Capítulo Vinte e Cinco: O Silencioso

Na entrada da Vila do Silêncio, o fotógrafo observava nervosamente o velho deitado na espreguiçadeira. Só de estar diante daquele homem, quase lhe faltava o ar. O olhar frio como lâmina atrás de si o alertava: não podia hesitar mais. Mordeu os lábios, forçou um sorriso torto e acenou para o idoso, tentando demonstrar simpatia.

Foi só nesse instante que compreendeu a impressionante força psicológica do sujeito que havia entrado na vila antes dele; aquele homem conseguira conversar e rir com uma criatura tão assustadora, e ainda por cima parecia dominar a situação nesse confronto silencioso.

Atrás dele, o gordo chamado Velho Zhang já havia recolhido o Cão de Luto, a mochila preta nas costas pulsando inquieta, mas ele ignorou. Sem o olhar vigilante, aquela criatura perderia logo sua vitalidade.

Ao lado do gordo, o homem dos óculos escuros fitava o fotógrafo com expressão impassível. Acabara de dar instruções aos outros: se o azarado falhasse e morresse, deveriam abandonar o local imediatamente.

Por um momento, todos os olhares convergiram para o fotógrafo trêmulo. Embora apavorado, ele ainda não perdera o juízo; apesar da insistência para imitar o jeito de Bai Mo, decidiu não falar.

Com esforço, manteve a calma, ampliou o sorriso e estendeu a mão em direção à máscara do velho. O idoso o encarava com indiferença, completamente imóvel.

O fotógrafo respirou fundo diversas vezes, avançando centímetro a centímetro, até finalmente tocar o rosto alheio. Frio, apodrecido, indistinguível de um cadáver.

Tentou puxar a máscara, mas ela não se desprendia de jeito nenhum. Como o velho não reagia, ganhou coragem, apertou os dentes, e com ambas as mãos puxou com toda força. Usou cada grama de energia, mas nem assim conseguiu arrancar a máscara; qualquer cabeça teria sido arrancada, mas ali nada acontecia.

Durante esse tempo, o homem dos óculos escuros tentou aproveitar para entrar na vila, mas foi barrado novamente pelo velho, desistindo de imediato. Encostou a arma na cintura do fotógrafo, advertindo-o para não desperdiçar tempo.

Apesar de praguejar mentalmente, não podia resistir; entendeu o recado: devia agir como o outro havia feito.

Após breve hesitação, mordeu os lábios, retirou o amuleto de silêncio da boca e, olhando para o velho na espreguiçadeira, falou com voz trêmula: “Se... senhor, por que dorme com essa máscara?”

O idoso apenas o observou, sem reação.

Nada aconteceu?

Ao testemunhar a cena, todos sentiram alívio, e o fotógrafo quase chorava de emoção, arriscando perguntar: “Senhor, quer que eu tire a máscara para o senhor?”

O velho permaneceu impassível.

O fotógrafo respirou aliviado, agarrou a máscara novamente e, desta vez, conseguiu puxá-la! Funcionou! Seria esse o método certo?

Sentiu-se incrédulo, inspirou fundo e, sob os olhares tensos ao redor, foi retirando lentamente a máscara.

O céu estava sombrio; o rosto do velho expôs-se à fria atmosfera.

Um peso caiu sobre todos.

Sob a máscara...

Havia um rosto destroçado, sangrando, coberto de carne viva! Marcas de balas eram visíveis, os brotos de carne ondulavam como minúsculas centopeias rosadas, rastejando incessantemente sobre tumores.

O fotógrafo sentiu-se nauseado, pensando que talvez nunca devesse ter retirado aquela máscara...

Nesse instante, o olhar da criatura mudou abruptamente, fixando-o com intensidade mortal.

Um frio percorreu sua espinha; sentiu que a morte se aproximava a qualquer momento. Rapidamente, lembrou-se do tom de Bai Mo e tentou sorrir: “Senhor, que tal entrar? Vai pegar um resfriado ficando aqui…”

O velho ergueu-se lentamente.

O fotógrafo ficou apavorado: “Senhor, na sua idade, é bom tomar sol…”

O idoso inclinou-se para frente, aproximando a cabeça.

“Senhor, o senhor ainda tem um espírito jovem…”

Quase chorava; o cheiro de sangue e podridão dominava seu nariz.

“Vou colocar sua máscara de volta! Eu sei, guerreiros jamais tiram…”

No segundo seguinte, sua voz se interrompeu; jorrou sangue pela boca.

Uma língua rubra, acompanhando o fluxo de sangue, caiu aos pés do velho.

“Shhh…”

O olhar do idoso percorreu todos ali, erguendo o dedo indicador aos lábios, sinalizando silêncio.

O fotógrafo morreu sem entender por que pereceu, já que o outro havia saído ileso…

Não só ele; toda a equipe de exploração estava perplexa diante daquela situação.

O homem dos óculos escuros não hesitou, ordenando imediatamente a retirada. O dinheiro não valia a vida; tudo era estranho demais. Decidiu voltar, revisar o ocorrido e só depois explorar novamente aquele território proibido.

Quanto à transação com a Companhia Longo Prazo… que importância tinha diante da morte?

O velho não olhou para o cadáver aos seus pés; seu rosto sangrento era indecifrável, mas seus olhos, ao se voltarem para o grupo que se retirava, transbordavam malícia.

O homem dos óculos escuros, alarmado, posicionou-se à frente dos demais, instando-os a sair rápido.

Logo percebeu algo estranho; seu semblante ficou horrível.

Os colegas atrás de si não reagiam, como se ignorassem seus gestos.

Ao olhar para trás, viu todos paralisados, assustados, encarando a direção de onde vieram – aquela trilha estreita.

Mais precisamente… olhavam para a silhueta sobre o caminho.

Era um homem de cabelos brancos, torso nu, olhos cobertos por um pano vermelho ensanguentado, corpo cheio de feridas cruzadas, horrendo e aterrador.

Seus ombros estavam perfurados por espinhos metálicos negros, dos quais pendiam duas cadeias enormes e pesadas, ligando-se aos braços e tornozelos, contornando o pescoço.

As correntes estavam cobertas de pequenas pontas afiadas; a cada passo, o sangue escorria de seu corpo.

Ele caminhava em direção ao grupo, as correntes ruidosas, o sangue formando trilhas, como se não sentisse dor alguma.

Bastou um olhar para que o homem dos óculos escuros ficasse rígido, incapaz de se mover, corpo tomado por uma sensação estranha.

Perigo! Perigo! Perigo!

A premonição aterradora parecia esmagar seus nervos, um tremor infinito brotando do fundo da alma.

“O que diabos é isso…”

Engolindo em seco, fixou o olhar na figura – a boca do homem estava costurada por fios negros, claramente relacionada à Vila do Silêncio.

O homem avançava lentamente, fixando-se em algum ponto, ignorando completamente o grupo imobilizado, arrastando uma longa trilha de sangue pelo chão.

Atrás deles, o velho da entrada já havia desaparecido junto com a espreguiçadeira.

O tempo parecia se estender, cada segundo era uma tortura.

Como poeira insignificante, cada membro tocado pelo homem morria instantaneamente, uma névoa de sangue preenchendo o céu escuro, que se tornava cada vez mais nebuloso.

Ninguém podia resistir; a vida era como erva daninha à beira da estrada, murchando sem valor.

O homem dos óculos escuros, tomado de desespero, esforçava-se para mover o braço e alcançar a faca na cintura – se ao menos conseguisse segurá-la, poderia usar sua magia de proteção!

Se ao menos pudesse tocar, mesmo um pouco…

Mas era inútil; diante daquele monstro, nem o menor desejo podia ser realizado.

A mente se desfazia, o campo de visão escurecia, e o som ensurdecedor das correntes ecoava ao redor – reuniu o último fragmento de consciência, percebendo o corpo perfurado, sangue jorrando.

Então era isso… ia morrer…

Mas sequer conseguia sentir a dor física.

A consciência se dispersava, e no caos, recordou algo.

A pedra da Vila do Silêncio era um pouco mais baixa que as de outras zonas proibidas, e a letra C gravada nela era menor…

Espere… era isso!

Subitamente compreendeu, não sentindo mais tanto desespero, até uma sensação de alívio.

“Não é uma zona C…”

Sorrindo amargamente, pensou: se puxassem a pedra para fora, aquele C pequeno… seria talvez a metade superior de um S?

“Morrer numa zona S não é vergonha.”

O sorriso se desenhou nos lábios, e ele caiu serenamente.

O homem acorrentado não hesitou, caminhando rumo à vila com passos pesados.

…

Ao mesmo tempo, em um quarto repleto de envelopes vermelhos.

Um sino negro tilintou sem vento, e um envelope vermelho caiu ao chão.

“O Silencioso despertou.”