Capítulo 159: Sonho (Parte 2) - Capítulo Gratuito

Sombras negras flutuavam, deslizando pelo longo corredor e pela noite fria, voando para dentro da imponente catedral, cruzando os espinhos à luz de velas, pousando no ombro do garoto para entregar-lhe a presa que acabara de capturar.

Uma frase.

A presa era uma frase.

Aquele diálogo ocorrido no porão, poucos segundos depois, atravessou uma distância inacreditável para chegar aos ouvidos do garoto.

"As crianças são assim mesmo, um pouco sentimentais, mas acabam crescendo."

Em seguida, esse pequeno mensageiro bateu imediatamente suas asas membranosas e retornou ao porão para caçar novas palavras.

Obviamente, apenas uma frase não tinha muito sentido, mas quando muitas frases se combinavam, a história era outra.

Milhares de sombras negras flutuavam entre o porão e a catedral, despencando sobre os ombros do garoto, cobrindo densamente todo o lugar, como vespas enfurecidas cobrindo o corpo de um intrusos.

Contudo, as sombras não machucavam o garoto nem um pouco. Se pousassem em seu braço, dobravam respeitosamente as pernas e as asas membranosas para rastejar, como escravos diante de seu senhor, entregando respeitosamente sua presa aos ouvidos do garoto antes de partirem.

O garoto era o senhor delas.

Cada sombra trazia de volta uma frase ou uma rajada de risadas, de modo que até o menor som do banquete luxuoso era repetido nos ouvidos do garoto com alguns segundos de atraso; até mesmo os batimentos cardíacos e a respiração daquele homem e daquela mulher foram capturados e trazidos.

Se alguém pudesse ver essas sombras semelhantes a mensageiras, seria uma cena extremamente chocante — a gloriosa Catedral de Milão agora parecia uma caverna de morcegos, com sombras negras indo e vindo como uma maré, enquanto outras giravam acima da cabeça do garoto, formando um gigantesco redemoinho negro.

O garoto, coberto pelas sombras, escutava em silêncio, enquanto milhares de asas negras se estendiam ao seu lado.

Neste mundo, de fato, existia um poder capaz de transcender as "regras"!

Com esse poder, o garoto transformou a sagrada catedral em um lugar proibido, semelhante a um santuário de demônios!

"Vocês estão prontos para cremar o cadáver dela?" O som de taças brindando.

"O sobrenome Gulveig finalmente chegou ao fim, que tudo vire cinzas, a cremação será amanhã." Uma voz masculina indiferente e serena.

"César está lá há três dias, tem algum problema?"

"As crianças são assim mesmo, um pouco sentimentais, mas acabam crescendo."

"Acho que ele ainda é muito apegado à mãe; para se comunicar com aquela mulher, ele até aprendeu linguagem de sinais."

"Se ele estivesse chorando aos berros, eu acharia mais natural, mas você reparou na expressão dele no funeral? E olha que era a mãe dele."

"As crianças às vezes são tão estranhas, mesmo tendo uma linhagem incomparável. Mas não precisa se preocupar com isso, toda criança estranha acaba crescendo."

O garoto inclinou a cabeça.

Às vezes, os adultos são tão ingênuos, achando sempre que, com o passar do tempo, as crianças se tornam sensatas e obedientes, deixam de ser rebeldes e de chorar, transformando-se naquilo que eles esperam.

O garoto não se deu ao trabalho de continuar ouvindo; levantou-se e acenou com a mão.

As sombras negras avançaram contra ele como uma maré, mas, com aquele aceno, uma barreira invisível pareceu se abrir ao redor do garoto. As sombras não ousaram cruzar essa barreira; desviaram-se e convergiram em um longo dragão negro que partiu pela janela aberta.

Tudo ficou em silêncio. O chão estava coberto de coisas semelhantes a penas de cristal, a ponto de esconder a cor do tapete.

O garoto caminhou pisando nessas "penas de cristal" em direção ao altar da catedral, onde algo estava coberto por uma lona preta à prova d'água.

A cada passo que dava, inúmeros sons explodiam ao seu redor. Aquelas coisas parecidas com penas de cristal eram, na verdade, "fragmentos de som". Essa substância etérea havia sido concretizada pelo poder extraordinário das sombras. Essa era a presa que elas caçavam e apresentavam ao seu senhor; todos os sons do mundo podiam ser a presa delas.

Quando as penas eram esmagadas, os sons eram libertados; quando as penas se acumulavam como neve densa, a explosão sonora irrompia como uma torrente.

Nos ouvidos do garoto ecoavam as comemorações daquelas pessoas pela morte de sua mãe, agudas e distorcidas, sucedendo-se umas às outras.

No Dia da Ira,

o mundo se reduzirá a cinzas,

assim profetizaram Davi e Sibila.

Quando o Dia do Julgamento chegar

e tudo for rigorosamente medido,

como o mundo irá tremer.

A música avançava para o segundo movimento da *Messa da Requiem*, *Dies Irae*. O canto estrondoso, semelhante ao poder divino, ao fogo e aos trovões, ecoava por toda a catedral.

Pesadas batidas de bumbo ressoavam como raios cruzando nuvens escuras, enquanto vozes masculinas encorpadas e femininas agudas se misturavam, parecendo o julgamento da chegada do fim do mundo. Milhares de anjos voavam pelos céus, entoando a grandeza de Deus, com asas brancas cobrindo o céu e a terra.

Esta obra famosa não era apenas escrita para um luto doloroso, mas também como uma canção de julgamento!

O garoto acompanhou o canto. Sua emissão vocal passara pelo melhor treinamento, combinando agudeza e profundidade, e cada som que irrompia era uma nota grandiosa!

Ele puxou bruscamente a lona preta...

Era uma motocicleta!

Pintura preta fosca, quatro canos de escapamento prateados modificados, bordas dos pneus de alta velocidade incrustadas com finas linhas vermelhas... Uma Fat Boy, edição especial de baixa cilindrada, fabricada pela Harley-Davidson!

No filme *O Exterminador do Futuro 2*, lançado em 1991, o homem chamado Schwarzenegger cavalgava uma motocicleta exatamente assim, girando a espingarda para engatilhar, tiro após tiro, explodindo para longe o robô de metal líquido T-1000!

Todo homem sonha em possuir uma Harley como essa; mesmo parada, ela parecia uma pantera agachada!

Apenas que esta Harley era muito menor do que a versão padrão. Embora cada peça cumprisse os requisitos de qualidade da Harley, este pequeno veículo parecia o caçula de um grupo de irmãos mais velhos da Harley, com uma altura de assento equivalente a apenas dois terços da versão normal.

Uma Harley totalmente personalizada, na qual cada peça exigia a recriação de moldes, e os freios e a transmissão precisavam de um novo ajuste. Embora houvesse projetos, produzir aquilo equivalia a fabricar à mão uma motocicleta totalmente nova, com um preço absurdamente alto. Aquele fora seu presente de aniversário de nove anos, e precisava ser feito sob medida, pois na época sua altura não permitia pilotar uma Harley convencional.

Qualquer que fosse o custo, não importava, porque a mulher já não podia esperar.

Ele ainda se lembrava de quando a mulher abriu a caixa de madeira com um golpe, revelando a motocicleta, e ela acariciou sua cabeça: "Montar nela faz de você um verdadeiro homem, César, mostre para a mamãe!"

Ele compreendia a intenção da mulher com mais clareza do que ninguém: não era gastar dinheiro para demonstrar o amor materno, mas sim o fato de que a mulher não conseguiria esperar até o dia em que ele crescesse...

Desde o dia em que nasceu, sua mãe estava condenada a não vê-lo chegar à idade adulta.

No entanto, a mulher desejava tanto vê-lo crescido...

Naquele dia, ele montou naquela motocicleta, voando pelos ares sobre todo o jardim e aterrissando no teto do Rolls-Royce de seu pai, deixando marcas de pneus semelhantes a cicatrizes na pintura brilhante.

A mulher aplaudiu ruidosamente por ele. Ele ficou muito feliz; gostava de ver a mulher sentir orgulho dele.

O garoto montou na motocicleta, pegou o balde de ferro quadrado, cheio de querosene.

Ele deu partida na moto, conduziu-a lentamente até o altar central, contornando habilmente todos os castiçais, aproximou-se do caixão hexagonal e despejou o balde inteiro de querosene sobre a madeira.

Ele fez sinais com as mãos para a mulher dentro do caixão: "Mamãe, aqueles que um dia... fizeram você sofrer, pagarão o... preço pelo que fizeram!"

Ele segurou um isqueiro Zippo, ergueu-o e olhou para o rosto da mulher pela última vez, encarando-a sem expressão.

A mulher dizia que os homens não devem chorar, porque chorar é inútil, e apenas os covardes choram.

"Quando ainda há algo a ser feito, que tempo há para chorar?"

Portanto, ele pensava que provavelmente só choraria pouco antes de morrer, momento em que teria esgotado todas as suas forças e não haveria mais para onde ir.

Ele jogou o isqueiro sobre o caixão hexagonal. Antes que as chamas saltitantes pudessem alcançar a barra de sua roupa, ele estendeu a mão, agarrou a franja da cortina roxa e puxou-a com força. Essa cortina gigantesca cobria a maior parte da cúpula, com as bordas caídas sobre o topo do caixão hexagonal; naquele momento, ela desabou por completo, cobrindo o caixão e todos os castiçais como se o céu estivesse desabando. Apenas alguns segundos após ser comprimida, toda a cortina roxa foi queimada até o fim, parecendo transformar-se em chamas furiosas de sete a oito metros de altura.

O sistema de alarme de incêndio disparou instantaneamente, e uma cortina de água semelhante a uma tempestade despencou do teto, mas, antes que o fluxo de água pudesse extinguir completamente o fogo, o caixão hexagonal certamente viria cinzas.

Entre a cortina de água e fogo, a motocicleta Harley rugiu, cruzando o altar central. A sombra negra do veículo era feroz como uma lâmina!

Os homens e mulheres levemente alcoolizados no banquete conversavam dançando ou brindando suavemente, quando de repente ouviram o rugido estrondoso de um motor ecoando pelos longos corredores!

Eles não tiveram a menor chance de reagir antes que a pesada porta de madeira fosse arrombada de fora. Uma pequena motocicleta preta saltou e passou a circular sobre as mesas repletas de garrafas de vinho, flores, frutas, castiçais e copos de cristal, atropelando e estilhaçando tudo sem o menor pudor. Vinho tinto e suco espirravam pelo ar, e aquelas damas elegantes, vestidas com trajes de gala e sapatos de salto alto, gritavam enquanto cobriam a cabeça e desviavam, enquanto alguns homens enfiavam as mãos em suas bolsas. Naquele animado banquete familiar, aqueles cavalheiros elegantes carregavam armas em suas bolsas... pistolas com cabos de marfim... ou antigas facas malaias!

Alguém se aproximou imediatamente e empurrou de volta para as bolsas aquelas mãos que seguravam armas.

"É o César", disse em voz baixa a pessoa que tentava controlar a situação.

A pequena motocicleta fez uma derrapagem perfeita no fim da longa mesa, arremessando para longe uma travessa de prata com frutas feita por um mestre artesão, que ficou cravada na parede. O garoto ergueu a dianteira da moto, brandindo um pedaço de cortina com brasas ainda acesas, enquanto acelerava arrogantemente o punho do acelerador, fazendo aquele brinquedo pequeno e feroz emitir um rugido ainda mais tirânico. O calor dos quatro canos era sufocante, e as damas nobres de braços nus foram atingidas, abraçando os braços e gritando.

O garoto sacudiu a cabeça com força, fazendo seu cabelo dourado e brilhante reluzir.

Ele cerrou os dentes, e seus dentes brancos como a neve também reluziram.

Ele olhou de cima para baixo, com orgulho, para aqueles homens e mulheres assustados por ele. Todos eram seus "mais velhos", mas seus olhos transbordavam de sarcasmo, e seu olhar brilhava a ponto de ninguém ousar encará-lo diretamente.

"César! O que você vai fazer?" Alguém tentou repreendê-lo.

"Pagar a conta", disse o garoto friamente, jogando a cortina diante de uma tia e tirando do bolso um cheque sem valor preenchido, lançando-o ao chão. A assinatura era em letras italianas fluidas.

"Desculpe interromper a celebração de vocês, acabei de realizar uma cremação para a mamãe, provavelmente acabei queimando o altar central", disse o garoto, olhando friamente para o velho cavalheiro que tentava controlar a situação. "Tio, por favor, ajude-me a preencher com a quantia adequada e entregue ao senhor bispo. Diga-lhe que, embora eu lhe agradeça pela missa que fez por minha mãe, não gosto do sotaque dele."

O cavalheiro encarou os olhos do garoto com um tom extremamente severo: "Você já cresceu e não deve continuar fazendo bagunça. Você é o herdeiro da família Gattuso, precisa entender as regras!"

"Eu vi as regras escritas nos rostos de vocês", o garoto inclinou a cabeça, examinando seus nobres e elegantes parentes mais velhos, "mas tudo o que eu quero fazer é passar por cima delas com as rodas!"

Ele emitiu aquele rugido típico do mais rebelde e contestador dos jovens, inquieto, desenfreado e sem escrúpulos — o som que apenas um homem no auge da secreção hormonal da juventude podia emitir, como o rugido de um leão jovem. Ele engatou a marcha, e a motocicleta retornou pelo caminho de onde viera, atropelando novamente toda a longa mesa. Ao aterrissar, realizou outra derrapagem perfeita, saiu pela porta e seguiu veloz pelo longo corredor, arremessando os portões de ferro forjado do porão e avançando pela alameda do jardim.

O rugido dos quatro canos ainda podia ser ouvido a uma longa distância, representando o seu escárnio direcionado à sua nobre família, aos patriarcas detentores de poder... e até mesmo ao mundo inteiro.

Um homem, apenas em sua juventude mais grandiosa e esplêndida, tem o direito de proferir tal zombaria!

A sala inteira de parentes ficou boquiaberta, trocando olhares carregados de inquietação. Ninguém havia avisado o garoto de que eles estavam realizando um jantar ali, mas ele parecia estar ciente de tudo. Ele provavelmente também sabia que a família estava radiante com a morte de sua mãe.

Na verdade, aquela mulher falecida não significava grande coisa... mas seu filho chamava-se César, o nome de um grande monarca... que monarca deixaria impunes aqueles que fizeram sua mãe sofrer?

Pensar nisso fazia qualquer um estremecer.

O tio recolheu silenciosamente o cheque do chão; a assinatura era...

"César Gulveig".

"Ele usou o sobrenome da mãe... Isso é uma tentativa de negar que pertence à família Gattuso?" Um dos parentes aproximou-se para dar uma olhada, com a voz impregnada de apreensão.

"Estamos celebrando o desaparecimento do sobrenome Gulveig, mas parece que tudo está longe de terminar..." disse o tio em voz baixa.

"Uma criança assim vai herdar a família?"

"Precisamos subjugá-lo, a qualquer custo. Quem herdará a família não é algo que podemos decidir; é a sua linhagem, a sua linhagem única em dez mil!"