Capítulo 28: Também Considerados Mestre e Discípulo

Ning Liugê não continuou a falar, não queria despertar as lembranças de Xiaoxiao, pois compreendia a dor de uma mulher que cresceu sem a mãe ao lado.

— Ainda restam dois poemas, vou deixá-los contigo por enquanto, como se os estivesse depositando em suas mãos — disse Ning Liugê, começando a se afastar a passos leves.

Xiaoxiao e Xueping abriram caminho, seguindo-a por alguns passos ao lado de fora.

— Não precisam me acompanhar, voltem para dentro — Ning Liugê deixou o olhar repousar um instante a mais sobre Xiaoxiao e, só então, perguntou o que lhe inquietava o coração: — Quantos caracteres você sabe ler?

Xiaoxiao, apoiada no ombro de Xueping, sentia-se à vontade para responder qualquer outra coisa, menos isso. Naquele tempo, ela mal conhecia os caracteres; era praticamente analfabeta. Ning Liugê percebeu seu constrangimento e, compreendendo tudo, assentiu suavemente antes de se afastar.

— Não tenha medo — foi Xiaoxiao quem primeiro tentou tranquilizar Xueping, certa de que o episódio de hoje, envolvendo jogos de azar, não seria espalhado. Pelo menos, ela tinha certeza de que Ning Liugê não diria nada.

Xueping, ainda trêmula, conduziu Xiaoxiao de volta ao quarto no Jardim Xuan, com uma expressão amarga. Assim que entraram, porém, parecia transformada: aproximou-se de Xiaoxiao com um entusiasmo incomum e perguntou:

— Quantos poemas ainda consegue recitar?

Xiaoxiao hesitou, seus olhos giraram inquietos; ficou um bom tempo sem conseguir contar quantos poemas sabia de cor. Respondeu apenas:

— Muitos.

— Ensine-me.

O brilho intenso no olhar de Xueping era estranho para Xiaoxiao, acostumada a vê-la sempre sonolenta. Mas agora, ela parecia cheia de vida.

— Para que você quer aprender? — Xiaoxiao mentalmente listou todas as possibilidades, esperando pela resposta.

Xueping baixou os olhos, recuou um pouco, mordeu os lábios e, após refletir bastante, murmurou:

— Se um dia eu puder ser uma das moças do salão principal, terei chance de deixar o Pavilhão Lua Adormecida.

Era mesmo esse sonho distante! Xiaoxiao soltou um “ai” e se jogou na cama, sem saber como fazer Xueping desistir de tal ilusão.

— Olhe, esses caracteres que você escreveu são poemas, não são? — Xueping pegou do criado-mudo o maço de folhas cobertas de caracteres simplificados que ela mesma não compreendia.

Envergonhada, Xiaoxiao arrancou das mãos de Xueping aquelas folhas rabiscadas, mas logo se deu conta de que ninguém ali reconheceria caracteres simplificados. Tranquila, abriu as páginas para mostrar a Xueping, explicando:

— Quando eu era pequena, escrevia ainda pior; agora já posso mostrar sem vergonha — tentou se justificar.

— Quando era pequena? Você já cresceu alguma vez? — Xueping aproximou-se ainda mais, sem perceber a ironia nas palavras de Xiaoxiao, que, na verdade, escrevia aquilo tudo com a mente de alguém de vinte e três anos.

Xiaoxiao procurou entre as folhas algum exemplo apresentável, mas nenhum servia de modelo: ou a estrutura era desleixada, ou a letra torta. Em algumas páginas, se não fosse pela memória, nem ela própria reconheceria os ideogramas embolados e escuros que desenhara.

Arrependeu-se de não ter aprendido caligrafia.

Olhou para Xueping em busca de socorro, mas esta retribuiu o olhar cheia de confiança.

— Você me ensina a compor poemas, e eu te ensino a escrever — Xueping não era de aceitar prejuízo; para ascender ao grupo das “belas, cultas e ricas” do salão principal, propôs logo uma troca.

Xiaoxiao abraçou o travesseiro, escondendo-se debaixo das cobertas. As ideias se misturavam, sem saber ao certo quando Xueping havia decidido mudar de vida.

— E então? — Xueping cutucou-a através das mantas, impaciente.

Xiaoxiao recordou-se das dançarinas do Terraço Lua Adormecida. Já conhecia Feiyun, e sabia que Xueping tinha levado dezenas de bofetadas dessa moça. Compreendia o quanto a mágoa era profunda, embora há muito não se encontrassem. Como, então, reacendera-se aquele ressentimento?

— É vingança que você quer? — Xiaoxiao espiou debaixo do cobertor, ofegante.

Xueping não respondeu, mas parecia concordar.

Diante daquele monte de folhas rabiscadas, os princípios de Xiaoxiao vacilaram. Após muitos pedidos de Xueping, passou a ler em voz alta cada poema. Para a maioria dos versos, Xueping mostrava perplexidade, pois nunca frequentara a escola e desconhecia as figuras de linguagem.

Ainda bem que sua bela caligrafia lhe permitia registrar tudo o que Xiaoxiao recitava.

— Tem mais? — Ainda insatisfeita, Xueping molhava o pincel na tinta e, curiosa, voltava-se para Xiaoxiao, cuja concentração até a animava.

Xiaoxiao balançou a cabeça.

Xueping largou o pincel, pegou os papéis e, soprando-os levemente, foi até Xiaoxiao perguntar:

— Veja, escrevi algo errado?

Xiaoxiao lançou um olhar cansado para a caligrafia delicada e, diante da complexidade dos caracteres, só pôde resmungar:

— Você sabe que não sei ler... Escrevo esses caracteres como se estivesse desenhando.

Era só o que podia dizer.

Xueping comparou sua escrita com a de Xiaoxiao, franziu o cenho e concordou:

— É mesmo difícil de entender.

— E esta página, por que é diferente? Não parece um poema — Xueping abriu uma das folhas diante de Xiaoxiao.

— Ah, isso é uma canção. “Nian Nujiao” é o nome do estilo, a estrutura é diferente dos poemas comuns — explicou Xiaoxiao, lendo rapidamente os olhos pelo texto.

Xueping ainda não parecia compreender, continuou examinando o manuscrito.

— Foi a mãe da minha mãe que me ensinou, só esta mesmo — Xiaoxiao mentiu sem pestanejar. Já que sua mãe era uma poeta, por que não dar o mérito também à avó? De todo modo, Xueping não iria se preocupar com a autoria, como Ning Liugê faria.

Xueping recitava baixinho, repetidas vezes:

— O grande rio segue para o leste, levando com as ondas todos os heróis da história... Do outro lado das antigas fortalezas, dizem que foi ali que Zhou Lang venceu na Batalha da Falésia Vermelha...

Parecia que, ao repetir tanto, poderia captar o sentido profundo dos versos. Xiaoxiao não quis explicar o significado, pois, além de não ser boa em literatura clássica, temia confundir ainda mais Xueping.

— Já que somos mestra e discípula uma da outra, quando você vai me ensinar a escrever? — Xiaoxiao fazia questão de ter aulas também, pois entregara a Xueping os “direitos autorais” de mais de uma dúzia de poemas; queria que ela ensinasse pessoalmente, de preferência, à mão.

Xueping sorriu com ironia, pegou do tinteiro o pincel úmido e, estendendo-o para Xiaoxiao, brincou:

— Pode escrever na colcha mesmo.

Xiaoxiao saltou da cama num pulo, afastando o pincel com a mão, apavorada:

— Se sujar, será um tormento para lavar!

Era um medo genuíno.

— Eu escrevi devagar, caractere por caractere, e você não ficou ao meu lado, deitada sem olhar... — Xueping reclamou, largou o pincel e, sem dar escolha, arrastou Xiaoxiao para a cadeira diante da escrivaninha.

— Escreva, copiando minha caligrafia!

Xiaoxiao, com as mãos rechonchudas, segurou o pincel fino, mas ficou um tempo tremendo, sem conseguir começar. Ensinar a Xueping mais de dez poemas fora um trabalho árduo, repetira cada um pelo menos cinco vezes. Mas, ao olhar para Xueping de braços cruzados e olhar severo, Xiaoxiao duvidava se aquele era mesmo o jeito de ensinar alguém.