Capítulo Oito: Chen Shi

Chen Qing ficou surpresa, olhando para a silhueta de Cheng Xing desaparecendo. Quis correr atrás dele para dizer algo, mas no fim não tomou nenhuma atitude. Observando o céu ainda escuro, sentiu de repente que algo lhe faltava no coração.

No entanto, essa sensação passou rapidamente. Para ela, querer esperar Cheng Xing para irem juntos era apenas uma questão de cortesia, afinal, sempre costumavam voltar para casa juntos.

Fora isso, não havia outro motivo.

Além disso, pelo jeito que Cheng Xing agiu agora, provavelmente estava irritado por ter sido rejeitado por ela hoje. Mas esse tipo de raiva não durava; antes, quando já tinham tido desentendimentos, em um ou dois dias era ele mesmo quem vinha pedir desculpas e fazer as pazes.

Com esses pensamentos, Chen Qing seguiu seu caminho de volta para casa, embalada pelo vento outonal.

Ao chegar, largou os livros trazidos da escola num canto e se abaixou para trocar de sapatos.

— Filha querida, já voltou? — disse Chen Shi, seu pai, sorrindo.

— Sim, pai, daqui a pouco vou te mostrar um poema — respondeu ela.

— Não precisa ter pressa. Sua mãe saiu para comprar frutas. Vá tomar um banho primeiro; depois, quando terminar, comemos frutas e aí eu vejo o poema que você escreveu — disse Chen Shi, ainda sorrindo.

— Não pode ser depois — retrucou Chen Qing, balançando a cabeça. — Tem que ser agora. Ainda consigo lembrar. Se demorar, talvez eu esqueça.

Na escola, estava cercada pelos colegas de turma. Embora, ao ouvir o professor ler o poema de Cheng Xing, tenha achado excelente, não ousou copiá-lo ali, pois se alguém descobrisse, seria um problema.

Por isso, assim que chegou em casa, decidiu aproveitar enquanto ainda lembrava para transcrever e mostrar ao pai.

Afinal, seu pai era diretor do departamento de cultura da cidade e, em assuntos de poesia e literatura, entendia muito mais do que ela.

— Está bem, está bem, faço o que minha filha manda. Vamos ver agora — concordou Chen Shi, sorrindo.

Chen Qing pegou papel e caneta e escreveu o poema que Cheng Xing havia produzido naquele dia.

Sua memória era ótima. Ouvira a leitura uma vez e, depois, repetiu mentalmente algumas vezes. Os bons poemas têm sempre o dom de serem fáceis de memorizar, então não foi difícil recordar.

Quando terminou, entregou o poema ao pai.

Chen Shi leu atentamente. O sorriso foi desaparecendo aos poucos, dando lugar a uma expressão séria. Após um longo silêncio, falou:

— Xiaoqing, esse poema não foi você quem escreveu, certo?

Às vezes, Chen Qing mostrava-lhe alguns poemas clássicos ou composições modernas de sua autoria. Para a idade dela, já era notável, mas, claramente, não se comparava ao poema em suas mãos.

Naquele poema, era possível encontrar ao menos dois versos dignos de serem considerados memoráveis.

— Não fui eu — admitiu Chen Qing, balançando a cabeça. — Foi Cheng Xing quem escreveu.

— Cheng Xing? O filho do Cheng Chuan? — exclamou Chen Shi, surpreso.

— Sim — confirmou ela.

— Mas não falam que ele tem notas ruins? Ontem mesmo sua mãe comentou que ele só conseguiu entrar no ensino médio porque o pai pagou e pediu favores. E disse ainda que, durante o fundamental, a decisão de te fazer acompanhar por ele à noite foi um erro, porque temia que você voltasse sozinha, e que agora seria melhor você se afastar para não se influenciar negativamente — contou Chen Shi, sorrindo.

— É verdade que, no geral, ele não vai tão bem, mas sua redação é excelente, quase sempre tira nota máxima — explicou Chen Qing.

— Então o filho do velho Cheng não é tão ruim quanto sua mãe diz. Este poema, “Po Zhen Zi”, está muito bem escrito. Aposto que nem os escritores da nossa associação literária conseguiriam produzir algo assim — elogiou Chen Shi.

Chen Qing ficou surpresa. Ela sabia que o poema de Cheng Xing era muito bom, mas não imaginava que o pai o consideraria superior até aos trabalhos dos literatos da associação.

Após terminar, Chen Shi lançou um olhar significativo para a filha e comentou, sorrindo:

— A primeira parte do poema é normal, mas na segunda há confissões e declarações de amor. Fico curioso para saber para quem Cheng Xing escreveu esse poema.

— Se não fosse por esse tom romântico, a segunda parte teria a mesma qualidade da primeira e o poema seria ainda melhor — completou.

Chen Qing ficou ruborizada.

— Pai, o que está dizendo? — protestou.

— Quem precisa entender, entende — respondeu ele, rindo.

— Eu não entendo nada — murmurou Chen Qing, mordendo os lábios.

Chen Shi sorriu. Nos últimos seis anos, faça chuva ou sol, Cheng Xing acompanhou Chen Qing da escola para casa. Como poderiam os pais não perceber as intenções do rapaz? Se não fosse assim, ontem mesmo sua mãe não teria dito o que disse.

Uma pena, pensou Chen Shi. Apesar de Cheng Xing não ser tão ruim quanto a mãe de Chen Qing dizia, ainda assim não tinha grandes méritos. Escrever bem é uma coisa, mas suas notas nas demais matérias eram baixas. Mesmo que tirasse nota máxima em redação, seria difícil entrar numa boa universidade.

Ensino médio não é universidade. A família de Cheng Xing tem algum dinheiro, então, pagando, foi possível garantir uma vaga no ensino médio. Mas, para a universidade, isso não basta.

Sem acesso a uma boa universidade, escrever bons textos de nada adianta.

A menos, claro, que se tenha talento suficiente para escrever uma redação de vestibular que impressione o país inteiro.

Mas quantos assim existem em todo o país?

São mais raros que os melhores alunos de cada estado.

Mesmo assim, Chen Shi gostava cada vez mais do poema à medida que relia. Justamente agora, o departamento de cultura da província estava pedindo que cada cidade enviasse bons poemas para selecionar dois e publicá-los em jornais locais. Nos últimos dias, Chen Shi recolhera alguns da associação literária, mas nenhum o agradara. Por que não enviar este? Se seria escolhido ou não, pouco importava. Pelo menos não passaria vergonha.

Nos últimos anos, nunca um texto de Ancheng fora publicado no jornal da província. E, pior, os enviados sempre ficavam entre os últimos. Como diretor do departamento de cultura, Chen Shi sentia-se desconfortável com isso.

Não era culpa dele. A economia de Ancheng era fraca, difícil surgir bons escritores na cidade. E, quando surgiam, logo mudavam para cidades mais prósperas. Quem ficaria num lugar tão pobre?

Assim, a associação literária local não podia competir com as das cidades mais ricas.

Se a associação era inferior, os textos de seus membros também seriam.

— Do que vocês estão falando? — perguntou a mãe de Chen Qing ao entrar em casa.

— Estava vendendo frutas na entrada do condomínio e comprei algumas. Vou lavá-las para vocês provarem — disse Zhang Qiu, mãe de Chen Qing.

— Obrigada, minha querida mãe! — agradeceu Chen Qing, fazendo uma reverência brincalhona.

— Olhe só, que atrevida — respondeu a mãe, rindo.

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