve febre alta... bem, naquele dia ela ficou com ele, mas não sabia como cuidar: não deu remédio, nem água, apenas acariciou sua testa e disse: “Está tonto? Mamãe canta uma música bonita para você...”

Mas Zihang nunca a culpou.

Porque, para ele, ela já era muito boa.

A chuva tamborilava nos vidros do chão ao teto, e Zihang sentou-se quieto ao lado da mãe.

Ela virou-se e, sem querer, deu-lhe um chute; ele então ajeitou a manta novamente.

Não se preocupava em acordá-la — quando dormia, era impossível despertá-la antes da hora.

Embora já não fosse jovem, vivia como se não tivesse preocupações: só sabia beber com as amigas, fazer compras, viajar, ir a festas...

Tivera muita sorte, sempre protegida por um homem, depois por outro, e o filho nunca lhe deu preocupações, podia viver despreocupada a vida toda.

Mingfei dissera que, mesmo que todos no mundo o esquecessem, aquela mulher jamais o esqueceria.

Diante de tantas provas em contrário, Zihang só podia duvidar, ainda que, no fundo, quisesse acreditar.

Com a ponta dos dedos, alisou as rugas da mãe. Parecia que, dessa vez, não teria chance de se despedir.

Se, por acaso — e era apenas um “se” — ele morresse silenciosamente em algum canto do mundo...

Esperava que ela o esquecesse como qualquer outro.

Zihang olhou longamente para a mulher adormecida e, em silêncio, murmurou em seu coração.

O rangido da porta o interrompeu.

Zihang virou-se: a empregada, tia Tong, entrou enxugando as mãos no avental, seguida por Mingfei. Os dois conversavam alegremente, parecendo se dar muito bem.

— Zihang, este é seu colega, não é? Ele me contou, vocês vão viajar, não é?

— Sim — Zihang olhou para Mingfei e acrescentou: — Tia Tong, não deixe ela dormir na sala, pode pegar um resfriado.

— Não, não, ela acabou de dormir — apressou-se a empregada —. Estava mexendo na cozinha, pediu para eu ir comprar vinagre no mercado, e quando voltei, já estava dormindo.

— Ela cozinhando? — Zihang ficou surpreso.

O ditado “nem para levantar o frasco de óleo” parecia ter sido criado para sua mãe.

— Ai, será que ela não causou nada? Ela não sabe lidar com fogo! — Zihang se apressou.

Correram para a cozinha, Mingfei os seguindo com entusiasmo.

Ao entrarem, foram recebidos por um cheiro forte de queimado e fumaça por toda parte; o exaustor nem estava ligado. Um pouco mais e o alarme de fumaça teria disparado.

Zihang desligou o gás, abriu todas as janelas e, enquanto a fumaça se dissipava, tia Tong tirou uma panela completamente queimada do fogão — daquelas importadas da Alemanha, que ela polia todos os dias até brilhar como um espelho.

— O que é isso?

Zihang tapou o nariz — dentro da panela só havia carvão, impossível saber o que fora cozido.

Provavelmente tia Annie a levara novamente para algum curso de culinária da moda, despertando nela o desejo de testar suas habilidades em casa.

A mãe não era novata nesses cursos: um punhado de senhoras elegantemente vestidas aprendendo receitas sofisticadas com um chef, como “caranguejo real ao creme de coco e pinot gris de Alsácia”, ou “carne de porco com cogumelos selvagens e vinho tinto da realeza”, e depois voltava para casa para praticar com Zihang.

Sempre que encarava aqueles pratos indecifráveis, ele provava um pedacinho e sugeria: “Mãe, por que não experimenta também?”

Ela sempre fazia uma careta e dizia: “Mas na aula não ficava assim!”

Zihang entendia perfeitamente: com todos os ingredientes preparados e o chef orientando cada passo, até o vendedor de lanches poderia virar um mestre da culinária francesa.

— Entendi! Ela estava fazendo raviolis! — exclamou tia Tong, batendo na coxa.

Zihang se surpreendeu.

— Raviolis?

— É tradição, raviolis antes de partir. Sua mãe é de Shaanxi, não é? — insistiu tia Tong.

Zihang levou a mão ao peito, sentindo um leve tremor no fundo do coração.

Olhou para o balcão central: sobre a placa de aço, havia farinha espalhada e um rolo de massa...

Agora entendia porque pedira para comprar vinagre — era mesmo para comer raviolis.

Antes de sair, raviolis; ao voltar, macarrão. Uma receita passada de geração em geração pela avó.

— Raviolis de carne de porco e aipo, feitos à mão, acompanhados de vinagre de Zhenjiang de 2010? — pensou Zihang. Então era por isso que ela não saíra hoje, e ele achava que era por causa da chuva...

Pegou um retalho de massa queimada da panela e mastigou — o gosto era tão terrível que tossiu várias vezes, sentindo o cheiro de queimado até pelo nariz, como se fosse uma chaminé.

— Não dá para comer, é melhor jogar fora — murmurou Zihang.

Lavou as mãos em silêncio.

Por alguma razão, lembrou-se do pai.

Sempre que pensava nele, achava sua vida absurda: vivia dizendo “só sei dirigir”, mas no fim revelou uma linhagem assustadora.

Se usasse aquele poder, muita coisa seria fácil — aquele sangue capaz de destruir vidas como se esmagasse formigas.

Quando se tem esse poder, ainda se importa com o mundo?

Importa, sim.

Aquele homem amava a mãe, escondia sua verdadeira natureza, rebaixava-se só para agradá-la.

Na Academia de Kassel, desde o primeiro curso, falava-se da “tristeza do sangue”.

Todos os mestiços se uniam por causa da solidão imposta pela linhagem — o poder que os isolava do mundo, fazendo com que só encontrassem calor uns nos outros.

Como os gênios comuns, que vivem bem, mas os gênios entre os gênios acabam tidos por loucos e internados em manicômios.

Pensando nisso, Zihang levantou a cabeça e viu, refletido no vidro, o irmão mais novo.

Mingfei observava, fascinado, a obra-prima queimada de Su Xiaoyan.

Por essa lógica, Mingfei era mesmo uma exceção.

— Tia Tong, lembre-se de dar leite para minha mãe todos os dias — avisou Zihang, abrindo a geladeira e mostrando uma caixa à empregada.

— Tem que ser esse leite desnatado da Sanyuan, ela não aceita outro. Coloque um cubo de açúcar, aqueça no micro-ondas em fogo baixo por cinco minutos, e só deixe ela dormir depois de beber — explicou, programando o micro-ondas —. Quando aquecer, chame-a para tomar.

— Sei, sei, como sempre — respondeu tia Tong, sem entender por que Zihang repetia esse ritual antes de cada viagem. Era ela quem cuidava do leite quando ele não estava, já estava acostumada.

— Vou deixar o carro no estacionamento do aeroporto. A chave e o cartão ficam no porta-luvas, peça ao motorista para buscar depois com a chave reserva — disse Zihang. — Estou indo.

— Mas o leite nem esquentou ainda... depois avise sua mãe... — disse tia Tong.

— Não sou de despedidas... toda vez que me despede... ela me cobre de beijos... — Zihang hesitou. — No fim das contas, volto nas férias de inverno.

Enxugou as mãos, pegou a mala, e junto com o irmão saiu sob a chuva.