Capítulo Dois: Quem Fala Morre

"Bang!"

O estampido de um tiro rompeu o silêncio do vilarejo abandonado.

Diante da ameaça, um dos exploradores, um homem corpulento, foi o primeiro a agir. Sua pistola, claramente modificada, possuía um poder surpreendente; o supressor na ponta parecia apenas decorativo, sem qualquer efeito. O disparo foi preciso: a estranha menina voou para trás, com um buraco aberto na testa, e caiu imóvel ao chão.

Sem dizer palavra, o homem corpulento virou-se e disparou também contra o velho na espreguiçadeira, acertando em cheio a cabeça. O grupo ficou admirado com sua determinação, mas temeroso de que o estrondo pudesse atrair perigos desconhecidos, decidiu sair imediatamente.

O homem olhou para a arma, resmungando quase inaudivelmente: "Esse supressor inútil, não serve pra nada..."

De repente, sua voz cessou abruptamente, e sangue jorrou de sua boca. Os olhos de todos se arregalaram ao perceberem que a língua dele havia desaparecido; ele não sobreviveria por muito tempo.

Com as últimas forças, ele virou a cabeça e viu, atônito, que a menina a quem havia acertado um tiro mortal estava em seu ombro, segurando uma língua ainda fumegante.

"Shhh..."

A menina, restando-lhe apenas metade da cabeça, parecia alheia ao próprio estado e, mais uma vez, fez sinal de silêncio para o grupo.

"Que criatura é essa..." O homem tombou, morto, com um olhar de terror e inconformismo.

Laranja prendeu a respiração, quase gritando, mas conseguiu se controlar a tempo.

Na Vila do Silêncio, é proibido fazer barulho!

Tremendo da cabeça aos pés, sentiu um frio gélido atrás de si, como se uma carcaça fria estivesse ali.

Tapou a boca com força e virou-se lentamente. Viu então que o velho ensanguentado, sem que percebesse, estava às suas costas, erguendo uma mão coberta de manchas cadavéricas...

Bastava um som e teria sua língua arrancada!

Mesmo com a mente em branco, a garota forçou-se a manter a calma, afastando-se do velho.

Ele permaneceu imóvel.

Naquele momento crítico, o cinegrafista sinalizou para todos evacuarem imediatamente, mas, de repente, surgiram figuras de aldeões pelos campos, bloqueando a rota de fuga.

Vestiam roupas antigas e exibiam sorrisos estranhos, levando o dedo indicador aos lábios.

"Shhh..."

...

A feira do vilarejo estava mergulhada num silêncio sepulcral; em cada banca, uma figura estranha mantinha-se rígida, o pescoço torcendo-se de modo antinatural, os olhares convergindo para um jovem vestido de agasalho preto.

Ele, agachado diante de uma banca de frutas, vasculhava os produtos quando, de repente, ergueu o olhar em direção à entrada do vilarejo, curioso.

"Estava me perguntando por que não havia ninguém aqui, afinal está acontecendo alguma coisa boa na vila, até fogos estão soltando... O que houve?"

Diante da falta de resposta, Bai Mo franziu a testa, aborrecido: "Dona, suas frutas estão bem longe de frescas. Não tem nada melhor?"

Enquanto falava, balançava a cabeça, decepcionado.

A vendedora apenas o encarava.

Todos na feira o observavam.

Ninguém dizia uma palavra. O silêncio era opressor.

"Te... tenho... Vou... buscar... pra você..."

Depois de um tempo, a vendedora arrancou um sorriso forçado, a voz rouca como se não falasse há anos, e foi até o quintal.

Logo voltou, trêmula, trazendo uma cesta e colocando-a sobre a banca.

"Acabei... de... colher... frescas..."

Bai Mo pegou uma maçã: grande, redonda, estava satisfeito. Fingindo descontentamento, resmungou: "Tem coisa boa mas só quer vender as passadas, dona, assim não dá..."

Após breve pausa, sugeriu: "E se fizer mais barato?"

A mulher sorriu falsamente, acenou: "Pode ser... Dessa vez... foi erro meu... Você... paga quanto quiser."

"Sério?"

"Sim."

Sem discutir, Bai Mo largou uma nota amarelada e foi embora, em busca de outra banca.

A vendedora guardou o dinheiro, e, assim que ele se afastou, a expressão desapareceu do rosto dela, tornando-se indecifrável.

Pouco depois, Bai Mo parou diante de um açougue, observando a carne de cor estranha sobre a tábua, ficando cada vez mais sério.

"Senhor, essa carne..."

"O que... tem... a carne?" O açougueiro era um homem magro, de semblante pálido, que logo pareceu nervoso com a pergunta.

Bai Mo franziu ainda mais o cenho, percebendo algo errado.

Todos os olhares dos feirantes brilharam, atentos a cada movimento de Bai Mo.

Será que fui descoberto...?

O açougueiro forçou um sorriso, mas tremia descontroladamente, como se recordasse de algo terrível.

"Esta carne é ótima."

No clima tenso e estranho, Bai Mo relaxou as sobrancelhas, dizendo com pesar: "Que pena não ter dinheiro suficiente, fica pra próxima."

Ao terminar, ouviu vários suspiros de alívio, olhou ao redor, mas todos pareciam agora absorvidos em seus afazeres.

"Que estranho..." Bai Mo balançou a cabeça, examinou o açougueiro e, curioso, perguntou: "Por que você, vendendo carne, mantém a mão direita o tempo todo no bolso?"

O ar voltou a pesar.

O açougueiro engoliu em seco e, constrangido, respondeu: "O velho ditado diz... é sempre bom... guardar uma carta na manga..."

A voz tremia, revelando nervosismo.

"Hahaha, o senhor é engraçado."

Após um breve silêncio, Bai Mo caiu na risada, achando o vilarejo interessante — como nunca tinha reparado nisso antes?

Carregando suas sacolas, ia saindo, dizendo aos vendedores: "Na próxima, quando trouxer dinheiro, prometo ajudar vocês."

"Ótimo." O açougueiro mantinha o sorriso, mas por dentro só lamentava.

Por favor, nunca mais volte!

Bai Mo não percebeu o comportamento estranho dos demais e parou.

Ao mesmo tempo, todos os feirantes voltaram-se sinistramente para uma direção.

Não muito longe, um homem e uma mulher corriam, ele trazendo uma câmera, ambos exaustos e tomados pelo pânico.

Laranja quase sucumbia ao desespero.

Manter-se em silêncio na Vila do Silêncio era quase impossível; sustos e alucinações surgiam a todo momento, e muitos exploradores tinham a língua arrancada sem razão aparente.

Ela achava até ter visto forças sobrenaturais que não deveriam aparecer numa Zona Proibida de Classe C.

Por sorte, manteve a língua entre os dentes e a boca tapada, sobrevivendo até ali.

De repente, viu o cinegrafista cair de joelhos, largando a câmera, claramente rendido, disposto a esperar a morte.

Ela parou, olhou ao redor, e seu coração afundou: estavam cercados — não por pessoas, mas por monstros. Toda a vila era feita de criaturas!

Sem saída...

Dominada pelo desespero, Laranja sabia que era questão de tempo até morrer naquele lugar.

Já sem forças, sustentava-se apenas pela vontade de viver, mas agora, tomada pelo pânico, perdeu as forças e quase caiu.

Foi então que braços fortes a ampararam a tempo.

"Você está bem?"

Ela levantou o rosto e deu de cara com um jovem belo de pele pálida, que a observava com curiosidade, o olhar vivo, nada parecido com as criaturas cadavéricas.

"Eu esto..."

Quase respondeu, mas se conteve — era uma ilusão, um truque dos monstros!

Tremeu dos dentes, livrou-se do amparo, encolheu-se junto à parede, tentando não emitir nenhum som.

O cinegrafista também se aproximou, aproveitando para descansar.

Fugir era impossível; restava observar aquele jovem e tentar entender quem era.

"O que houve com vocês?"

Bai Mo, sem entender, tentou conversar, mas diante do silêncio, achou que precisavam de ajuda e foi chamar alguns feirantes.

"Não, não, não deixe eles virem, são monstros!" Laranja não aguentou, gritou desesperada.

O cinegrafista tentou tapar-lhe a boca, mas foi tarde demais; sentiu o coração despencar.

Laranja também percebeu e ficou pálida.

O tempo passou lentamente e, ao se olharem, ambos mostravam surpresa.

"Por quê? Estou viva..."

Monstros?

Bai Mo, desconfiado, olhou para trás e viu os aldeões sorrindo amplamente.

Tornou a olhar para os dois, achando graça: "Os aldeões são gentis, por que acham que são monstros? O que aconteceu?"

Laranja, atônita, enxergou o impossível: quando o jovem se virava, os monstros sorriam... Sorriram?

Mas assim que ele olhava de novo, as criaturas se fechavam, como se retirassem uma máscara falsa.

Uma ideia relampejou em sua mente.

"Os monstros... têm medo dele?"

Sim.

Sobrevivi não pela bondade deles, mas porque não ousam matar diante desse rapaz!

Laranja se animou, vislumbrando esperança.

Mesmo que o que assustasse os monstros não fosse humano, era sua única chance de sobreviver.

Era tudo ou nada!

Decidida, arriscou: "Você pode nos tirar daqui?"

"Por quê?" Bai Mo estranhou.

"Eu... estou sem casa, por enquanto."

"E ele também?" Bai Mo apontou para o cinegrafista.

Ele, sempre desconfiado, assentiu em silêncio.

Bai Mo ficou calado.

O ar pesou; todos esperavam sua decisão.

"Está bem, podem passar a noite na minha casa, mas em troca, ajudem-me a levar umas coisas."

Por fim, Bai Mo suspirou, apontando para as sacolas ecológicas atrás de si.

"Sua casa fica..."

"É longe, não é neste vilarejo, temos que andar um bocado." Bai Mo sugeriu: "Ou posso perguntar aos aldeões se podem acolher vocês..."

"Não, de jeito nenhum!" Laranja empalideceu, inventando uma desculpa: "Se é longe, vamos ajudar a carregar as coisas..."

"Certo, então vamos." Bai Mo acenou e ajudou a garota a se levantar.

Ela o seguiu, atenta, observando como ele se despedia dos feirantes; o clima era estranhamente macabro.

O cinegrafista pegou a câmera e acompanhou em silêncio. Ao ver o clima "harmonioso" entre eles, sentiu-se momentaneamente aliviado.

Baixou a guarda, foi até o açougue, bateu no ombro do açougueiro e comentou, sorrindo: "Parece que vocês têm uma ótima relação com esse rapaz."

O tom era descontraído, quase como um galanteador experiente.

O açougueiro não respondeu. Apenas mudou a expressão, tornando-se ainda mais sinistra, e tirou do bolso a mão direita: não havia palma, apenas línguas sangrentas se contorcendo.

O silêncio durou dois segundos.

O sorriso do cinegrafista se desfez, despertando de um pesadelo, o suor frio tomou-lhe as costas.

Quis pedir ajuda, mas não conseguiu emitir som — só pôde assistir, impotente, enquanto o açougueiro segurava outra língua ensanguentada.

Era a sua.

Todos os feirantes o encaravam, como se já fosse um cadáver.

"Adeus."

Antes de fechar os olhos, ouviu a despedida gélida do açougueiro.

O cinegrafista morreu.