Capítulo 67: Combate Revelado

Antigamente ouvi dizer que, entre os seres imortais, não se pode julgar a idade apenas pela aparência, mas é preciso observar os bigodes e o rabo.

Diante de mim estava um rato branco colossal, difícil de descrever com palavras. Tinha o tamanho de uma cabeça humana, olhos rubros e corpo inteiramente branco como a neve, sem a menor mancha de poeira. Os bigodes que lhe ornavam as bochechas eram completamente alvos, e o rabo, um pouco rosado, tinha facilmente o comprimento de meio braço de um adulto. Com meu conhecimento limitado, eu era incapaz de supor quão velha seria essa Vovó Cinzenta. Cem, duzentos anos? Ou ainda mais antiga?

Naquele momento, ela se erguia à minha frente, não só ficando sobre as patas traseiras, como também cruzando as dianteiras num gesto de saudação, curvando-se num cumprimento respeitoso, ao mesmo tempo em que, com uma voz aguda e fina, articulava palavras humanas dirigidas a mim:

— Garotinho, você é realmente notável, deixou toda minha casa de espíritos sem reação.

— Mas já que a vovó apareceu... não posso simplesmente deixar você partir assim!

Mal terminou de falar, a rapidez da ação foi surpreendente: aquela rata de pelos cinzentos tirou não sei de onde um cachimbo de bronze antigo, tragou algumas vezes, e então se abaixou no chão. Da sua minúscula boca, do tamanho de uma unha do polegar, uma névoa branca começou a jorrar, preenchendo o chão de fumaça.

Já lera nos diários do meu segundo tio sobre os Espíritos Brancos do Nordeste, conhecidos como a linhagem do Rato Branco, uma das cinco linhagens de espíritos, famosos por manipular fumaça e névoa. Ao vê-la, confirmei a fama.

Aquela onda de fumaça branca avançava, sem traço de calor ou cheiro humano, apenas um frio cortante. Olhando por muito tempo, a vista começava a embaçar. Não me atrevi a me expor por mais tempo, recuei alguns passos, tentando escapar do alcance da névoa.

Mas antes que eu completasse o terceiro passo, um clarão branco passou diante dos meus olhos — a Vovó Cinzenta, com um salto ágil, lançou-se sobre o vaso de porcelana de lótus que eu segurava, aproveitando a fissura deixada por Pequeno Quarenta — e entrou!

Entrou?! Nem tive tempo de reagir ou expulsá-la, e no instante seguinte, ouvi de dentro do vaso o grito lancinante de Pequeno Quarenta:

— Aaaah!!!

Sem pensar, lancei o vaso para a sombra, longe do sol. O vaso se estilhaçou imediatamente, revelando Pequeno Quarenta sendo mordido pelo rato gigante. A velha cravava os dentes no ombro dele, fazendo-o tremer de dor e gritar sem parar. Com braços finos e negros como raízes de lótus, Pequeno Quarenta tentava arrancá-la, mas como não conseguia, mordeu-a ferozmente de volta.

— Uuuh!

A Vovó Cinzenta gritou de dor, mas não soltou. Rato e fantasma se engalfinhavam com violência primitiva, a forma mais crua e eficaz de combate. Peguei o fêmur de Pequeno Quarenta que estava no chão, mirei e desci com força!

O que imaginei não aconteceu: a velha não perdeu a força porque uma mão musculosa apareceu e amorteceu meu golpe. Maldição! O efeito do sangue do boneco acabou, o homem da cara com cicatriz se levantou!

Tentei rolar para longe, como antes, fugindo do alcance do ataque dele. Mas, no segundo seguinte, ele berrou e socou em minha direção!

Senti o punho se aproximando; aos meus olhos, pareceu lento, algo que eu poderia evitar. Mas meu corpo, sob o impacto daquele punho do tamanho de um pão, congelou por dois segundos, incapaz de reagir. Só no último instante consegui levantar o osso na frente do ataque.

Então, um estalo de osso quebrando, o mundo girou e fui lançado contra o muro do beco, batendo com força.

Pequeno Quarenta gritava de dor, querendo ajudar, mas não conseguia. Senti uma dor aguda no ombro e, depois, um baque pelo corpo inteiro; a visão escureceu e algo escorreu do meu nariz. Apertei o fêmur partido, sentindo gotas caírem sobre o osso branco. Sangue, sem surpresa. Sangue.

Pequeno Quarenta e Vovó Cinzenta ainda brigavam. Apesar de inexperiente, Pequeno Quarenta era um espírito e não se deixava afetar pela fumaça branca. Suas mãos, firmes como grilhões, seguravam a velha, enquanto os dentes fantasmagóricos mordiam sem piedade, impedindo que ela se libertasse.

Apoiado à parede, tentei várias vezes me levantar, mas estava tonto demais; o homem da cicatriz tampouco estava bem. O boneco de papel o colara completamente antes; sob o peso, não deveria ter se erguido tão rápido, mas ele se livrou da maneira mais inesperada: rasgando a própria roupa!

Assim, embora estivesse em frangalhos, com apenas uns pedaços de roupa cobrindo o corpo, parecia estar em melhor estado que eu.

Sempre soube que há heróis aos montes, nenhum deles tolo. Se fosse outra pessoa, talvez perdesse tempo admirando as coisas estranhas, ou a Vovó Cinzenta, jogando conversa fora. Mas, depois de tudo o que fiz, ainda assim não escapei. Onde foi que errei? Certamente não foi por tentar fugir...

Mas ele queria que eu abrisse caminho! Inspirei fundo, engolindo a dor na garganta, sem ousar tossir, por medo de vomitar sangue.

O homem da cicatriz, com o rosto sério, segurava o resto do cinto, receoso de acabar nu. Cerrou os dentes e falou com dificuldade:

— Manda o seu bebê fantasma parar!

Abri os olhos e olhei para Pequeno Quarenta:

— Não solte de jeito nenhum! Se não podemos sair, a velha também não foge!

Pequeno Quarenta, obediente, apertou ainda mais. A Vovó Cinzenta guinchava, e o homem da cicatriz tombou de costas, furioso:

— Sair coisa nenhuma! Mesmo que o imperador apareça, você não escapa! Vai com a gente!

Ignorei-o completamente. Engatinhando até os restos do vaso, recolhi todos os ossos de Pequeno Quarenta e os guardei na bolsa lateral.

O homem da cicatriz, furioso, segurou minha camisa pelas costas e me levantou como se eu fosse um peso leve, pegou a Vovó Cinzenta ainda presa por Pequeno Quarenta, e nos jogou dentro da van, fechando a porta e ordenando que partissem.

Nós dois nos entreolhamos, sem saber o que esperar. Depois de uma hora, a van finalmente parou num campo cheio de barracas.

O homem da cicatriz desceu de cara fechada. Do lado de fora, ouvi uma voz masculina, ligeiramente zombeteira:

— Sétimo, trouxe o sujeito? Demorou um bocado... Caramba! Cadê sua roupa?!

— Espera aí, como você ficou assim, todo machucado, cheio de hematomas e sangue?

— Caramba, espera — Vovó Cinzenta?!

— E esse negócio preto aí no seu corpo? Vocês dois, parem de brigar, não briguem por minha causa —

— Caramba! E essa mocinha bonita, quem é? Não era pra trazer só aquele artesão de papel problemático? Como é que veio uma... ah, então é essa moça bonita?