Capítulo Quarenta e Três: O Drama Silencioso

No centro da aldeia erguia-se um palco de teatro abandonado há muito tempo, o tablado tão danificado que deixava claro ter sofrido com o passar dos anos.

O palco tinha pouco mais de um metro de altura, e suas laterais estavam cobertas por restos de jornais velhos, como se fossem uma espécie de decoração alternativa. A maioria desses jornais estava incompleta, alguns eram apenas fragmentos de canto, cobertos por caracteres negros de vários tamanhos, borrados ao ponto de serem ilegíveis, como se fossem ocultados por uma força estranha.

Três lados do palco estavam hermeticamente cobertos pelos jornais, só na extremidade direita parecia faltar um pedaço, revelando a superfície do palco, de um vermelho escuro. Ao redor, mato crescia descontroladamente; o palco era vazio e sombrio, com quatro velas brancas posicionadas nos cantos, como se tivessem sido acesas há pouco tempo.

As chamas tremulavam ao vento que entrava por buracos nas paredes, dançando silenciosamente. Sob a luz tênue, tudo sobre o palco parecia se ocultar e revelar ao mesmo tempo.

Mo Qingcheng jurava nunca ter visto um palco tão sinistro.

O tablado era de um vermelho vivo, como sangue fresco acabado de derramar, todo feito de madeira, com várias partes afundadas, formando buracos de tamanhos irregulares, de onde brotavam raízes grossas como braços, que se estendiam para fora, tornando-se parte do próprio palco.

O piso era uma mistura de vermelho e verde, e o fundo atrás da parede também era um borrão de vermelho, como se tivesse sido atirado ali ao acaso, delineando ruínas em chamas, conferindo ao quadro um toque de sangue e fogo.

A cortina branca, suja e manchada, já havia caído há muito, cobrindo displicentemente parte do palco, formando um volume sob o qual não se sabia o que estava escondido.

Mo Qingcheng, ao observar aquilo, não conteve um arrepio; parecia-lhe um lençol de necrotério usado para cobrir cadáveres.

Um palco tão pequeno, e ainda assim lhe transmitia a sensação apavorante de estar em meio a uma montanha de corpos e um mar de sangue.

O coração dela palpitava de inquietação. Da última vez que estivera ali, o palco era bem diferente: não havia velas brancas acesas nos cantos. Será que alguém o teria rearranjado?

Mas todos na Vila do Silêncio eram monstros. Não podia ser que monstros tivessem gosto por teatro, certo?

E havia um detalhe digno de nota: a força que antes obrigava as pessoas a falar perto do palco desaparecera…

Mo Qingcheng lembrava-se claramente: da última vez que todos haviam passado às pressas por ali, tentando escapar, alguém não conseguiu se conter e emitiu um som, tendo a língua arrancada e morrendo.

Alguns taparam a boca com força, até quase despedaçá-la, jorrando sangue, mas nem assim conseguiram resistir àquela força.

Era um poder irresistível. Mas agora, sumira.

"Será por causa de Bai Mo?", pensou Mo Qingcheng.

Afinal, desde que chegaram, os monstros da Vila do Silêncio vinham evitando Bai Mo; toda a zona proibida parecia ceder à sua presença, sem ousar atacá-lo diante de seus olhos.

Ela olhou para Bai Mo, mas viu que ele encarava o palco, com um ar atônito e confuso.

"O que foi? Você já esteve aqui antes?", ela não resistiu e perguntou.

Com a experiência anterior, agora já se atrevia a falar baixinho.

"Não, só sinto uma estranha sensação."

Bai Mo balançou a cabeça, perdido diante do palco, tomado por uma inexplicável melancolia, uma emoção difícil de compreender ou expressar.

Foi então que, de repente, as chamas das quatro velas no palco se ergueram com vigor, derretendo o restante das velas rapidamente, tornando o palco muito mais iluminado. As imagens de sangue e fogo na parede do fundo pareciam ganhar vida, e o ar sobre o palco tornou-se abrasador e distorcido, como se realmente estivesse sendo consumido por chamas.

Nesse instante, algumas pessoas surgiram sobre o palco.

Vestiam trajes de teatro antigos e esfarrapados, completamente desproporcionais aos seus corpos robustos, criando um efeito quase cômico. Os rostos estavam pintados com máscaras de várias cores; assim que subiram ao palco, começaram a se mover, cantar e dançar, embora de modo um tanto mecânico.

Mo Qingcheng ficou horrorizada: os que estavam no palco eram exatamente aqueles que haviam entrado com eles na Vila do Silêncio!

Apesar das máscaras, ela os reconheceu, especialmente um deles, cuja imagem estava gravada em sua mente: o homem que, mesmo decapitado, continuava a falar!

Estavam a certa distância do palco, mas ela se esforçava para enxergar; parecia distinguir uma linha vermelha no pescoço do homem.

Um calafrio percorreu-lhe a espinha.

Bai Mo também reconhecera aquelas figuras misteriosamente reaparecidas no palco. Ficou intrigado: não haviam partido? Como voltaram ali?

Pensativo, decidiu apontar a câmera para o palco.

Sobre o tablado, um dos homens, com o rosto pintado de preto, entregava-se à atuação, com expressões e gestos perfeitamente ajustados, transmitindo emoções com grande intensidade — sem dúvida, uma excelente performance.

Por dentro, porém, ele sofria em silêncio.

Era Wu Qing. Ainda não estava morto, mas pouco lhe restava além da consciência. Cada parte de seu corpo já não lhe pertencia, mas era controlada por uma força desconhecida.

O mesmo acontecia com os outros: todos eram cadáveres, manipulados para encenar naquele palco.

Desta vez, o grupo do Submundo fazia jus ao nome: quase todos haviam sucumbido ao mundo dos mortos.

Na plateia, Bai Mo, câmera nas mãos, observava tudo em silêncio.

A atuação era intensa, as expressões detalhadas, como se carregassem uma emoção sufocante, mas Bai Mo permanecia inerte, incapaz de sentir algo.

Os lábios dos atores se moviam continuamente, como se entoassem uma ópera, mas todo o palco era envolto num silêncio absoluto; nada se ouvia, nem o estalar das tábuas — era como uma peça muda.

À luz vacilante das velas, o palco alternava entre o claro e o escuro, tal qual as ruínas pintadas no fundo, desaparecendo entre clarões.

Era um drama silencioso.

Por mais bizarra que fosse a cena, Bai Mo observava hipnotizado... mesmo sem compreender o que via.

A sombra sob seus pés retorcia-se ao brilho das velas, mas logo voltava ao normal.

Por um instante, pareceu-lhe ouvir um compasso ritmado, alguém cantarolando uma melodia desconhecida, possivelmente o tema da performance; o tom era sinuoso e ambíguo, carregado de um sentido incompreensível.

De repente, a melodia cessou.

Sentiu-se desapontado; ao recobrar-se, percebeu que a peça já havia terminado.

O tablado do palco, frágil, estava em pedaços, repleto de buracos escuros, coberto por farpas de madeira ensanguentada.

No palco, restava apenas uma silhueta, que se curvou ligeiramente para a plateia antes de, em silêncio, retirar-se pelos bastidores.

As quatro velas brancas se extinguiram no mesmo instante.

“Plá, plá, plá, plá…”

Após um breve silêncio, Bai Mo despertou como de um sonho, rapidamente começou a aplaudir e exclamou em admiração:

“Bravo!”

Aplausos e elogios romperam o silêncio da aldeia, ressoando de forma quase chocante, assustando Mo Qingcheng.

Ela achou que o estado de Bai Mo estava estranho, abriu a boca, mas não conseguiu dizer nada.

Um gravador antigo, um palco carregado de lembranças, uma peça sem som...

Tudo aquilo parecia ter uma conexão oculta.

De repente, sentiu que aquela zona proibida escondia algo muito mais sinistro do que aparentava.

Ao afastar esses pensamentos, viu Bai Mo baixar a câmera e caminhar deliberadamente para trás do palco. Sem hesitar, ela o seguiu.

Bai Mo empurrou a pequena porta nos fundos e deparou-se com completa escuridão.

No instante seguinte, as quatro velas brancas acenderam-se do nada, iluminando o aposento.

Era um pequeno cômodo de formato quadrado, com paredes de ferro gelado por todos os lados. O chão estava coberto de palha seca e desordenada, o piso e as paredes manchados de tinta vermelha descascada, como inscrições partidas, transmitindo uma sensação sufocante.

No fundo, na parede de ferro negra, havia dois grandes buracos, tão largos quanto braços, com as bordas irregulares e o metal revirado, como se algo tivesse sido arrancado dali à força.

À esquerda, junto à parede, havia um altar, sobre o qual estavam alinhadas várias tabuletas, sem nomes, apenas numeradas de um a vinte e um.

Mo Qingcheng, seguindo Bai Mo, olhou em volta com cautela. Ao ver o altar, ficou paralisada e murmurou:

“Isto é...”

“São tabuletas espirituais.”

Bai Mo respondeu, fitando a antiga cítara azul ao lado do altar e dedilhando suavemente suas cordas.

Todas estavam partidas, não emitindo som algum, um silêncio perturbador.

Mo Qingcheng ficou subitamente nervosa.

Foi então que, sobre o altar, as vinte e uma tabuletas começaram a tremer violentamente.