Capítulo Oito Fique tranquilo, não haverá problema algum.

A eficiência da delegacia era notável; não demorou muito para Bai Mo ouvir o som das sirenes vindas da rua Lanbei. Lu Zhan, trajando roupas civis, entrou na rua acompanhado de alguns policiais, atravessando o beco. Bai Mo, que aguardava no mesmo lugar, ao vê-los, apressou-se em recebê-los e os conduziu até a funerária.

“Oficial Lu, é aqui. Eu mesmo ouvi duas pessoas negociando sobre tráfico de cadáveres. Eles ainda estão lá dentro.”

Lu Zhan assentiu, já tendo sido informado por telefone sobre o ocorrido. Ainda assim, pensou consigo mesmo: você, pertencente àquela série proibida, já não basta não permanecer na zona restrita, agora resolveu combater o crime também...

Enquanto refletia, alguém apontou discretamente para a placa da funerária e murmurou: “Chefe Lu, é a Travessia do Submundo.”

“Entendi.”

Lu Zhan manteve-se impassível, ajeitou a postura, fez sinal para Bai Mo se afastar e olhou para um dos policiais. Este entendeu de imediato, arrombou a porta entreaberta com um chute e avançou rapidamente com os outros colegas.

“Ninguém se mexa!”

...

No interior da funerária, estavam duas pessoas. O ambiente era preenchido por vários caixões semitransparentes, cada um abrigando um corpo frio, de idades diversas, todos preparados com esmero, como se apenas dormissem. Dinheiro de papel, moedas espirituais, velas — objetos comuns em rituais fúnebres — jaziam largados pelos cantos, papéis coloridos espalhados pelo chão. O centro do cômodo era amplo e vazio, onde se erguia um caixão vermelho, coberto por grossas correntes, de aspecto sinistro.

Ambos eram indivíduos extraordinários. Já tinham ouvido as sirenes do lado de fora e, atentos ao movimento na porta, um deles, marcado por uma cicatriz no rosto, franziu a testa.

“A polícia chegou”, disse ele.

“Não se preocupe”, respondeu o outro, um homem baixo, de meia-idade e semblante desgastado que esboçou um sorriso calmo. “Só estão de passagem, não vieram por nossa causa...”

Antes que concluísse a frase, a porta foi violentamente escancarada.

...

O homem da cicatriz, aliviando-se, viu-se de repente em apuros ao perceber o olhar de reprovação do colega. “Você não disse que... eles não vinham atrás de nós?”

O baixinho também se surpreendeu, mas logo recuperou a compostura e sorriu: “Fique tranquilo, quem trabalha com isso sempre tem um plano. Eu já previ situações como essa, está tudo sob controle.”

“Não se mexam!”

“Todos de cabeça baixa, agachados no canto!”

Enquanto falava, vários policiais entraram, acenderam as luzes e começaram a vasculhar o local, ordenando com voz ameaçadora.

Diante da hostilidade, o homem da cicatriz hesitou, mas as palavras do baixinho lhe deram alguma confiança. Adotou uma postura tranquila, permanecendo imóvel.

“O que está esperando? Vai logo para o canto!” Um policial o encarou ferozmente.

O homem da cicatriz ficou paralisado.

Esse sujeito está mesmo falando comigo?

“Rápido!”

Atordoado, tropeçou e recebeu um chute certeiro.

“É com você mesmo!”

Abriu a boca para protestar, mas ao olhar para o lado, percebeu que o parceiro já havia sumido. Procurou-o no canto e lá estava, agachado e com as mãos na cabeça, numa pose exemplar... com a marca de uma sola amarelada nas costas.

Resignado, foi até o lado do baixinho, agachando-se a contragosto. “Você não disse que estava tudo certo?”

O baixinho forçou um sorriso. “Não conheço nenhum desses homens...”

Antes que o colega explodisse, apressou-se: “Fique calmo, eles só vão dar uma olhada, não têm como nos incriminar... Você sabe que sou cuidadoso, nunca deixo provas.”

O ar de autoconfiança do parceiro só aumentava a sensação de desastre do homem da cicatriz.

E, de fato, logo ouviu um policial anunciar severamente: “Recebemos denúncia de que aqui ocorre venda ilegal de cadáveres há muito tempo — e até mesmo, minutos atrás, havia uma negociação macabra de mutilação!”

“O quê?”

O homem da cicatriz começou a tremer, fitando o baixinho com olhar de desespero. “Você não disse...”

Estava à beira da loucura. Era óbvio que haviam sido ouvidos. Que maldita falta de provas era aquela?

“Não faz sentido...”, murmurou o baixinho, encolhendo-se. O boneco de papel que costumava usar para vigiar não tinha dado qualquer sinal — ninguém deveria ter se aproximado. Será que era alguém realmente habilidoso?

Ainda assim, manteve a calma. Ao notar o pânico do parceiro, tranquilizou: “Fique tranquilo, quem trabalha aqui na rua Lanbei é, em sua maioria, alguém com poderes. A polícia sabe disso e não vai nos causar problemas. Vender cadáveres não é algo tão grave...”

Enquanto falava, o tumulto cessou. Os policiais, antes agressivos, se calaram e afastaram, ficando a postos. Um jovem sorridente entrou na funerária, examinou o ambiente com atenção especial ao caixão vermelho, depois se aproximou dos dois, agachando-se atrás deles.

O homem da cicatriz, sentindo o olhar, virou-se e cruzou os olhos com o jovem sorridente.

Ao olhar de volta, quase sentiu a alma deixar o corpo.

Chegou a pensar que seria melhor deitar logo num dos caixões...

Não era outro senão Lu Zhan!

Ele não trabalhava na Agência de Controle de Proibições? Desde quando virou policial?

“Por que está tremendo? Eu já disse que não tem problema.” O baixinho, sem entender, achou que o colega era covarde demais — com esse nervosismo todo, ainda se metia a negociar cadáveres...

Virou-se, irritado, e encontrou um rosto sorridente.

O silêncio tomou conta do ambiente por alguns segundos.

“Glup.”

O som de um seco engolir ecoou na sala.

“Muito bem, vejo que já me conhecem. Assim tudo fica mais fácil...”

Diante do temor dos dois, Lu Zhan perdeu o interesse, espreguiçou-se e falou displicente: “Soube que estão vendendo cadáveres aqui. São vocês, não é?”

Enquanto falava, caminhava lentamente pela loja, inspecionando os caixões.

“Sim... somos nós”, murmurou o homem da cicatriz, trêmulo.

“Fique tranquilo.”

Aproveitando um momento de distração de Lu Zhan, o baixinho abafou o medo e disse: “Antes de aceitar qualquer corpo, sempre verifico. São cadáveres comuns, nada além disso. O que você pediu, era de um órfão — a Agência de Controle não vai se importar com algo tão banal.”

“Além disso, não esqueça, eu ostento a placa da ‘Travessia do Submundo’!”

Quanto mais falava, mais seguro parecia, enquanto o homem da cicatriz ficava lívido, olhando para ele como se encarasse um idiota.

Quase chorando, pensava: será que esse sujeito não percebe que há algo errado?

“Pelo amor de Deus, pare de falar. Só quero viver mais alguns anos...”, suplicou.

O baixinho ia responder, mas de repente sentiu um calafrio, como se a temperatura tivesse despencado.

“Por que está tão frio...”

Um mau pressentimento tomou conta dele. Virou-se, suando frio.

Num canto do cômodo, Lu Zhan estava parado diante de um caixão, fixando o olhar no corpo ali dentro, absorto em pensamentos.

Já não sorria; seu rosto mostrava uma expressão sombria e assustadora.