Capítulo trinta e nove: Duas semanas e meia de treinamento

Os jogadores na vanguarda avançaram contra a linha de frente das tropas do condado. Ambos os lados, vestindo armaduras improvisadas, colidiram como camponeses em uma briga de rua; escudos se chocaram e estilhaços voaram para todos os lados.

— Avancem, venham comigo! — Huang Zilong trocou um olhar com seu velho amigo, sacou seu sabre de aço e investiu contra o inimigo, desaparecendo rapidamente em meio ao caos.

Liu Changsheng, empunhando sua própria lâmina, seguiu logo atrás. Por onde seus olhos passavam, via apenas as mesmas cabeças envoltas em panos e vestes de tecido grosseiro; todos pareciam moldados pelo mesmo padrão de milicianos da dinastia Ming. Felizmente, o sistema de "identificação de aliados" destacava claramente todos os jogadores. Aqueles que não exibiam o rótulo acima da cabeça eram, inevitavelmente, forças inimigas.

Liu Changsheng entrou no centro do campo de batalha, sentindo-se como se tivesse sido transportado para uma cena de combate caótico de um jogo de estratégia. O som ensurdecedor da matança e o tinir metálico das armas misturavam-se em um turbilhão. Cercado por milicianos de todos os tipos, ele mal conseguia usar seus sentidos para determinar sua localização exata no campo.

O corpo a corpo era denso e brutal. O sangue que jorrava incessantemente encharcava o solo. Homens caíam e eram pisoteados por pés que iam e vinham, enquanto outros, desesperados, tentavam se levantar, agarrando-se aos ombros de amigos e inimigos apenas para buscar um pouco de ar fresco.

De repente, um inimigo ficou de costas para ele. Liu Changsheng ergueu o sabre para golpear, mas, no meio do movimento, viu um aliado que lutava com o mesmo soldado mudar de posição, forçando-o a interromper o ataque. A cena de luta, tão apinhada e confusa, impedia-o de desferir um golpe limpo.

— Uooo! — Um rugido longo veio de cima. Liu Changsheng seguiu o som e viu vários jogadores balançando em cordas, gritando como loucos enquanto se lançavam contra a multidão compacta, como se estivessem em um abordagem naval da era dos descobrimentos ou agindo como primatas enlouquecidos.

— Changsheng, venha garantir a assistência! — A voz de Huang Zilong veio de uma fresta. Liu Changsheng hesitou por um momento, mas seu amigo já se aproximava rapidamente, empurrando um inimigo gravemente ferido.

— Veja só isso! — Liu Changsheng avançou alguns passos, segurou o sabre com firmeza e, com a postura de um carrasco, desferiu um golpe certeiro no ombro do miliciano.

Um som abafado de corte ecoou, e ele sentiu claramente a lâmina penetrando a carne. O sangue que espirrou era de um tom "rosa chiclete". O corte rasgou a pele e os músculos, cravando o gume na clavícula. Ele precisou fazer força para retirá-lo, como se estivesse removendo uma chave emperrada de uma fechadura. Com um solavanco, a arma saiu, o sangue rosa jorrou e o miliciano tombou de lado, manchando a lama.

A sensação de abater um inimigo pela primeira vez foi revigorante, dissipando a confusão inicial de Liu Changsheng, como se a alma de um recluso tivesse sido infundida com a coragem de um veterano.

— Como se sente? — Huang Zilong fungou, limpando o sangue do rosto.

— Por que esse sangue é rosa? É algum mecanismo de censura?

— É uma característica deste jogo. Quem não tem vinte e quatro anos não consegue acessar o conteúdo completo... Cuidado!

Antes que pudesse terminar, o sorriso de Huang Zilong desapareceu. Por mais que ele tentasse avançar e erguer o escudo para proteger o amigo, foi um pouco tarde demais. Uma seta de besta atingiu a coxa de Liu Changsheng. Sem ter reduzido o nível de sensibilidade à dor, ele não conseguiu evitar um grito agudo:

— Aaaah!

— Como ousa atacar meu irmão?! — Huang Zilong explodiu em fúria, avançando com o sabre em punho. Ele cravou a lâmina no ventre do besteiro, puxou-a rapidamente e, enquanto o inimigo uivava de dor, desferiu outro golpe certeiro nas partes baixas.

— Ah! — O inimigo sentiu instantaneamente toda a dor acumulada de uma vida inteira e desmaiou devido ao choque sensorial.

Vendo que o inimigo ainda não havia morrido e gemia inconscientemente, Huang Zilong pegou a besta do adversário e, usando a ponta da arma, pressionou e girou até que o inimigo morresse pela agonia insuportável.

Após lidar com o oponente, Huang Zilong procurou pelo amigo, apenas para encontrar Liu Changsheng caído com uma lança quebrada cravada no peito.

— Irmão! — Huang Zilong levantou o companheiro, que cuspia sangue, com a insistência de uma mãe preocupada. — Eu avisei que você se arrependeria se não reduzisse a sensibilidade à dor.

— Essa dor... é uma velha conhecida. É bom, é muito bom... — Liu Changsheng fechou os olhos e levantou o polegar.

— Verifique seu pulso esquerdo, veja quantas vidas de ressurreição você ainda tem. Se for apenas uma, você não pode mais morrer!

— Não vejo contadores de vidas, mas vejo cinco códigos de barras pretos... Acho que ainda posso ser salvo. — Liu Changsheng esforçava-se para estancar o ferimento.

— Que inferno! Eu só comecei com três, e você conseguiu cinco por sorte? Vá se ferrar!

Huang Zilong empurrou o irmão com raiva, mas acabou desequilibrando a lança encravada, causando uma hemorragia massiva.

— Droga! — Liu Changsheng sentiu sua vida se esvair enquanto um aviso vermelho de "perigo de morte" piscava em sua visão. Ele olhou para o amigo, o responsável por seu golpe final indireto, e entregou um presente de despedida: um dedo do meio bem erguido.

— Não! — Huang Zilong, como um protagonista de tragédia, estendeu a mão, querendo sentir o calor do falecido, mas sem saber por onde começar. — Não! Não fui eu quem o matou! Não é minha culpa, é do mundo! Sim, a culpa é do mundo! — Os olhos de Huang Zilong ficaram injetados de sangue, transbordando intenção assassina. — O mundo matou meu irmão, vou massacrar todos eles, vou vingá-lo!

Ele apertou o sabre manchado de lama e sangue, segurou o escudo cravado com flechas e, com agilidade frenética, saltou sobre a segunda barricada. À frente, os servos da família rica já estavam em completo desespero. Eles tentavam proteger o Mestre Zhao, um homem fraco e sem qualquer habilidade de combate, que fugia para trás.

O Mestre Zhao era um cavalheiro influente no condado. Ele chegou a cogitar a rendição — as riquezas da família Zhao seriam suficientes para comprar sua vida. No entanto, ao ver os rebeldes saltando as barricadas, com rostos cobertos de sangue, distorcidos pela loucura, gritando sobre "expulsar os nobres e vassalos deste mundo", ele descartou a ideia impraticável.

A contragosto, o Mestre Zhao teve que admitir que perdera a batalha. Oitocentos homens derrotados por menos de duzentos rebeldes, e de forma tão trágica. Agora, só lhe restava rezar aos céus para conseguir escapar com vida, prometendo que, se sobrevivesse, faria oferendas constantes aos deuses.

— Morram! — De repente, vários rebeldes surgiram nos dois lados do caminho à frente do Mestre Zhao. Eles empunhavam lanças, o cheiro de sangue e lama emanando de seus corpos formava um odor nauseante.

— O rico da família Zhao está aqui! — alguém gritou, mas logo foi derrubado por flechas disparadas pelos servos.

Os dois lados se enfrentaram sem trocar uma palavra, lutando com fúria. A informação que circulava antes era como uma pedra jogada em um lago, gerando repercussões inesperadas. Os jogadores que chegaram a tempo reforçaram o cerco. Flechas e balas voavam. Os servos, alimentados pelo dinheiro do Mestre Zhao, eram de fato uma tropa de elite; mesmo em desvantagem numérica local, os jogadores foram rapidamente rechaçados.

Os servos abriram uma brecha e fugiram na direção em que os outros milicianos haviam debandado. Se conseguissem reunir cem ou duzentos homens, poderiam pelo menos garantir uma fuga segura.

— Se atravessarmos o cerco, sobreviveremos! — O Mestre Zhao apressava os servos, ignorando sua própria fraqueza física. Os homens corriam e paravam para acompanhar o ritmo do patrão, e alguns chegaram a carregá-lo nas costas. Devido ao atraso causado pelo Mestre Zhao, o número de servos foi reduzido pela metade, com as maiores perdas ocorrendo entre os combatentes de linha de frente.

Eram loucos, todos loucos. Os rebeldes conseguiram quase aniquilar sua guarda de elite, paga a peso de ouro. O Mestre Zhao não se importava mais; mesmo que não sobrasse um único servo, desde que pudesse trocar a vida deles pela sua...

Os servos à frente pararam de repente. O Mestre Zhao queria xingar, mas, através das brechas entre os corpos, viu as figuras que bloqueavam o caminho.

— Rápido, matem-nos!

Contudo, após a troca de tiros, o Mestre Zhao percebeu que sua própria força estava em desvantagem. Sem escolha, teve que enfrentar o perigo pessoalmente. Ele desembainhou uma espada longa que nunca pensou em usar e atacou um rebelde, mas houve um som metálico e sua espada foi rebatida.

— Socorro! — O Mestre Zhao gritou em pânico, olhando ao redor e vendo que todos os seus servos estavam ocupados em lutas sangrentas, sem ninguém para protegê-lo.

Encurralado, o Mestre Zhao finalmente percebeu que as habilidades de combate que ele sempre desprezara tornaram-se o golpe fatal que buscava seu coração... Eu ainda preciso acumular méritos militares, chegar aos ouvidos do Imperador, tornar-me um general ou um ministro, não posso morrer aqui como um covarde!

— Você matou meu irmão, morra! — O rebelde tirou várias facas de arremesso do peito e, como um herói de lendas, lançou-as com toda a força. Uma, duas, três... todas cravaram no corpo do Mestre Zhao.

— Você... — O Mestre Zhao jamais imaginou que morreria nas mãos de um rebelde desprezível. Até que a escuridão envolvesse seu mundo, ele não conseguiu proferir o último lamento preso em sua garganta.