Capítulo 43: Pilando Arroz e Preparando a Refeição

— Irmão, leva-me contigo, por favor! Imploro-te! — logo ao amanhecer, Jing tornou-se a sombra de Heifu, tentando convencê-lo a deixá-lo ir junto para assumir o cargo em Huyangting. Para Jing, ver o irmão tornar-se chefe de um distrito era motivo de orgulho, e ele não queria perder esse momento.

— Nem pense nisso! — Heifu recusou prontamente.

— Achas que aquela sede é minha, e posso levar quem quiser? Escuta bem: se fores ao distrito e consumires o mantimento destinado a mim, e alguém denunciar isso ao condado, ambos seremos punidos!

Heifu não estava apenas assustando-o. Em outras dinastias, o rigor era voltado ao povo, mas os funcionários tinham vida fácil, com muitos aproveitando-se do cargo para obter benefícios, e o governo fingia não ver, até inventando subsídios como o “prêmio de honestidade” ou taxas extras. Um funcionário, ao ascender, beneficiava toda a família, que também podia tirar proveito.

Só que o Reino de Qin era peculiar: castigava com igual severidade tanto o povo quanto seus funcionários, vigiando-os como se fossem ladrões...

Por exemplo, o mantimento: cada nível e título de funcionário tinha quantidade diária estipulada, distribuída mensalmente às sedes. Se alguém fraudasse, seria punido. Usar recursos públicos para banquetes era um grande risco no Reino de Qin.

E o uso privado de veículos oficiais era expressamente proibido: “Transportar mulheres em carros públicos implica multa equivalente ao valor de dois pares de armaduras.” Com tal penalização, os funcionários raramente ousavam infringir. Heifu lembrava-se do início do governo moderno, quando tais práticas foram combatidas, acabando com banquetes e viagens de carro oficial nas festas, causando protestos entre os funcionários, que sentiam perder privilégios, a ponto de reclamarem: “Assim, quem vai querer ser funcionário público?” Essa questão, recorrente até os dias atuais, foi resolvida em Qin, o que parecia quase risível.

É fácil passar da honestidade à corrupção, mas difícil o contrário. Para o povo comum, contudo, a austeridade era motivo de celebração.

Em Qin, a preocupação com a integridade era ainda maior que na posteridade; o lema “honestidade sem difamação” era rigorosamente cumprido. Por isso, Heifu não queria levar Jing ao distrito, para não dar margem a acusações.

— Fica em casa, cuida da mãe e ajuda o irmão mais velho. Além disso... — Ele puxou Jing e alertou: — O assunto ainda não está confirmado, não saias por aí contando!

— Com tua capacidade, ser chefe de distrito é pouco — Jing, embora desanimado, tinha plena confiança no irmão, e murmurou, animado: — Se conseguires o cargo, serás o primeiro funcionário da nossa família!

— Provavelmente — respondeu Heifu. Foi por esse motivo que, ao contar a novidade no dia anterior, a mãe concordou, dizendo que iria ao túmulo do marido agradecer pela proteção. A família, originária da antiga Chu, sempre fora de plebeus sem sobrenome; em três gerações em Qin, nunca tiveram um funcionário. O pai, por sorte, tornou-se um pequeno oficial, conseguiu economias e ensinou os filhos a ler. Agora, com Heifu prestes a assumir um cargo, era como se o destino sorrisse para eles...

Heifu mandou Jing cuidar de suas tarefas e dirigiu-se à cozinha.

Nos pátios, cada família tinha sua cozinha, com entrada para o jardim frontal, geralmente sem teto para dispersar a fumaça; o fogão ficava dentro, com caldeiras e alguns potes de barro de três pernas.

A porta dos fundos dava para o quintal, de onde se via uma pequena horta, fertilizada com as cinzas das cozinhas. Ali se plantava principalmente amaranto, o principal vegetal da época. Mas agora, a horta estava desolada, apenas alguns cebolinhos sobrevivendo ao inverno, esforçando-se para brotar.

À esquerda da horta ficava a cabana de lenha; à direita, o pequeno celeiro — uma casa de terra, pouco mais alta que um homem, onde se guardava o cereal do inverno e as sementes para o próximo ano. Entre o celeiro e a cabana ficava o poço, temido por ser vulnerável a incêndios.

O som de debulhar arroz vinha do celeiro...

Quando arroz e milhete eram colhidos, vinham misturados com as espigas; era preciso usar peneira de bambu, feita pela mãe, para separar os grãos, que eram armazenados no celeiro e debulhados diariamente conforme o consumo. No pilão de pedra, os grãos eram triturados, rompendo a casca; depois, peneirados diversas vezes para separar a palha, até obter arroz pronto para cozinhar.

Os poemas antigos descreviam poeticamente: “Uns debulham, outros peneiram, alguns sacodem, outros pisam. O velho separa pacientemente, e o vapor flutua suavemente.” Porém, o trabalho era árduo, difícil de imaginar para quem apenas compra arroz pronto nos tempos modernos...

Ao contornar o celeiro, Heifu viu sua cunhada, uma camponesa de roupas simples, usando um avental, erguendo com dificuldade o pesado pilão para debulhar grãos num pilão de pedra cravado no chão.

A cunhada chamava-se Kui, era vizinha e casou-se com o irmão Zhong aos dezoito anos; já fazia quase oito anos. Quando chegou, era bonita, mas o tempo e a vida a haviam desgastado, embora o irmão fosse bom marido e mantivessem uma relação amorosa.

Ao lado dela, o pequeno sobrinho Yang, de apenas seis anos, agachava-se junto ao pilão, bocejando e mexendo nos grãos com um graveto, acompanhando o ritmo da mãe.

Filhos de pobres amadurecem cedo — no campo, desde pequenos, assumem responsabilidades, raramente têm uma boa noite de sono. Yang, apesar de parecer sempre implicar com a irmã, levantava-se cedo para deixar a irmã dormir mais, mostrando-se um bom irmão.

Heifu sentiu pena do menino.

— Cunhada Kui — aproximou-se, cumprimentou-a e pediu: — Deixe-me debulhar.

Pegou o pilão, feito de madeira sólida, pesado na mão. Não era à toa que debulhar era imposto como punição às mulheres em Qin, equivalente ao trabalho forçado dos homens nas construções — Heifu conhecia bem essa fadiga.

A cunhada mandou Yang dormir um pouco e, com o braço dolorido, pegou um graveto para ajudar Heifu a separar os grãos. E comentou:

— Não irás hoje ao vilarejo consultar o velho Yan?

Ontem, ao contar seus planos à família, informaram-lhe que o velho Lü Ying, do pôr-do-sol, estava na cidade visitando o filho e só voltaria no mês seguinte; portanto, para aprender as leis, teria de procurar o velho Yan Zheng, um funcionário aposentado do vilarejo vizinho.

— Não posso ir de mãos vazias — disse Heifu, debulhando grãos e sorrindo. — Preciso que prepares quatro pedaços de carne seca para dar ao velho Yan como presente.

— Das que teu irmão trouxe da cidade, restam duas — respondeu a cunhada, intrigada. — Ouvi dizer que, normalmente, só se precisa de dois pedaços para consultar o velho Yan.

— Quero levar o dobro, pois pretendo levar Jing comigo, para que ele aprenda a ler e conhecer as leis com o filho do velho Yan. No inverno, sem muito trabalho no campo, melhor que ele aprenda algo útil do que ficar ocioso causando problemas. — Era um plano que Heifu acalentava, mas ainda não podia revelar.

A cunhada assentiu:

— Irei à casa do velho Wu perguntar, amanhã te preparo.

O velho Wu era o responsável pelo grupo de cinco famílias; não era funcionário, mas apenas o mais abastado entre eles.

A família Wu criava vários porcos, matando um a cada inverno para fazer carne seca. Quanto mais carne seca, melhor era a vida da família. A de Heifu, no máximo, comia peixe no Ano Novo, salivando ao sentir o cheiro da carne dos vizinhos. Embora os porcos não fossem castrados, e o sabor inferior ao moderno, ainda era carne.

Sem mais palavras, Heifu debulhou arroz por cerca de uma hora, até que o dia clareou e terminou o mantimento de sete pessoas para o dia, exausto e com os braços dormentes.

Se até ele, robusto, cansava-se assim, não era de espantar que a cunhada, acostumada ao trabalho, estivesse sempre com os braços inchados.

— Cunhada Kui, quanto tempo leva para debulhar arroz diariamente? — perguntou, enxugando o suor.

— Do amanhecer ao nascer do sol, uma hora inteira — respondeu ela, já lavando o arroz para cozinhar. Mesmo com esse tempo, o resultado era apenas o arroz mais grosseiro, cheio de cascas e farelo; cada colherada exigia mastigar bastante, e engolir rápido podia até arranhar a garganta.

Heifu olhou o pesado pilão e o pilão de pedra, pensativo.

— A produtividade desta época é muito baixa, especialmente no debulhar do arroz, um verdadeiro martírio para as mulheres da casa. Os homens estão no campo, sem tempo para isso. Minha mãe, desde os dez anos, debulhou por décadas, até ficar com o braço inutilizado; agora é a cunhada, e, daqui a dez anos, será a minha sobrinha Xiaoyue. A juventude das mulheres é assim, desgastada pouco a pouco...

Ele suspirou. Não podia mudar a vida de todos, mas ao menos garantir que sua família não passasse por esse sofrimento.

— O que fazer? Um moinho? Um triturador? Talvez... Dizem que no norte já há moinhos de pedra, mas não chegaram ao sul. São caros, feitos de pedra, difíceis de fabricar; eu só vi e tenho uma vaga lembrança, não sei como fazer. Mesmo encomendando ao pedreiro, levaria semanas, e talvez nem funcionasse. Haveria algo mais simples, que vi em algum documentário...

— Qual era o nome? — Heifu coçou a cabeça, tentando lembrar.

Nesse momento, ele caminhou até o poço e viu o “jiégāo”, o balancim.

O balancim, semelhante a uma alavanca, era usado para tirar água: uma estrutura vertical com uma vara longa, um contrapeso de pedra na ponta, e um balde na outra. Ao encher o balde, o peso facilitava o levantamento, economizando força.

Ao ver isso, Heifu teve um estalo.

— Moinho de pedal! Sim, é isso que preciso!

Bateu palmas, empolgado:

— O moinho de pedal e o balancim usam o mesmo princípio da alavanca, são simples, podem ser feitos em poucos dias. Lembro que meu cunhado ajudou a montar o balancim, ele é artesão do vilarejo...

Heifu decidiu agir. Foi ao pátio, pegou o presente comprado na cidade e, dirigindo-se ao irmão Zhong, que acabava de acordar e espreguiçar-se, disse:

— Irmão, vamos juntos à casa da irmã!