Capítulo 95: Diário, Pistas e Origem

— Terminei de ler.

Esfregando os olhos cansados que mal conseguiam permanecer abertos, Chu Guang colocou de lado o diário e o caderno com as anotações de informações importantes, e largou a caneta que segurava. Embora não tenha encontrado as respostas que procurava, as histórias ali contidas ainda lhe forneceram pistas interessantes.

No início, pensou que o diário narrava a transformação de um grupo de sobreviventes, que, ao perderem a humanidade, acabaram por se tornar saqueadores. Ao final, contudo, percebeu que era, na verdade, uma versão moderna da fábula do fazendeiro e da serpente.

Três personagens principais aparecem nos relatos. O autor do diário chama-se Li Xiu, um simples repórter de esportes, a quem chamaremos de “Pequeno Li”. A segunda é uma mulher chamada Sun Lai, que chamaremos de “Pequena Sun”. O terceiro é o marido de Sun, que trabalhava como guarda no abrigo; como o diário não menciona seu nome, o chamaremos de “O Sofredor”.

Ao terminar a leitura, Chu Guang só conseguia pensar no quanto aquele pobre homem, eternamente presente no diário do velho de cabelo amarelo, era desafortunado.

O início do diário é tranquilo: Pequeno Li, sobrevivente do cataclismo, narra com nostalgia o que viu e ouviu durante o início da guerra nuclear. Na época, o ginásio do norte de Quanxian sediava um torneio regional de basquete; era o momento decisivo, de tensão e entusiasmo. Então, de repente, a transmissão anunciou o alerta de um ataque nuclear.

“…Quase ninguém percebeu o perigo. Meu assistente até pensou que era um efeito especial para animar o público. Mas eu entrei em pânico, corri instintivamente para o subsolo e encontrei a cápsula de hibernação. Ao entrar nela, hesitei por um momento.

Se fosse apenas uma brincadeira de mau gosto, em um mês meus espectadores me esqueceriam e eu perderia tudo… Mas acabei por fechar a porta e ativar o botão de segurança.

O frio começou a se instalar, minha consciência se esvaiu. Quando abri os olhos novamente, o cronômetro mecânico na porta confirmou: a guerra nuclear realmente ocorreu, eu dormi por mais de três anos, e lá fora tudo havia mudado. Apostei certo, mas não me sinto afortunado… Preferia ter me enganado, que fosse apenas uma piada, ao menos receberia uma boa indenização dos organizadores. Ou melhor, que tudo tivesse terminado há três anos, morrer no utopia não seria tão ruim, pois viver agora é uma tortura.”

Em seguida, Pequeno Li descreve o que viu nas ruas: vias destruídas, prédios de concreto perfurados, cadáveres abandonados sendo devorados por corvos — um cenário infernal, sufocante de desespero.

Era agosto, mas a neve já caía; o céu cinzento escondia o sol, e o frio era absoluto.

Vagando sem rumo, ele quase desmaiou, mas encontrou, numa fábrica de pneus abandonada, um grupo de pobres sobreviventes.

Naquele tempo, quando a humanidade ainda não havia se apagado, os sobreviventes da fábrica o acolheram, e ali conheceu Sun Lai, uma enfermeira com um filho de menos de sete anos, que havia se separado do marido durante a explosão nuclear e desde então buscava reencontrá-lo.

Li Xiu simpatizou com sua história e prometeu ajudá-la. Nesse ponto, o diário trazia uma foto amarelada dos dois juntos; o rosto da mulher, marcado pelas intempéries, ainda mantinha certa beleza.

Chu Guang não se interessava pelas complexidades sentimentais ou éticas entre os dois, então pulou rapidamente mais de trinta páginas de reflexões e descrições — até finalmente encontrar o que lhe interessava.

Pequeno Li e Pequena Sun, com peças recuperadas, montaram um rádio rudimentar mas confiável, e conseguiram captar uma transmissão vinda de um abrigo.

O locutor era o marido de Sun Lai, o Sofredor, guarda do abrigo.

Durante três anos, a rádio nunca falhou, transmitindo sempre ao meio-dia até as três da tarde, procurando incansavelmente a esposa e o filho desaparecidos.

Ao perceber que o marido nunca desistira de procurá-la, Pequena Sun, antes hesitante, chorou no ombro de Pequeno Li.

Chu Guang percebeu que o autor do diário não estava contente; sequer mencionou o nome do marido, referindo-se a ele apenas como “aquele homem”, passando por cima de toda a situação.

Mas, a partir daí, as coisas começaram a ficar interessantes.

Como guarda do abrigo, o Sofredor estava preso lá antes da explosão. Ao saber que a esposa e o filho estavam vivos, imediatamente contactou um antigo colega da polícia, guiando-o com suprimentos até os sobreviventes da fábrica de pneus.

Esses suprimentos foram essenciais. O Sofredor, aproveitando o vasto acervo de conhecimento do abrigo, consultava a biblioteca eletrônica e auxiliava, à distância, os sobreviventes a recolher itens úteis, estabelecer um refúgio e enfrentar o frio e a fome.

Era como uma operação por controle remoto.

Pequeno Li e Pequena Sun colaboraram, mas esconderam uma coisa: não revelaram aos demais sobreviventes a existência do abrigo.

As pessoas são egoístas. Se soubessem que havia um abrigo acessível por perto, talvez não continuassem tão corajosos, unidos e solidários quanto antes; poderiam pressionar por informações sobre sua localização, ou até cometer atos piores.

O mérito e prestígio ficaram temporariamente com Pequeno Li, enquanto o abrigo permaneceu oculto; ele parecia um gênio infalível, idolatrado por todos.

Não era má ideia.

Mas liderar sobreviventes nunca é fácil. Os suprimentos um dia se esgotam, e o inverno interminável não dá sinais de terminar.

Desde o início, o autor do diário sabia: só entrar no abrigo garantiria paz permanente.

Então começou a convencer Pequena Sun, instilando nela a ideia de que o abrigo era a única saída, tanto para ela quanto para o filho.

Seja qual for o motivo, Pequena Sun foi persuadida; ninguém prefere sofrer no inferno se pode ter conforto.

Além disso, o marido dela estava lá dentro; entrar não seria impossível.

Contudo, não sabiam que, uma vez fechada, a porta do abrigo dificilmente seria aberta; entrar era só um desejo.

O Sofredor, ansioso por reencontrar a família, não tinha acesso ao controle da porta; apenas os administradores tinham permissão. Como guarda, ele não podia sequer ver o administrador.

Mais ainda: após ser fechada, a porta do abrigo entra em silêncio de rádio; ninguém pode emitir sinais para fora, sob pena de punição severa.

Ele só podia transmitir porque aquele abrigo era especial: havia uma torre de sinal de baixa potência na superfície, e monitorar a região era seu dever diário.

Sim, ele se aproveitou de sua posição.

Por qualquer motivo, isso era arriscado; ele não sabia como confessar, muito menos pedir clemência ao administrador.

No pior cenário, ao revelar tudo, seria condenado como traidor, preso indefinidamente na cápsula de hibernação, e, quando a ordem voltasse, julgado por lei.

Nesse caso, perderia o contato com a família para sempre.

Tudo isso era dedução de Chu Guang, já que o diário não relatava os pensamentos do Sofredor, apenas mencionava o “silêncio de rádio” e a impossibilidade de abrir a porta.

Depois, movido pela culpa, o Sofredor guiou-os por rádio a pontos secretos de suprimentos, não marcados nos mapas de abrigos comuns.

Havia ali comida, remédios, água potável, até armas policiais à prova de explosão.

Esses recursos proporcionaram um tempo de prosperidade aos sobreviventes, permitindo até ajudar refugiados vindos da cidade vizinha.

O autor do diário tornou-se então o salvador aos olhos de todos, o herói das mulheres e crianças.

Mas essa prosperidade não durou.

Na segunda metade do diário, à medida que os suprimentos acabaram, os conflitos entre as pessoas aumentaram.

No início, cada um recebia duas latas de carne e arroz instantâneo à vontade, além de cerveja gelada.

Depois, o consumo de álcool foi proibido; a carne reservada aos homens jovens que exploravam, caçavam ou recolhiam, e às grávidas; o mingau ficou cada vez mais ralo, misturado à casca de árvore.

Finalmente, os estoques acabaram, e o frio só aumentava.

Tudo piorava, sem esperança de melhora, mesmo os mais otimistas não vislumbravam saída.

Diziam que o inverno duraria muito. Outros achavam que era rumor; não existia “inverno nuclear”.

Alguns sugeriam: talvez não fosse só armas nucleares? Afinal, as notícias já mostravam que possuíam algo mais ameaçador.

Mas, se fosse verdade, tudo que viam era falso?

Nunca tinham visto uma bomba nuclear; o conhecimento vinha de terceiros, sem distinguir o real do especulativo.

A dúvida e o rancor espalharam-se; alguns partiram, outros começaram a se desentender.

Talvez… nunca devessem ter acolhido refugiados.

Mas, afinal, quem não era um errante? Ou, então, a partir de qual acolhido contar?

Quando os conflitos se tornaram irreconciliáveis, explodiu uma violenta briga, por uma fatia de pão mofado ou um osso — nada disso importava mais.

A luta acabou com o disparo de Pequeno Li, mas, desde então, seu sonho de salvador se desfez.

O filho de Sun Lai morreu no combate, ela enlouqueceu e desapareceu na neve numa noite, sem jamais voltar.

Pequeno Li mergulhou em remorso e dor; o diário tornou-se cada vez mais descuidado e apático, o estilo antes elegante e claro deu lugar ao desleixo.

Às vezes, escrevia só a cada alguns dias; outras, esquecia por um mês inteiro.

A última página trazia a data do quarto ano da Era do Deserto.

“…Ainda procuro aquele abrigo, é a única esperança, embora saiba que é quase impossível. Este mundo não tem salvação.”

Foi a última frase que escreveu.

Até o fim, buscou o paraíso que nunca encontrou.

— Este diário merecia uma exposição em museu… Se um dia museus e história voltarem a existir neste planeta, alguém precisará saber o que ocorreu aqui.

— Melhor deixar para outro dia, e atualizar o verbete “Clã das Mãos Ensanguentadas” no site oficial.

— O servidor do outro mundo é mais confiável que um museu nas terras devastadas.

O diário explicava a origem do clã das mãos ensanguentadas, mas não o destino de Pequeno Li.

Mas isso não importa.

A marca de mão ensanguentada na capa diz tudo; certamente foi ele quem a deixou.

Chu Guang ouvira de Hein que, há dois anos, o chefe do clã das mãos ensanguentadas não se chamava "Urso", mas sim "Águia", cujo cadáver pendia de um poste próximo à fábrica de pneus.

Antes de “Águia”, havia “Serpente”, cujos olhos foram arrancados.

Antes disso, ninguém sabe; talvez outro nome.

Dizia-se que nenhum chefe do clã das mãos ensanguentadas teve um fim pacífico; todos morreram assassinados pelo sucessor — ou, melhor, pela cruel lei de Darwin.

O diário com a marca ensanguentada parecia amaldiçoado, erguido como totem pelos saqueadores, transmitido junto à cultura de violência, geração após geração.

Agora, nas mãos de “Urso”, finalmente a justiça pôs fim ao ciclo de maldade.

Com um leve suspiro, Chu Guang fechou o diário.

— Xiao Qi, vou dormir. Apaga a luz, e não esquece de acordar Xia Yan.

— Quanto a mim, às 13h… não, é melhor dormir até acordar naturalmente.

— As recompensas podem ser divididas depois; se algum jogador perguntar, diga que… o equipamento ainda não foi identificado.

Todo mundo sabe que equipamento não identificado não pode ser usado — uma regra básica dos mmorpgs, perfeitamente lógica.

A voz de Xiao Qi era sempre delicada.

— Está bem, mestre.

— Durma logo.

A luz do quarto suavizou-se, até sumir na escuridão.

Seria um bom sonho.