Capítulo Cinquenta e Três: A Sociedade Salvadora de Quiran

Lu Mingfei caminhava sozinho por um caminho estreito e deserto entre as árvores.
A brisa noturna era levemente fria, as árvores dos dois lados sussurravam suavemente, e os postes de luz lançavam halos amarelados e difusos pelo chão.
Ele ergueu a cabeça; ao longe, o campanário desenhava uma silhueta sagrada e ao mesmo tempo feroz sob o manto da noite. No ar, só se ouvia o farfalhar das folhas tocadas pelo vento. Tudo estava em paz, o tempo parecia repousar em tranquilidade.
Em sua vida anterior, ele sempre atravessava apressadamente aquele caminho sombreado, indo da sala de aula ao dormitório. A menos que fosse obrigado, quase nunca participava de atividades de clubes.
De repente, Lu Mingfei lembrou-se das longas palavras nostálgicas que o reitor lhe dissera após o leilão.
Na memória daquele velho solitário e teimoso, Cambridge ainda era a Cambridge do final do século XIX.
As moças por quem ele se encantava passavam diante dele com vestidos longos de seda branca e sapatos oxford de salto alto de sola branca; o vento erguia a barra de seus vestidos, revelando tornozelos arredondados e alvos como jade.
Debaixo das ameixeiras, discutiam poemas de Shelley, caminhavam ao longo do Cam, e suspiravam sobre a efemeridade do tempo na Ponte dos Suspiros...
Até que realmente se passaram cem anos.
O reitor, ao retornar à terra natal após um século, cruzava com os jovens como uma alma errante que atravessara cem anos, trazendo rosas brancas para visitar, um a um, os túmulos dos velhos amigos.
Lu Mingfei sempre achara aquilo uma solidão terrível.
Viver até o fim e restar apenas você mesmo, sobreviver a todos os amigos e ter no peito apenas a chama da vingança... Que sentido teria uma vida assim?
Mas só agora,
Lu Mingfei finalmente compreendia um pouco do sentimento do reitor.
Por um lado, lamentava o tempo que passava e as mudanças dos anos, tudo o que se fora para nunca mais voltar. Por outro, seguia às margens do Cam em busca da Ponte dos Suspiros, tentando reencontrar as pegadas do passado.
Ele ainda parava na ponte, espreitando de soslaio as jovens que passavam, esperando ver relances de tornozelos alvos, e ao final levava rosas para visitar os túmulos dos amigos.
Mas, ao estar naquela ponte cem anos depois, o que via não eram as últimas modas de saias curtas e jeans, mas sim vestidos longos de seda branca e sapatos oxford de sola branca.
Diante dos túmulos, as moças que amou ainda estavam com ele sob as ameixeiras, discutindo poesia, e seus sorrisos eram tão radiantes quanto as rosas em suas mãos.
Ele possuíra tantas coisas belas; mesmo tendo perdido tudo no final, ainda conseguia extrair calor e força das lembranças do passado.
A Cambridge de hoje já não era, para ele, a de outrora.
Mas, mesmo assim, ele voltava, vezes sem conta, porque, ao estar ali, sentia-se aquecido, como se as pessoas da memória voltassem a aparecer vivas diante de seus olhos.
Para o reitor, o mundo nunca foi solitário.
E ele estava ali, guardando o mundo que um dia compartilhara com seus amigos.

No entanto, o Lu Mingfei do passado sentia o mundo profundamente vazio.
Tão solitário que restava apenas ele.
Nas noites silenciosas, sentava-se no terraço do prédio da tia e ficava a olhar, absorto, para o mar de luzes ao longe, sonhando que um dia alguém pegaria sua mão e o levaria para conhecer um mundo totalmente novo, um mundo animado, onde todos o acolheriam e ninguém o zombaria ou rejeitaria...
E ele sentia esse mundo solitário e desolado porque sempre parecia deslocado, incapaz de se integrar ao círculo que tanto admirava.
Pensando assim, percebeu que ele e aquela garota eram iguais, como se o mundo não gostasse de nenhum dos dois, não era de admirar que sentissem compaixão um pelo outro...
“Lu Mingfei?”
Uma voz incerta chamou atrás dele.
Lu Mingfei virou-se, seguindo o som. Diante dele estava um homem indiano.
Era um rosto muito bonito, cabelos negros e ondulados, olhos bem definidos, músculos delineados sob a camiseta, recordando um astro de Bollywood, com uma simpatia natural e um leve brilho de surpresa no olhar.
O presidente da Associação dos Calouros, Qilan.
Lu Mingfei ficou surpreso; aquele rosto jovem, quase infantil, sobrepunha-se ao rosto envelhecido de outra vida.
Nos tempos difíceis após a eclosão da Batalha do Século, não foi o grêmio estudantil sem líder nem o Círculo do Leão que se ergueram entre os sobreviventes de Kassel, mas sim a Associação dos Calouros liderada por Qilan!
Mais tarde, a Associação dos Calouros passou a se chamar Sociedade dos Salvadores.
Desde o início do apocalipse, a Sociedade dos Salvadores buscava incansavelmente uma pessoa: Lu Mingfei.
Aquele que, já no primeiro ano, se levantou para aplaudi-lo e previu que ele criaria um novo mundo, manteve sua promessa de seu primeiro encontro até o fim.
No fim dos tempos, Qilan, guiando todos com seus poderes de fala mística, levava o grupo a escapar dos ataques dos dragões e mestiços, ao mesmo tempo que, junto do Professor Schneider e outros, buscava rastros dele.
Por abusar do poder de “Profeta”, Qilan envelheceu rapidamente em pouquíssimo tempo.
Quando finalmente o encontraram, Lu Mingfei mal pôde acreditar que aquele ancião cambaleante fora um dia o belo Qilan!
No futuro, seria justamente o apoio incondicional de Qilan que faria os últimos sobreviventes se unirem atrás de Lu Mingfei, enfrentando juntos o último, mais sangrento, Crepúsculo da Batalha!
Com a própria vida, Qilan fez sua última profecia: a vitória seria de Lu Mingfei!
Foi o segundo homem, depois da jovem inocente, a apostar incondicionalmente na sua vitória.
E o primeiro a aplaudi-lo em sua vida.
“Qilan... Há quanto tempo.” Lu Mingfei voltou a si, um sorriso de reencontro iluminando-lhe o rosto.

Qilan aproximou-se rapidamente e, como fizera na prova 3E do primeiro ano, estendeu-lhe a mão.
“Faz tempo mesmo, Lu Mingfei. Tem estado bem ultimamente?”
O sorriso caloroso de Qilan congelou no instante seguinte.
Pois, em vez de receber um aperto de mão, foi envolvido num abraço—sincero e caloroso.
Qilan ficou confuso, até atônito.
Sempre teve grande estima por Lu Mingfei, chegando a considerá-lo um ídolo; convidara-o a presidir a Associação dos Calouros, mas Lu Mingfei parecia resistir, acabando por se juntar ao grêmio estudantil e, de certo modo... evitando-o.
Sim, evitando.
Ele não sabia onde tinha errado, mas depois Bradley lhe dissera que Mingfei era chinês, e chineses prezam o caminho do meio; ser muito efusivo pode causar efeito contrário...
Dali em diante, Qilan teve de cancelar, relutante, várias tentativas de aproximação.
Naquela noite, voltava da biblioteca e, surpreso ao ver Lu Mingfei, chamou-o espontaneamente.
“Qilan, tenho uma pergunta para você.” A voz de Lu Mingfei soou repentinamente.
Qilan adotou uma expressão séria: “Pergunte, pensarei bem antes de responder.”
“Somos amigos?”
A pergunta inesperada deixou Qilan desconcertado; ele hesitou, sem entender o motivo daquela súbita dúvida.
“Eu... nós sempre quisemos ser seus amigos, Mingfei. Se você quiser ser nosso amigo, será uma honra para nós.”
Qilan, de fato, pensou seriamente por um instante antes de responder com sinceridade.
Enquanto falava, olhava Lu Mingfei nos olhos; no fundo límpido dos olhos havia apenas naturalidade e honestidade.
Lu Mingfei disse em tom baixo: “Não precisa de honras. E, se alguém deve se sentir honrado, esse alguém sou eu. Desculpe, Qilan, eu me acostumei a me negar, a me contentar com pouco, por isso nunca tive coragem de encarar de frente a amizade de vocês.”
Qilan sorriu: “Comparado ao conhecimento que adquiri na biblioteca, a sua amizade é minha maior conquista neste ano.”
Lu Mingfei emocionou-se de novo; olhou Qilan nos olhos e murmurou: “Vamos caminhar juntos? Preciso conversar com alguém sobre algumas coisas.”
“Claro que sim!” respondeu Qilan, radiante.