Capítulo Doze: Imortal à Beira do Rio

Sala das Letras

Jia Heng aproximou-se do ancião e cumprimentou-o com respeito: “Saudações, senhor.”

O velho vestia uma túnica de seda, cabelos grisalhos, semblante vigoroso e robusto; acenou ligeiramente para Jia Heng, com um olhar perscrutador e perguntou: “O senhor deseja vender um manuscrito?”

Jia Heng sorriu e respondeu: “Apenas vim me informar. Se não lhe agradar, senhor, considere minha presença como uma brincadeira momentânea.”

O ancião acariciou a barba sob o queixo, sorrindo: “Que manuscrito seria? Poderia me mostrar?”

A dona da casa apreciava especialmente essas histórias ilustradas e instruía o ancião a apresentar-lhe quaisquer novidades do gênero.

Jia Heng hesitou, um tanto constrangido: “Na verdade, ainda não o escrevi.”

O velho ficou surpreso, com expressão de desagrado, e retrucou: “O senhor está a me tomar por distração?”

Jia Heng respondeu: “Peço compreensão, senhor. O manuscrito ainda não está pronto, mas o enredo já está bem definido em minha mente. Se houver papel e tinta, posso escrever um capítulo agora, para sua apreciação.”

O ancião se surpreendeu com a seriedade de Jia Heng, não pôde evitar um sorriso: “O senhor é realmente uma pessoa singular.”

Dirigiu-se ao empregado ao lado: “Traga papel e tinta.”

O rapaz acatou prontamente e saiu apressado.

O velho comentou: “Já ouvi falar do poeta que compunha versos em sete passos; o senhor está a imitar os antigos?”

A Sala das Letras fora originalmente aberta para facilitar a coleta de livros antigos pelo dono, e o ancião não era mais que um guardião do acervo. Já fazia tempo que não encontrava um jovem tão interessante.

Jia Heng sorriu: “Não ouso me comparar aos antigos, mas não menti, senhor; já tenho o texto bem delineado.”

Pensou nos escritores de romances online de sua vida anterior, capazes de produzir milhares de palavras por hora, uma escrita fluida e abundante.

Logo o empregado retornou com papel e tinta.

Nesse momento, alguns jovens estudantes, atraídos pelo movimento, começaram a se aglomerar para observar.

Entre eles, um jovem de vestes azuis, com pouco mais de vinte anos, semblante erudito e olhar gentil, segurava um leque dobrável e tinha um pingente de jade à cintura. Observava curioso a cena e comentou em voz baixa ao companheiro robusto de túnica azul: “Wendu, o que será que esse senhor vai escrever? Talvez poemas? Que agradável surpresa encontrar tal cena aqui na Sala das Letras.”

Ambos eram estudantes do Colégio Imperial de Shenjing, aproveitavam o dia livre para comprar material de escrita.

Jia Heng agradeceu ao empregado, pegou papel e tinta, molhou o pincel e começou a escrever sobre a folha branca como neve.

Pensava em escrever sobre o Arqueiro, mas o estilo era demasiado coloquial para o ambiente, especialmente com tantos literatos ao redor. Assim, optou pela história dos Três Reinos, cujo tom era mais clássico e evocava o espírito das crônicas e livros antigos.

“Impetuoso rio Yangtzé, águas correm para o leste, as ondas levam consigo todos os heróis…”

Neste mundo, a história difere um pouco da antiga China; o poeta Yang Shen existiu, e também houve disputas cerimoniais durante o reinado Jia Jing. Entretanto, o destino de Yang Shen não foi igual: ele não foi exilado para Yunnan, e “Às Margens do Rio” nunca foi composta. Contudo, mesmo que tivesse sido, citar versos alheios num livro não seria criticável.

Assim que Jia Heng escreveu o poema, todos os presentes ficaram admirados.

“Esse poema é realmente grandioso e emocionante, parece uma nova composição! E a caligrafia é aberta, vigorosa, afiada como espadas e machados, traços firmes… Realmente um talento raro.” O jovem de nome Wendu olhou para o amigo de vestes azuis e perguntou em voz baixa: “Han, você que conhece tanta gente, sabe quem é esse senhor?”

Han balançou a cabeça, também surpreso: “Nunca o vi antes, mas logo saberemos.”

Jia Heng escreveu o poema em caligrafia cursiva, com traços fluidos, e logo passou ao início da narrativa: “O destino do mundo, após longo tempo de divisão, tende à união; após longo tempo de união, tende à divisão…”

Escreveu um capítulo inteiro, milhares de palavras ao longo de mais de uma hora, preenchendo diversas folhas. Cada folha era repassada ao ancião, que distribuía entre os presentes, três ou cinco por vez, tornando a leitura animada.

Os elogios não cessavam.

Uns exaltavam a firmeza dos traços, outros a amplitude das palavras, outros ainda se admiravam com o vigor da abertura da trama.

“Que magnífica irmandade no Pomar! Encontro de grandes homens, a lealdade e reconhecimento entre soberano e súdito, realmente inspirador.” O jovem Wendu, de túnica azul, bateu palmas e elogiou.

Jia Heng pousou o pincel, massageou o pulso cansado, pensando consigo que transcrever à mão era realmente extenuante.

O ancião sorriu: “O senhor é mesmo surpreendente! Ainda não perguntei seu nome.”

Jia Heng respondeu com um cumprimento: “Chamo-me Jia Heng.”

“Jia?” Han Hui, o jovem de vestes azuis, olhou para Wendu e comentou em voz baixa: “Yu, Jia… será?”

Yu Zhen assentiu: “Em Shenjing, além daquela rua, não há outros da família Jia.”

Esse era o prestígio dos duques Ning e Rong na capital do grande Han: duas casas, oito ramos, a maioria dos Jia na cidade eram parentes.

O ancião teve um lampejo de entendimento e mandou trazer chá perfumado a Jia Heng, perguntando: “Quantos capítulos terá o manuscrito, senhor Jia?”

Jia Heng sorveu um pouco de chá, percebendo o interesse do ancião, sorriu: “Centovinte capítulos.”

O velho ficou pensativo, depois sorriu: “Peço que me acompanhe para conversarmos em particular.”

Mandou arrumar o local, pegou o manuscrito e subiu ao segundo andar.

Jia Heng concordou, deixou o chá e seguiu o ancião.

Enquanto isso, Han Hui e Yu Zhen trocaram olhares. Han Hui comentou: “Quando o senhor Jia terminar, iremos falar com ele.”

Yu Zhen franziu o cenho: “A família Jia é prestigiosa, seus membros geralmente são arrogantes, talvez não seja fácil fazer amizade.”

Han Hui sorriu: “Wendu, você acha que ele parece um membro da casa Rong ou Ning?”

Yu Zhen compreendeu: “Entendo.”

“Nos tempos dos duques Ning e Rong, oito ramos na cidade, após gerações, muitos parentes distantes; estão quase como vizinhos. Se esse senhor Jia Heng fosse da casa principal, não estaria vendendo manuscritos aqui.”

Yu Zhen sorriu: “Han, faz sentido.”

Sem mais especulações sobre Jia Heng, ele seguiu o ancião ao segundo andar, onde ainda havia estantes de livros, mas próximo à janela, uma sala elegante. O velho entrou primeiro: “Senhor Jia, por favor.”

Sentaram-se.

Jia Heng cumprimentou: “O senhor é muito cortês.”

O ancião sorriu: “Chamo-me Liu Tong, pode me chamar de gerente Liu.”

Jia Heng replicou, educadamente, chamando-o de senhor Liu.

Liu Tong perguntou: “Desculpe a curiosidade, o senhor é da rua Ning e Rong?”

Jia Heng assentiu: “Senhor Liu, sou descendente do duque Ning.”

O ancião admirou-se: “Então é da linhagem Ning, não me surpreende que consiga escrever textos tão grandiosos e heroicos, peço desculpas por minha falta de respeito.”

Jia Heng sorriu: “Minha linhagem não é da casa principal de Ning, senão não estaria aqui.”

Liu Tong sorriu: “Mas não corre o sangue do duque Ning em suas veias?”

Jia Heng hesitou, suspirando em silêncio. Era um dilema inevitável: qualquer caminho que tomasse, seja nos exames imperiais, na carreira militar ou administrativa, sempre seria associado à família Jia.

Liu Tong comentou: “Senhor Jia, seu manuscrito é excelente, mas trata dos Três Reinos; pinturas, peças e histórias sobre esse tema já existem, talvez não seja tão inovador.”

Seguia o protocolo comercial: o gerente Liu começava apontando a falta de novidade no manuscrito, preparando-se para negociar o preço.