Capítulo 50: Mãe

Embora eu já suspeitasse há muito tempo que a fantasma de vinte anos atrás tivesse relação comigo, e até mesmo que ela provavelmente fosse minha mãe, ouvir isso da boca de alguém em quem confio é uma sensação completamente diferente das meras suposições do coração.

Meus sentimentos estavam em conflito quando ouvi o chefe da aldeia de Muralha de Pedra gritar, furioso:

— Seu desgraçado! Só você, Segundo Tuo, para arranjar confusão! Como poderia ela aparecer de novo? Quer me enganar? Você não resolveu isso há vinte anos?

Meu tio não recuou, rebatendo com sarcasmo:

— Ah, então você ficou maluco? Se eu tivesse resolvido, por que a fantasma voltou a matar agora?

— Ha! Isso é porque eu nunca resolvi nada!

— Vocês sabem muito bem como atormentaram Bai Wanying! Eu, um jovem inexperiente, jamais teria capacidade de lidar com uma entidade dessas, cheia de ódio!

— Vocês pensaram que, depois de eu terminar o serviço, poderiam me intimidar usando o túmulo da minha família, só para que eu ficasse calado?

— Que piada! Acham que eu aceitei suas condições? Eu aceitei foi as condições de Bai Wanying!

— Bai Wanying nunca foi embora!

— Mas nós dois fizemos um acordo e uma promessa: eu não mais me meteria nisso, e, desde que vocês não voltassem a traficar mulheres, repetindo a tragédia da mulher na caixa, ela não voltaria!

Mas... eles voltaram a fazê-lo!

Meu tio não pronunciou a última frase, mas eu lia em seu rosto, tomado pela fúria, o que ele queria dizer.

Então era isso!

Meu tio não ignorou o caso; ele estava preso à promessa feita a “Bai Wanying” e não podia falar. Um homem tão intolerante ao mal talvez estivesse apenas esperando o dia em que “Bai Wanying” voltaria para executar sua justiça e purificar o vilarejo.

No fundo, ele sempre esteve do lado de “Bai Wanying” e das outras mulheres como ela.

Meu coração deu um salto dolorido; todo o cansaço e as dificuldades dos últimos dias vieram à tona, mas tudo o que consegui dizer foi:

— Tio.

Na verdade, eu queria chamá-lo de pai, mas sabia que ele não aceitaria.

Ele deu um tapinha no meu ombro, como quem conforta, e então passou à minha frente, ficando entre mim e todos os outros. Ninguém ousou mais encará-lo nos olhos.

Ao ouvirem que o fantasma nunca partira, os aldeões mudaram de expressão, recolheram apressadamente os restos dos corpos no chão e se apressaram de volta, apinhados como um enxame.

A luz das tochas foi sumindo até desaparecer. Meu tio suspirou profundamente, afagou minha cabeça e disse:

— A Bai, não me culpe por ter te exposto ao perigo esses dias.

— Mas você precisava, cedo ou tarde, encarar tudo isso.

Por um instante, vi nos olhos dele uma tristeza profunda, que logo se dissipou, como se fosse apenas imaginação minha.

Senti a garganta seca, mas ainda assim perguntei o que mais queria saber:

— Tio, e minha mãe...?

Ele assentiu:

— No interior da caverna, sempre esteve lá.

— Ela sofreu horrores aqui e morreu aqui mesmo. Na época, os velhos canalhas me pediram para vir expulsar o fantasma. Nós dois... foi um empate.

— Faltou pouco para que minha faca de sal a cortasse de vez.

— Ela me xingou, dizendo que eu era igual aos animais que a feriram, e me contou tudo o que sofreu aqui. Eu era jovem, não suportei ouvir aquilo, quis descer a montanha para me vingar, mas ela me impediu.

— Disse que não adiantava, pois poucos dos envolvidos ainda estavam vivos. Era melhor esperar, ela permaneceria aqui, se tornando... alguma coisa... alguma espada.

— Da próxima vez que o sangue trouxesse à tona o ódio dela, ela apareceria para dar fim aos malfeitores.

Meu tio não se lembrava do termo, mas minha mente clareou e eu disse:

— A Espada de Dâmocles.

A lendária “espada suspensa sobre a cabeça”.

O que minha mãe queria dizer talvez fosse: “Fico aqui, e se algo semelhante acontecer de novo, serei a espada que cairá, cortando a cabeça dos culpados”.

Meu tio se espantou, contou nos dedos, assentiu e exclamou:

— Isso mesmo, Bai! Você é mais esperto que seu tio, não estudou à toa.

Ouvir o tom descontraído dele só fez meu rosto empalidecer:

— Minha mãe também sabia disso, ela também leu muitos livros.

Ela era uma mulher culta, conhecedora de diferentes culturas, estrangeira, provavelmente bonita, já que me teve.

O que ela passou em um vilarejo tão atrasado é inimaginável.

Não posso sequer supor o que se passou em sua vida, nem por que morreu com tamanha obstinação em proteger as mulheres traficadas.

Vivi vinte anos sem sequer saber seu nome até hoje.

Bai Wanying, minha mãe.

E eu, chamo-me Liu Bai.

Talvez percebendo minha emoção, meu tio me puxou para frente:

— Foi isso. A segunda calamidade já chegou. Não há mais por que esconder nada, não te ocultei mais nada desta vez.

Com um empurrão suave, ele me conduziu para dentro da caverna. O rosto, normalmente impassível, estava vermelho de emoção. Com lágrimas nos olhos, murmurou:

— Vá ver sua mãe.

Cambaleei, adentrando novamente a caverna ainda impregnada de cheiro de sangue.

Dessa vez, porém, eu não sentia medo.

Lá fora, a noite já caíra. Na caverna, a escuridão era completa. Não havia tocha, nem lanterna alguma.

Mas, desta vez, meu coração estava sereno.

Minha mãe estava ali. Não havia motivo para temer.

Tateando a parede, avancei lentamente em direção ao segundo salão. Tudo era silêncio, apenas minha respiração, meus passos e as batidas ansiosas do coração ecoavam no escuro.

Logo alcancei a fenda na rocha. Passei por ela e nada mudou: tudo continuava negro.

Senti minha voz tremer ao chamar:

— Mamãe.

Não era medo, era emoção.

Desde pequeno, sempre fui forte, nunca tive rival nos vilarejos vizinhos. Mas, quando me apontavam o dedo, dizendo que eu não tinha pai nem mãe, também sentia tristeza.

Nunca levei desaforo para casa. Quem me ofendesse, eu batia até que aprendesse a lição e não ousasse repetir.

Sempre achei meu temperamento parecido com o do tio. Agora percebo que talvez seja mais parecido com o da minha mãe.

Talvez ela também pensasse assim, por isso escolheu não reencarnar e permanecer ali, como uma espada.

Se ousassem ultrapassar o limite, ela os cortaria sem piedade!

Minha voz ressoou entre as paredes de pedra, sem resposta.

Mas eu sabia que minha mãe estava ali, eu podia sentir.

Um frio sutil roçou meu rosto — não era vento, mas parecia o toque de alguém do outro lado do rio dos mortos.

Não contive as lágrimas e chamei de novo:

— Mamãe...

— Não me chame assim.

Por quê?!

No escuro, ouvi um sussurro súbito, e logo a sensação fria se afastou do meu rosto.

A voz na caverna não tinha calor algum, era como gelo preso sob um beiral no auge do inverno:

— Você é filho daquele animal.

— Portanto, não me chame de mãe.

Todo dia peço votos e nunca recebo nenhum. Será que vocês realmente me amam?