Capítulo Três: O Jovem de Branco Que Mais Uma Vez Entrou no Rio

Zhao Dezembro caminhava para fora da vila carregando o cadáver de Yin San, seus passos pousando levemente sobre a relva verdejante. A luz intensa vinda do céu projetava sua pequena silhueta numa sombra longa no solo, que ia se esvaindo à medida que a claridade se tornava ainda mais forte.

O acontecimento mais importante de todo o continente estava em curso, mas ela não se virou para observar, apenas contemplava as mudanças de intensidade na sombra à sua frente, como se isso lhe parecesse mais interessante que as manifestações celestes. Ninguém reparava nela; consequentemente, ninguém percebeu a súbita mudança em sua expressão.

O canto dos lábios se elevou suavemente: ela sorria.

Entre as montanhas, começaram a soar vozes de celebração. Parecia haver também aclamações vindas da vila.

À medida que o mundo se iluminava cada vez mais, as vozes de júbilo tornavam-se mais intensas e o sorriso dela se tornava mais radiante, até surgir uma covinha delicada em sua face, tornando-a encantadora.

Ela estava genuinamente feliz, embora um pouco nostálgica.

Se pudesse coexistir no mesmo tempo que um talento como o Mestre Ancião Jingyang, quão maravilhoso seria. Seja buscando conhecimento ou qualquer outra coisa.

De repente, as aclamações entre as montanhas cessaram.

Nada de inesperado aconteceu. O silêncio, naquele momento, era uma expressão de votos auspiciosos.

Tal como a luz que ilumina o mundo.

Naturalmente, sempre resta um pouco de saudade.

O Mestre Ancião Jingyang ascendeu.

Zhao Dezembro finalmente se virou e fitou o céu.

Contemplou a fenda que se dissipava e o raio de espada que quase já não se podia ver. Por algum motivo, suas sobrancelhas se arquearam levemente.

Olhou para o cadáver que segurava, e o sorriso foi se apagando, dando lugar à dúvida e à incerteza.

...

...

A umidade das brumas era incessante, e riachos costumavam acompanhá-las.

Não longe da Vila das Nuvens, havia um riacho que, envolto em névoa tênue, serpentava por penhascos e colinas, avançava por dezenas de quilômetros e penetrava na encosta de outra montanha.

O riacho seguia por dentro da montanha por uma distância indeterminada; o leito se alargava e a luz aumentava, revelando uma câmara de pedra, cujas paredes eram incrustadas com raros cristais de jade.

A sala era simples: apenas uma cama de pedra unida à parede da montanha, diante da qual estavam dois tapetes de palha já apodrecidos.

Um jovem, com as mãos às costas, olhava de lado para a cama de pedra. Ocasionalmente, o vento soprava e agitava sua roupa branca.

Sobre a cama jazia um homem, coberto de sangue, com feridas de todas as formas e tamanhos, profundas ou superficiais, impossível distinguir o tipo de arma que as causara. Suas vestes estavam em frangalhos, já não se reconhecia o tecido de seda celestial; apenas o cinturão permanecia intacto, exalando uma aura sinistra quase imperceptível, confeccionado com tendão de dragão sombrio. Nele pendia uma placa de identificação, aparentemente esculpida em madeira negra comum.

Esse homem já não respirava, morto há muito, mas um véu de bruma envolvia seu rosto, tornando impossível discernir-lhe as feições.

O jovem permanecia diante da cama, calado, contemplando o morto sem saber o que pensar.

O tempo passou, até que ele finalmente falou.

— Que... aborrecimento.

Sua voz era límpida, mas um tanto áspera, e falava devagar, como quem raramente se aventura em palavras.

A luz incidia sobre seus olhos.

Seus olhos pareciam um oceano, aparentando serenidade e clareza, mas eram vastos e profundos, abrigando incontáveis tempestades e ondas.

Havia incompreensão, fúria, nostalgia, cansaço e uma maturidade que não condizia com sua idade.

Após um breve momento, todas as emoções desapareceram, restando apenas tranquilidade.

Era como se as brumas se dissipassem entre as nove montanhas, ou como se a luz descida do céu se convertesse em nada.

— Tenho certa inveja de você, pode descansar. Eu, porém, ainda terei que me ocupar por muitos anos.

O jovem de branco dirigiu-se ao morto sobre a cama.

O cinturão do cadáver se moveu ligeiramente e, de repente, a placa de madeira desapareceu.

Um brilho gélido saiu da cama, girando velozmente ao redor do jovem, iluminando a câmara com luzes incessantes, até que finalmente se deteve diante de seus olhos.

Era uma espada voadora, com cerca de sessenta centímetros de comprimento, dois dedos de largura, lâmina lisa como espelho, sem outros distintivos, e ainda assim transmitindo uma sensação incomum.

O jovem de branco ergueu a mão direita; a espada voadora desceu por si só, enrolando-se em seu pulso e escurecendo gradualmente, tornando-se semelhante a uma pulseira ordinária.

Ele se dirigiu à margem do riacho e, de repente, lembrou-se do que aquele homem lhe dissera anos atrás.

— Não se pode entrar duas vezes no mesmo rio.

Seria mesmo assim?

Pensando nisso, adentrou o riacho.

...

...

O riacho cruzava as entranhas da montanha por uma distância indeterminada, emergindo do outro lado em uma cascata fina, de mais de dez metros de altura, muito bela.

O jovem de branco seguiu a corrente, descendo pelos penhascos, pronto para caminhar sobre a água, mas seus pés quebraram a superfície e ele caiu no lago.

Só ao tocar o fundo do lago, percebeu o que havia acontecido, um tanto perplexo.

Mas parecia não saber que expressão usar para descrever esse sentimento, permanecendo com um ar absorto.

A água fria do lago não lhe afetava; ele abriu os olhos e olhou ao redor, avistando uma pedra no fundo.

Apanhou a pedra, caminhando conforme o relevo, aproximando-se cada vez mais da superfície, até sair do lago e chegar à margem.

Com um ruído surdo, o chão tremeu e a água da margem ondulou levemente — era ele depositando a pedra, evidenciando seu peso extraordinário.

Encharcado da cabeça aos pés, sentiu-se desconfortável. Pensou em usar a espada para secar o corpo com fogo, mas percebeu que nada acontecia.

O cabelo pingava e as roupas molhadas colavam ao corpo, lembrando-o de que era hora de acender uma fogueira, mas então se deu conta de que nunca havia feito fogo antes.

Inclinou a cabeça e recordou os livros que lera muitos anos atrás, repetindo com voz seca:

— É preciso capim seco e galhos de diferentes tamanhos.

Depois de certificar-se de que toda a água havia saído do ouvido esquerdo, inclinou a cabeça para a direita, vasculhando as memórias antigas:

— Se não houver pedra de fogo, será preciso cristal ou fricção de madeira.

À margem do lago havia um bosque; ele adentrou a floresta, afagando os troncos, e folhas secas caíram ruidosamente, formando rapidamente uma pequena montanha.

Escolheu o pedaço de madeira mais liso, colocou algumas fibras sob a casca, e com um leve toque da mente, o bracelete prateado no pulso voltou a ser a pequena espada, suspensa acima.

A lâmina afiada girou sobre as fibras e a madeira a uma velocidade incrível, logo surgiram faíscas, depois fumaça azulada e, em seguida, as chamas.

As roupas foram penduradas nos galhos, soltando vapor.

Observando a densidade e velocidade do vapor, o jovem calculou facilmente que seriam necessários mais três quartos de hora para que as roupas secassem completamente.

O que fazer nesse intervalo era algo que não exigia pensamento.

Para ele, todo o tempo tinha apenas um propósito.

Sentou-se de pernas cruzadas, fechou os olhos e iniciou uma meditação, com total naturalidade.

Mas no instante seguinte abriu os olhos, perplexo, e pensou: qual era mesmo o mantra de iniciação?