Capítulo 90: A Arte é Explosão!
Onze horas da noite.
A neve forte deu uma breve trégua.
No breu absoluto, os jogadores armados espalharam-se em formação de arco pela floresta, escavando trincheiras e buracos individuais com pás; o trabalho era feito com incrível rapidez.
— Que adrenalina! Mal entrei no jogo e já são duas batalhas em sequência!
— Daqui a pouco, não tentem me roubar as baixas, quero matar pelo menos dez!
— Droga, é melhor eu ficar longe de você, não quero virar estatística!
— Eu sou esse tipo de pessoa, por acaso?
— Quem sabe...
Ninguém demonstrava pânico, só uma excitação elétrica, como se todos tivessem tomado estimulantes.
A autenticidade do jogo residia justamente nisso: a atmosfera era perfeitamente construída.
Era quase como estar numa guerra de verdade!
O farfalhar entre as árvores abafava os sussurros dos jogadores, que conversavam em vozes baixas.
Chu Guang, completamente armado, permanecia em pé segurando seu martelo, as mãos sobre a extremidade do cabo, os olhos negros fixos ao norte.
Ele apostava.
Apostava que Hain escolhera o lado do interesse, persuadira o chefe do Clã Mão Sangrenta e conseguira induzi-lo a avançar sob o manto da noite, destacando parte das tropas para o pequeno rio a noroeste.
Claro, Chu Guang também estava preparado para o pior: caso Hain optasse pelo lado da moralidade e ajudasse os antigos parceiros comerciais, seria obrigado a enfrentar de frente as forças principais do Clã Mão Sangrenta.
Nesse caso, seria uma batalha árdua e equilibrada.
Mas ele não se preocupava.
Mesmo numa troca um por um, sairia no lucro.
Nesse momento, um jogador da classe sensitiva correu de longe, parou diante de Chu Guang, e relatou animado:
— Senhor Administrador, os homens do Clã Mão Sangrenta já deixaram o acampamento e estão avançando em nossa direção!
O coração de Chu Guang se encheu de alegria.
Ainda assim, não deixou transparecer emoção alguma; endireitou a expressão e perguntou:
— Os dispositivos já estão posicionados?
— Tudo pronto!
— Ótimo. Transmita minha ordem: cada esquadrão deve agir conforme o planejado!
— Sim, senhor!
O jogador bateu continência, punho direito ao peito, e partiu empolgado.
A lembrança dos “dispositivos” preparados nas redondezas o deixava em estado de pura excitação.
Que sensação incrível!
...
Porta norte do Parque das Áreas Úmidas.
Uma multidão escura se aglomerava.
Quase todos vestiam casacos de pele de animal, com proteções improvisadas de metal, madeira ou couro nos pontos vitais, tatuagens vermelho-sangue nos braços, pescoço e rosto, e empunhavam armas das mais variadas formas.
Apesar da aparência de milícia de bandidos, tanto no visual quanto no porte, a verdade é que sua força de combate era muito maior do que aparentavam.
Ali, cada um era veterano de incontáveis batalhas — a elite do Clã Mão Sangrenta!
Urso, envergando armadura pesada, cavalgava um rinoceronte mutante com argola no nariz, segurando uma espingarda de cano duplo, olhos semicerrados voltados para a floresta escura à frente.
Na entrada da floresta, uma tabuleta com desenho de caveira fora fincada, com inscrições mal rabiscadas:
TERRITÓRIO PRIVADO. PROIBIDA A ENTRADA. INVASORES ARCARÃO COM AS CONSEQUÊNCIAS.
Um sorriso de desdém se desenhou no rosto de Urso, que lançou um olhar para um de seus capangas.
O saqueador entendeu o recado, avançou com um machado e, com um só golpe, partiu a placa ao meio.
— Vamos levar a destruição sobre suas cabeças!
— Todos, avancem!
Urso soltou uma gargalhada vibrante, agitou a mão enorme e, com um chute nos flancos do rinoceronte, tomou a dianteira.
O animal avançou a passos pesados, seguido pelos cinquenta e cinco saqueadores, guiados por cinco chefes de esquadra de dez homens.
Nesse momento, Urso chamou um de seus homens de confiança.
O homem, chamado Cavalo, tinha rosto alongado, quase um metro e noventa de altura, destacando-se entre os demais — o mais destemido dos seus chefes de esquadra.
Urso olhou-o de cima e ordenou:
— Leve seus homens para o oeste, ataque o forno de tijolos à margem do rio. Se conseguir capturar prisioneiros, traga-os; caso contrário, enxote-os para o sul. Vamos nos reunir lá.
Cavalo apertou os punhos e assentiu.
— Sim, senhor!
Sem hesitar, o chefe de esquadra partiu com seus dez homens para o oeste.
Onze no total.
Num ataque noturno a um acampamento, mais que suficiente.
Após isso, Urso fitou o restante de seus subordinados com um sorriso cruel.
— Nós vamos para o sul.
— Vamos esperá-los lá na frente!
...
A neve, embora tivesse dado uma trégua, não dissipara o frio na floresta, e o assobio do vento do norte entre as árvores mantinha todos em alerta.
Cavalo não ousava descuidar das ordens do chefe. Avançava rápido rumo ao rio, atento a qualquer ameaça entre as árvores.
Por sorte.
Não havia emboscada ali.
Talvez, como dissera o mercador, os bárbaros sobreviventes estivessem no acampamento em uma reunião ao ar livre, sem notar a aproximação da morte.
Na beira da floresta, já era possível ver o brilho trêmulo das fogueiras.
O grupo de saqueadores acelerou o passo em direção àquela luz.
Logo, na margem sudoeste do rio, avistaram uma fileira de cabanas improvisadas.
As portas cobertas com lona de plástico impediam que se visse o interior, mas do lado de fora estavam largadas ferramentas de desbravamento como machados e pás.
No centro do acampamento, uma fogueira cercada de pedras, ao redor ossos roídos recentemente.
O rosto de Cavalo se retorceu num sorriso cruel. Ele engatilhou a espingarda de cano de ferro que carregava e encaixou a baioneta no slot sob o cano.
— Entraremos silenciosamente, ninguém faz barulho.
— Evitem usar armas de fogo, só em último caso.
— Se alguém resistir, matem sem hesitar!
Em silêncio, os saqueadores equiparam baionetas ou empunharam martelos, lanças e outras armas de combate corpo a corpo, prontos para massacrar os inimigos adormecidos.
Aproximaram-se furtivamente, dividindo-se em duplas, cada uma de um lado das cabanas, controlando as entradas.
Quando todas as cabanas estavam sob controle, Cavalo ergueu o punho direito e sinalizou o ataque. O grupo agiu em conjunto, levantando as cortinas das portas com as baionetas.
E então.
Todos pararam, surpresos.
Não havia nada dentro.
Ou melhor: quase nada.
Em cada cabana, repousava um barril de ferro coberto com alcatrão de madeira.
— Espalhem-se! — gritou Cavalo, com o rosto lívido, o primeiro a perceber o perigo.
Mas já era tarde.
Cerca de uma dúzia de flechas flamejantes cruzaram o rio como gafanhotos, caindo uma após a outra no acampamento.
A lona plástica das cabanas pegou fogo, encolhendo em gotas de óleo flamejante que caíam, incendiando os barris cobertos de alcatrão e a pólvora neles contida.
BOOM!
Explosões em cadeia devastaram o acampamento. Os saqueadores em fuga foram engolidos por fumaça densa e clarões de fogo, mal haviam dado alguns passos.
Dois morreram na hora!
Os nove restantes, mesmo sobrevivendo, estavam todos feridos!
Um, mais azarado, foi atingido por óleo em chamas, rolou no chão tentando apagar o fogo enquanto urrava de dor.
Os gritos foram enfraquecendo até cessarem.
Vendo seus homens em estado deplorável e perdendo mais um membro do grupo, Cavalo arregalou os olhos, quase rangendo os dentes de raiva, e rugiu:
— Covardes! Atacar de surpresa é coisa de fraco!
— Se têm coragem, venham lutar como homens!
— Cof!
A fumaça lhe irritou a garganta.
Ignorando os corpos atrás de si, baixou a cabeça e saiu da nuvem tóxica, atirando sua espingarda em direção à outra margem do rio.
Bang!
O fogo cruzou a noite, tiros se misturaram ao caos.
Os demais saqueadores também revidaram na direção das flechas, mas após uma dúzia de tiros em vão, não viram ninguém — apenas setas zunindo acima de suas cabeças.
A moral começou a ruir.
Não só Cavalo, mas todos estavam apavorados, recuando enquanto atiravam.
Nesse instante, os jogadores emboscados ao oeste estavam ansiosos, prontos para atacar assim que a hora chegasse.
— Entraram em pânico! Hahaha, estão perdendo a cabeça!
— O monstro de elite está quase morto! Deve ser o chefe de esquadra!
— Caramba, chefe de esquadra! Avancem! Peguem-no vivo!
— Por trás da linha inimiga!
— Ou eles ou nós!
— Viva Demacia!
— Pelo caldo de cogumelos da Yaya!
Gritando frases desconexas, os jogadores saltaram da moita, cada um exibindo suas habilidades inusitadas.
Ao mesmo tempo, os jogadores da margem oposta guardaram os arcos, sacaram pás, machados e foices, atravessaram o raso e lançaram o cerco, juntando-se à festa.
Gente de todos os lados!
Tiros, passos e gritos de guerra ressoavam como uma maré na noite, impossível saber quantos eram ou de onde vinham.
Os saqueadores que fugiam da luz das explosões para a floresta sentiam-se cegos, como se alguém lhes cobrisse os olhos com tinta preta.
Cavalo, com dificuldade, destravou a arma emperrada, e gritou para seus homens:
— Retirada! Para o sul!
Um resquício de razão lhe dizia que a única chance era reunir-se ao grosso das tropas ao sul.
Mas...
Acharia mesmo que alguém não teria pensado nisso?
A linha defensiva das tropas principais estava ao sul; se tentassem cruzar o acampamento incendiado ao norte, talvez tivessem alguma chance, mas correr ao sul era como lançar-se de cara contra as trincheiras!
Enquanto Cavalo e seus homens eram massacrados, a elite do Clã Mão Sangrenta, que avançava rumo à base avançada, ouviu as explosões vindas do noroeste.
— O que está acontecendo?
— Parece vir do forno à beira do rio...
— Será que Cavalo e os outros estão em apuros?!
— Impossível, Cavalo rasgou um devorador com as próprias mãos, eu vi!
Os saqueadores se entreolharam, cochichando apreensivos.
O instinto dizia que havia algo errado com tantas explosões seguidas.
Urso franziu o cenho em direção ao noroeste, incerto.
Cavalo era seu homem de confiança, conhecia bem o armamento do grupo — nada ali poderia produzir tal estrondo.
Só havia uma explicação!
— Maldição! Todos, avancem para o noroeste! — Urso rugiu de raiva, esporeando o rinoceronte mutante.
— Corram!
— Depressa!
A perda de Texugo e Porco-espinho não o abalava tanto, mas se Cavalo morresse também, o Clã Mão Sangrenta sofreria um golpe devastador — e sua própria autoridade ruiria.
Agora, pouco importava a formação; os saqueadores nunca foram organizados, e ao correr, o grupo rapidamente se alongou.
Os outros quatro chefes de esquadra acharam imprudente, mas não ousaram protestar, apenas chamaram os retardatários para acompanhar.
Menos de seiscentos metros os separavam do alvo; o reforço seria rápido. Apesar do terreno difícil, era melhor do que obstáculos urbanos.
A luz das chamas adensava-se à frente.
Mesmo de longe, a visão do fogo era assustadora.
— Vamos, não comeram hoje? Corram, malditos!
Sem sinal de Cavalo, só a visão do mar de fogo, Urso bufava de raiva, xingando os homens para que acelerassem.
Os subordinados estavam insatisfeitos, mas nada podiam fazer. Embora não avistassem o inimigo, avançavam com as armas em punho.
Urso ergueu a espingarda e investiu na dianteira.
Mas então, viu, refletidas na lama iluminada pelo fogo, rostos que espreitavam atentos.
Olhos brilhantes como se fossem verdes, por um instante o invencível sentiu um calafrio.
— Fogo!
Um grito cortou o ar.
Não entendeu as sílabas, mas o instinto de combate o fez saltar do dorso do animal, protegendo-se atrás de uma raiz grossa.
Tiros ribombaram como trovões, relâmpagos de fogo envolvendo-os por todos os lados, zumbindo como se fossem raios.
Urso sentiu medo.
Não sabia quantas armas o inimigo tinha, só viu os companheiros caindo um após o outro, surpreendidos.
Não sabia dizer se estavam se deitando por conta própria ou se eram abatidos.
— Maldição! Caímos em uma emboscada!
— Assim que voltar, a primeira coisa que farei será esquartejar Hain!
— Melhor... pensar nisso depois...
— Droga! Quantas armas eles têm?!
— Parece que há pelo menos duas metralhadoras!
— Aaargh!
O desespero tomou conta do grupo, e Urso também sentiu o pânico crescer.
O rinoceronte já fora morto a tiros, caído imóvel a vinte metros, os ferimentos invisíveis no escuro.
Urso não ousava espiar, não queria arriscar a própria cabeça na mira inimiga.
Mas, ao recuperar o fôlego, percebeu algo estranho ao ouvir o som cortante sobre sua cabeça.
Como explicar?
O trovão não combinava com o relâmpago!
De repente, percebeu:
— Não! Isso não é tiro! Isso... isso é...!
Quis dizer o que era, mas não soube nomear.
Na verdade, ele acertou. Não eram disparos, apenas dois estalinhos caseiros feitos de papel velho, pólvora e pó de tijolo.
Nesses tempos de fome, ninguém mais brincava com fogos; não saber reconhecer era natural.
Mas era preciso admitir: no escuro, com tiros intercalados, o efeito enganava perfeitamente.
Os saqueadores, ofegantes, sem ver o inimigo, tomaram o golpe de surpresa, sem suspeitar da artimanha.
Deitados, sentiam-se sob fogo cerrado de duas metralhadoras; nem ousavam levantar a cabeça, menos ainda revidar.
Pior: lutavam contra a luz...
Enquanto os quatro grupos de saqueadores estavam atordoados, os jogadores nas laterais das trincheiras saíram dos abrigos, avançando pelas laterais sob cobertura dos tiros, cercando os inimigos pelo leste e oeste.
Ao ver as silhuetas se movendo pelas alas, Urso rugiu:
— Eles estão se espalhando!
— Todos, avancem!
— Parem de se deitar, não são tiros de verdade! Sigam-me, vamos invadir as trincheiras e esmagar seus crânios com a coronha!
Gritou, mas ninguém o seguiu.
Os ataques sucessivos já haviam quebrado o moral dos saqueadores.
Um sentimento de desespero tomou Urso.
Talvez...
Deixar a cidade para invadir o território inimigo tenha sido um erro desde o início.
— Chefe... o fogo inimigo é intenso. Avançar agora é suicídio!
— Malditos! Não percebem? É falso! — a raiva quase fazia Urso morder a gengiva até sangrar.
Mas sabia que, não importando o quanto gritasse, poucos o ouviriam — menos ainda obedeceriam.
Ciente da derrota iminente, olhou para o leste, decidiu-se e ordenou aos seus homens de confiança:
— Ficar aqui é morrer. Vamos romper o cerco para o leste!
Os homens assentiram, tensos.
Mas, quando Urso ia explicar seu plano, sirenes agudas soaram do lado oeste.
Ergueu o olhar e viu línguas de fogo rasgando a noite, lançando fogos de artifício do tamanho de um punho sobre eles.
Ao longe, risadas ecoavam.
Não entendia as palavras, mas percebeu a voz rouca de um tenor masculino.
— Hahahahaha!
— Arte... é explosão!