Capítulo 41: Vestígios

Ao pensar nisso, senti uma chama ardente incendiar meu peito. Um esboço geral da história se desenhou diante de meus olhos. Investigar! Eu precisava descobrir exatamente o que aconteceu vinte anos atrás!

Contendo o fôlego, ergui-me novamente e deixei o beiral daquela casa, flutuando em direção à luz de outra residência. Talvez pela pressa, perdi o controle da força e acabei colidindo diretamente com a janela iluminada da segunda casa. O papel estremeceu e emitiu um som abafado de “pum”. Surpreso, desviei o corpo e escondi-me novamente nas sombras. Por sorte, o barulho foi contido e os moradores sequer perceberam o movimento na janela.

Aguardei por alguns segundos e, curioso, espreitei para dentro. Antes que pudesse ver com clareza, um grito lancinante ecoou do interior:

— Ah!!!

Esse som era muito mais alto do que o ruído que fiz ao bater na janela e me assustou de verdade. Quando finalmente distingui quem estava dentro, não pude evitar sorrir discretamente.

Ali morava a família de Zé Segundo. E quem gritava era justamente o magricela Zé Bento!

Naquele momento, Zé Bento estava deitado de bruços na cama, totalmente nu, enquanto sua mãe, Dona Rosa, passava uma pomada escura no seu traseiro, fazendo-o gritar sem parar:

— Mais devagar! Está doendo demais! Você não sabe passar remédio? Deixa que a vovó faz! Mulher inútil, não faz nada direito, ainda deixou minha prima escapar!

— Eu podia ter resolvido tudo com minha prima hoje!

Zé Bento reclamava sem cessar, mas Dona Rosa não parecia se incomodar:

— Tá bom, tá bom, vou devagar... Não se irrite.

— Sua avó tá vigiando hoje, não pode ajudar. Aguente firme.

Dona Rosa, tão imponente e maldosa fora de casa, diante dos seus, parecia um boneco de barro sem ossos, submissa, sem se irritar com os gritos do filho, tornando a mão ainda mais suave. E o local onde ela passava o remédio, se eu não estava enganado, havia sido mordido profundamente pelo diabrete!

Embora não tivesse dentes, o diabrete tinha ossos, e claramente usara toda sua força. O resultado era que quase metade da nádega esquerda de Zé Bento estava marcada por uma mancha negra.

Dona Rosa, achando que o unguento era eficaz, continuava a massagear. Mas eu sabia que aquilo era inútil!

Segundo o segredo dos rituais, é preciso usar métodos próprios para dissipar energia sombria; caso contrário, ela se espalharia do ferimento até o tutano, apodrecendo e criando larvas—um destino pior que a morte!

Lembrei-me do que vivi na noite anterior e, satisfeito, decidi que avisaria ao meu tio para não se envolver. Enquanto pensava nisso, ouvi de repente novos gritos vindos da casa, seguidos por um tapa estrondoso.

Zé Segundo desferiu um tapa na esposa, o som ecoando claro pela casa, e gritou irritado:

— Mais devagar! Não está vendo como ficou minha mão?!

Olhei para ele e não pude conter o riso. A névoa negra em suas mãos era ainda mais densa do que a do traseiro de Zé Bento! Não parecia uma mordida ou arranhão, mas sim uma mancha de umidade que se espalhava.

Aposto que, durante o confronto, o diabrete urinou diretamente nas mãos de Zé Segundo!

Senti-me extremamente satisfeito, ouvindo ainda Dona Rosa, magoada:

— Já estou passando devagar. Aquele bicho do mato, de onde saiu esse demônio? Como ficou desse jeito...

Aflita, ela aplicou mais unguento nas mãos do marido, mas logo foi empurrada por ele, impaciente:

— Basta, sai daqui! Espera a minha mãe voltar para cuidar de nós dois. Todos esses anos e não serve para nada, inútil!

Repreendida, Dona Rosa não ousou responder, murmurando baixinho antes de dizer:

— Ainda demora para ela voltar. Nos próximos dias vai levar comida para a beira da montanha, saiu há pouco.

Zé Segundo vociferou mais algumas vezes, mas eu percebi o ponto principal: "beira da montanha".

Se quase todos haviam sido transferidos, certamente tinham um destino. Pelas minhas observações, as casas sem luz eram ocupadas, em geral, por solteirões. Claramente, cada casa designou alguém para levar as mulheres sequestradas até a beira da montanha!

Com essa pista, perdi o interesse pelos gritos de dentro da casa. Enchi-me de ar novamente, soprei devagar e, certificando-me de que a última casa iluminada era apenas de uma família comum, lancei-me pelo vento e comecei a vasculhar cuidadosamente os montes ao redor do vilarejo de Pedra Fendida.

Havia muitas casas apagadas e, somando as mulheres raptadas, eram pelo menos umas vinte pessoas—um grupo desse tamanho não poderia avançar na escuridão total. Bastava encontrar o menor sinal de luz para que eu...

Nada encontrei?!

Percorri todos os caminhos do vilarejo e dos arredores, sem obter êxito algum! Como assim?! Não fazia sentido... Será que usaram alguma trilha secreta, invisível para forasteiros?

Meu pensamento mudou rapidamente.

Se à noite se enxerga pouco, então eu ouviria! Na noite anterior, foi por acaso que escutei o choro de Luna e achei o porão.

Com uma transferência tão grande, impossível que todos permanecessem em silêncio absoluto! Além disso, a noite é muito mais silenciosa que o dia; se eu tivesse paciência, certamente ouviria algo.

Baixei a altura do boneco de papel, concentrando-me nos sons daquela noite.

Não era tão silencioso quanto imaginei. O vento de outono assoviava esporadicamente, folhas roçavam, grilos cantavam, na floresta próxima se ouvia o barulho do mustelídeo correndo, e de vez em quando, o mugido de um boi soava...

Espera, mugido de boi?!

A essa hora, mesmo os bois deveriam estar dormindo—como podia haver mugidos?

Inclinei-me na direção do som.

Na trilha escura da montanha, uma carroça puxada por um boi avançava lentamente. De longe, via-se a carroceria carregada até o topo e, na frente, três pessoas sentadas de pernas cruzadas.

Agora compreendia por que não vi luzes: simplesmente, não levavam nenhuma ferramenta de iluminação!

De imediato, lembrei-me do ditado “o velho boi conhece o caminho”. O globo ocular de bois e cavalos é saliente, tornando-os quase daltônicos; além das cores mais vivas, só enxergam preto e branco. Caminhar à noite, ainda mais por trilhas conhecidas, era tarefa ideal para um boi velho.

Havia algo estranho, com certeza. Apostava que na carroça estavam as mulheres transferidas!

Convencido disso, desci rapidamente.

Mas, ao examinar o conteúdo da carroça, senti profunda decepção. Não eram pessoas, mas caixas marcadas com selos do celeiro, empilhadas até o topo da carroceria—pelo menos uma dúzia.

Nada batia com minhas expectativas. Cada caixa não tinha mais de um metro de comprimento por oitenta centímetros de largura, cabendo apenas uma criança pequena, jamais uma mulher adulta.

Este capítulo foi escrito às três e dois da manhã do dia 8 de novembro. Ao descrever o boi, senti uma tristeza enorme... Mesmo os bois deveriam estar dormindo, mas o autor ainda estava acordado, escrevendo e salvando rascunhos.

Alguém aí sente pena pelo esforço deste autor tão dedicado? Poderia pedir um voto de incentivo?