Capítulo Cento e Sessenta: Sonho (Parte 3)

Na suíte da cobertura do hotel.

A luz fragmentada da lua do lado de fora da janela atravessava as cortinas e caía sobre os lençóis.

Cesar despertou de súbito, respirando com dificuldade. Ele tivera aquele sonho novamente, lembrando-se do dia em que sua mãe partira. Ele mesmo acendera as chamas do martírio, o fogo rugindo e elevando-se, transformando o altar central em ruínas. As fagulhas e as cinzas ascenderam aos céus junto com sua mãe, transformando-se na estrela da manhã no firmamento.

No quarto escuro, o semblante de Cesar era sombrio, gélido como um bloco de gelo que não derretera nem um centésimo sequer em dez anos.

Seu tio dizia que o amor da família por ele era o mais altruísta de todos, e que por isso, não importava o quão "rebelde" Cesar fosse ao longo dos anos, a família ainda lhe concedia o máximo de tolerância e indulgência.

Na manhã seguinte a cada discussão acalorada com o tio, Cesar ligava para o consultor financeiro privado do banco para perguntar se seu cartão de crédito havia sido congelado.

É claro que havia pessoas neste mundo que ousavam congelar suas contas. Suas despesas vultosas vinham inteiramente dos subsídios da família, e tanto seu pai quanto seu tio tinham o poder de suspender ou fechar sua conta permanentemente.

Mesmo tendo discutido tão asperamente com o tio naquele dia, e com o velho saindo com o rosto tomado pela fúria, ele ainda não havia pensado em congelar a conta de Cesar. Por muitos anos, Cesar vinha desafiando o limite de seu tio, mas Frost Gattuso, independentemente de quão ardente fosse sua raiva, nunca punira seu sobrinho.

Apenas por esse aspecto, o amor da família por Cesar parecia tão vasto quanto o Golfo de Gênova.

Contudo, Cesar sabia muito bem que a família não amava a ele, mas sim à sua linhagem, a linhagem misturada com a de sua mãe.

Cesar tinha plena consciência de que nenhuma aprovação alheia surge sem motivo.

Se alguém deseja obter o reconhecimento e o respeito dos outros, precisa primeiro fazer por onde, em vez de ficar deitado na cama a fantasiar; os aplausos sempre são reservados àqueles que se preparam e trabalham duro para alcançá-los.

Mas ele não podia aceitar que o que a família aprovava fosse a sua linhagem!

Ele não sentia complexo de inferioridade por causa de sua linhagem; pelo contrário, essa era o seu orgulho na vida, pois metade do sangue em suas veias vinha de sua mãe.

Mas era exatamente por isso que ele não conseguia aceitar que o amor da família por ele se devesse à sua linhagem!

Eles viam sua mãe como uma mulher de origem humilde, mas aprovavam a linhagem do filho gerado por essa mesma mulher, pretendendo elevar esse rapaz ao futuro trono da família.

Era realmente... revoltante!

Portanto, Cesar nunca acreditou que o conflito entre ele e a família pudesse ser reconciliado.

Enquanto gastava largamente o dinheiro da família, ele estava sempre pronto para o momento em que sua conta fosse encerrada.

Às vezes, ele ficava de pé diante da janela do chão ao teto, olhando para a cidade próspera que, sob a tempestade, continuava iluminada, imaginando que, se um dia perdesse aquela fonte inesgotável de recursos, teria inevitavelmente de se despedir de sua vida atual — os carros esportivos de luxo, os hotéis de classe mundial, a alta sociedade de roupas finas e perfumes, e até mesmo a luz e o calor que o envolviam por trás de tudo aquilo.

Ele caminharia sozinho em direção à tempestade.

Às vezes, Cesar também sentia medo.

O que o aterrorizava não era a tempestade, nem o fato de caminhar na contramão da família, mas sim a possibilidade de que, quando aquele dia chegasse, ele não estivesse preparado, tendo de caminhar sozinho pelo caminho correto...

E apenas nesses momentos Cesar percebia claramente a existência da Tristeza do Sangue.

Cesar fechou os olhos, cerrando os dentes com força.

Diante de seus olhos ressurgiam aquelas tardes em que a luz do sol caía como uma cascata...

Quando ele ainda possuía aquilo a que chamavam de "infância", a mulher em sua memória, que irradiava um brilho leitoso, passava um cordão vermelho, cujas pontas estavam amarradas, entre seus dedos longos e finos, brincando com ele de jogos de criar formas com a corda.

O jovem Cesar nunca se cansava daquilo, pois, sempre que conseguia formar um padrão bonito, a mulher soltava um riso leve e silencioso!

No último instante antes de fechar os olhos, sua mãe ainda estendeu a mão trêmula e mirrada, passando o cordão vermelho pelos dedos, fazendo com que o filho bondoso e gentil que ela guardava no coração recebesse o cordão de suas mãos.

Era como se, ao aceitar o cordão vermelho, ele estivesse aceitando a vontade da mulher de que ele vivesse bem.

Essa era a última ordem de uma mãe para seu filho.

Incontestável.

Porque sua mãe dizia que os homens não podiam chorar; um homem que derramava lágrimas era um homem covarde. Por isso, Cesar repetia para si mesma vezes sem conta: não desista, não desista, não desista — chorar significava admitir a derrota.

Como ele poderia desapontar sua mãe no céu? Como poderia permitir-se expor sua covardia diante daqueles homens e mulheres que comemoravam com taças erguidas?

Jamais!

Quando eles quisessem vê-lo chorar, ele faria questão de manter o rosto frio e firme, usando o rugido das motocicletas para fazê-los despertar de vez, esmagando com as rodas os requintados pratos de porcelana antiga deles, agitando as cortinas em chamas, com cada palavra carregando a decisão implacável de armas e fogo, lançando-lhes um desafio!

Porque só assim seria durão, só assim seria como o eu crescido que ele esperava no fundo da alma: forte e feroz, sem perder para ninguém, capaz de erguer a cabeça com orgulho para olhar friamente para qualquer um, e ao mesmo tempo sempre capaz de tratar com doçura aqueles a quem amava.

Apenas um eu assim estaria mais próximo da imagem que sua mãe gostaria de ver.

Exatamente porque sua mãe queria ver um Cesar forte e confiante, Cesar era eternamente orgulhoso e arrogante. Ele se orgulhava de sua linhagem e era arrogante por saber que os ensinamentos mais fundamentais que recebera vinham de sua mãe, e não da família.

Contudo, sempre que se lembrava daqueles tempos e imagens que jamais retornariam, o orgulhoso Cesar frequentemente mergulhava no silêncio.

Todo o orgulho e toda a arrogância desapareciam, e bem no fundo de seu coração sempre restava aquela pontinha de vontade de chorar.

Porque ela estava morta.

Não importava o quão orgulhoso ou forte ele fosse, mesmo que já tivesse habilidade suficiente para passar o cordão vermelho pelas mãos de uma mulher em poucos segundos, ou que já pudesse caminhar com serenidade rumo à tempestade...

Ela nunca mais voltaria à vida.

Cesar abaixou a cabeça, olhando para o anel de noivado em sua mão, e pensou na pequena bruxa.

E quando aquele dia chegasse, será que ela estaria disposta a caminhar com ele para dentro da tempestade gélida?

— Quem?! — Cesar girou bruscamente, sua mão movendo-se como um raio para agarrar a Desert Eagle sob o travesseiro.

Ele acabara de ouvir um segundo som de respiração no quarto, além do seu próprio!

A fria Desert Eagle encaixou-se em sua mão, dando a Cesar uma sensação de segurança. Ele deu um salto, acionando o interruptor da luz do quarto ao lado da cama.

A claridade intensa iluminou instantaneamente o aposento escuro como se fosse dia.

No sofá, uma mulher usando um véu, irradiando um brilho leitoso por todo o corpo, olhava de perfil para a janela que ia do chão ao teto.

— ...Mamãe? — murmurou Cesar em um transe. A figura diante de si sobrepôs-se por um instante à mulher de costas para a luz em suas memórias, mas ele logo caiu em si: sua mãe havia morrido há muito tempo, e ela só parecia um anjo banhado em luz branca em suas lembranças, e não real como a pessoa diante de seus olhos...

Que diabos era aquilo?!

A mulher mascarada estava sentada ereta ali, com o olhar focado não em Cesar, mas na cidade silenciosa lá fora.

Lá havia ruas desertas na calada da noite, a abóbada celeste distante e profunda, e a alvorada, cuja chegada era incerta.

Cesar não sabia quem era aquela mulher que havia invadido seu quarto sem ser ouvida, mas conseguia perceber claramente a extraordinariedade dela!

Ele baixou a arma lentamente, mantendo-se em alerta rigoroso aos movimentos da mulher. Sem ter certeza se o brinquedo em sua mão teria utilidade contra ela, preferiu abaixá-lo para ver o que exatamente aquela mulher pretendia fazer.

— Apague a luz. — Uma voz ecoou na mente de Cesar.

Cesar olhou para a mulher com desconfiança e incerteza. Ele já havia estendido o seu Domínio das Doninhas-Com-Foices, e o domínio não captara nenhum som, mas a voz da mulher ressoava com absoluta clareza em sua mente, como se o método de comunicação dela fosse a telepatia.

Hesitante por alguns segundos, Cesar apagou a luz.

Se uma luta real irrompesse, o ambiente escuro seria uma vantagem para alguém como ele, que possuía as Doninhas-Com-Foices.

A iluminação brilhante do quarto foi cortada.

A silhueta dos caixilhos da janela projetou-se sobre o sofá. A figura da mulher ficou banhada pelo luar gélido, e o brilho leitoso que irradiava de todo o seu corpo engoliu suavemente a luz da lua.

— Assim... não parece ter muito mais atmosfera? — A voz da mulher ecoou novamente.

Cesar não conseguia descrever a voz daquela pessoa com palavras, pois ele simplesmente não ouvira som algum; as palavras da mulher pareciam estar escritas em forma de texto diretamente em seu cérebro, fazendo-o compreender o significado instantaneamente.

— Quem é você? O que quer comigo? — perguntou Cesar com a voz fria e controlada.

A mulher virou lentamente a cabeça. O brilho leitoso que envolvia seu corpo, longe de se apagar, tornou-se ainda mais denso. Ela estendeu a mão, com dedos longos e diáfanos como jade, e suas pupilas sob o véu eram tão negras e profundas quanto aquela noite escura.

Cesar nunca imaginara que pupilas negras pudessem ser ainda mais profundas e imponentes do que os Olhos de Ouro que representavam a linhagem, parecendo uma noite eterna e sem limites que devorava a alvorada.

— Quer fazer um negócio?

— ...Que tipo de negócio? — Cesar não entendeu do que ela estava falando.

— Memórias.

— Que memórias? — Cesar franziu o cenho em confusão. Memórias podiam ser trocadas?

— As memórias que você esqueceu.

Palavras que continuavam a desafiar a compreensão.

— Não entendo do que está falando — disse Cesar com tom grave. — Faça o favor de ser direta.

— Então você escolheu aceitar o negócio?

Cesar ergueu as sobrancelhas. Embora a situação estivesse nebulosa e aquela mulher fosse totalmente indecifrável para ele, ele não tinha a menor intenção de ficar sentado esperando passivamente pela morte.

Ele pensava nisso e estava pronto para agir, mas a mulher não lhe deu essa oportunidade.

— Muito bem, negócio fechado. — A mulher mascarada acenou com a cabeça friamente, exibindo uma postura altiva, como se estivesse concordando com a transação apenas por pura comiseração.

Assim que ela pronunciou as quatro palavras "negócio fechado", os nervos de Cesar esticaram-se ao limite máximo. Ele ampliou seu domínio ao extremo, observando atentamente cada movimento da mulher, mas ela não fez absolutamente nada, e nada aconteceu ao redor.

Seria aquilo... uma farsa?

— Já que é um negócio, qual o preço que devo pagar?

Cesar achava que aquela mulher era uma megalomaníaca autocentrada; para lidar com alguém assim, era preciso seguir-lhe a maré, e nisso ele tinha muita experiência.

— A sua luta... é a fonte do meu prazer.

— ...Que criatura com um senso de humor mórbido. Então, afinal, quem é você? — perguntou Cesar em voz baixa.

— Mortal, como ousas perscrutar o nome de um deus?

— Um deus? — Os olhos de Cesar faiscaram. — Você se autoproclama um deus?

A mulher de repente silenciou e murmurou para si mesma: — Parece que falei demais. Falar demais parece estragar a minha pose.

Ela se levantou com elegância, envolta em uma luz brumosa e etérea, caminhou lentamente até a janela do chão ao teto e deixou com Cesar suas últimas palavras:

— Mortal, a humanidade sempre se recusa a lembrar das lições da história. Você será a exceção?

Sob o olhar chocado de Cesar, a figura da mulher transformou-se em inúmeras bolhas que se dissolveram no ar, sumindo sem deixar vestígios.

A porta principal escancarou-se de um golpe.

Um clérigo irrompeu a passos largos pela suíte.

— Parece que cheguei tarde mais uma vez. — Empurrando a porta e entrando no recinto como se estivesse em sua própria casa, o padre suspirou. — De fato, o que parece ser um passo a mais acaba sendo duas linhas paralelas que nunca se cruzam.

Ele tirou o chapéu de feltro, olhou para Cesar e sorriu: — Garoto da família Gulveig, há quanto tempo. Ainda se lembra de mim?

Cesar fixou o olhar no homem de meia-idade cujo rosto não mudara nem um pouco em mais de dez anos. Após um longo silêncio, confirmou em voz baixa:

— Senhor Bispo?

— Ótimo, parece que não se esqueceu de mim. — O padre sorriu com satisfação. — Eu é que não me esqueço de que, no funeral que celebrei, houve um pirralho insolente e descarado que ousou incendiar a minha igreja. Deus pode até perdoar, mas eu não.

A face de Cesar contorceu-se levemente.

Era totalmente impossível imaginar que aquilo pudesse ser dito por um clérigo.

O homem à sua frente era, sem dúvida, o bispo que presidira o funeral de sua mãe anos atrás. Suas feições permaneciam inalteradas desde então, enquanto o menino de antes havia crescido e se tornado um homem feito, com suas próprias responsabilidades.

— O senhor... também conhecia a minha mãe? — perguntou Cesar após um momento de silêncio. — Estava perseguindo a pessoa que acabou de sair?

— Sua mãe? Não, eu não conhecia a sua mãe. — O padre empunhava um crucifixo e fez um gesto vago com a mão. — A razão pela qual me lembro de que você é o garoto da família Gulveig é o nome escrito no cheque que você usou para pagar pelos reparos da igreja: Cesar Gulveig. Sua letra é horrível, mas tem muita personalidade, o que me marcou bastante.

— Sendo assim, garoto da família Gulveig, importaria-se de me dizer o que a pessoa que veio vê-lo agora pouco lhe disse? — O padre tocou o peito com os dedos sequencialmente, fazendo uma breve oração.

— Claro que não, mas o senhor não acha que o Senhor Bispo deveria me explicar o que aconteceu esta noite? — Cesar sorriu.

O padre ponderou por alguns instantes e resumiu de forma concisa: — Houve uma entidade com suspeita de divindade caminhando entre os homens esta noite.

— Divindade? — O sorriso no rosto de Cesar sumiu. — Está falando de um drago puro-sangue?

— Agora é a sua vez de responder à minha pergunta. — O padre deu de ombros.

— ...Ela me perguntou se eu queria fazer um negócio. — Cesar disse. — Está falando de um drago puro-sangue?

— Talvez. Tampouco tenho certeza. — O olhar do padre tornou-se profundo. — Conte-me o conteúdo do negócio.

— Memórias. — Cesar pensou por um momento, achando aquilo um tanto improvável, e acrescentou: — Para ser exato, minhas memórias perdidas. Mas eu nem sabia que tinha memórias perdidas.

O padre silenciou por um instante. O modo como olhou para Cesar tornou-se terrivelmente esquisito, e só depois de um bom tempo disse: — Devo dizer que não sei se isso é bom ou mau para você.

— O senhor sabe de alguma coisa interna? — A expressão de Cesar tornou-se solene. — Estou disposto a pagar-lhe por mais informações. Pode preencher o cheque com o valor que quiser.

— Infelizmente, Deus não pode salvá-lo — disse o padre pausadamente. — Sugiro que reze para o Buda na sala ao lado, caso ele consiga ouvi-lo.

— Sou italiano. O Buda não cuida da Itália, a nossa família é católica. — Cesar disse com firmeza e retidão.

— Uma família de sangue de dragão hereditário me dizendo que é católica? — riu o padre. — Vá sentir a realidade do mundo por si mesmo. O único aviso que posso lhe dar é que, de agora em diante, lembre-se de amarrar a si mesmo antes de ir dormir à noite.

— Antes de ir dormir? — Cesar estupefato perguntou. — O que quer dizer com isso?

— Quero dizer que você vai ter alguns sonhos bizarros. — Com um sorriso misterioso, o padre deu meia-volta e caminhou em direção à porta. — Não vou atrapalhar seus sonhos. Não precisa me acompanhar até a saída. Adeus, garoto da família Gulveig.

Talvez por causa da insistência daquele sujeito em chamá-lo de "garoto da família Gulveig", Cesar o chamou de volta quando ele estava prestes a atravessar a porta.

— Não gosto de ficar devendo favores. O senhor me deu um aviso, então vou retribuir com alguns detalhes. — Cesar disse calmamente. — Aquela pessoa agora há pouco parecia estar imitando alguém.

— Imitando... alguém? — O padre parou abruptamente os passos, virando-se para estreitar os olhos e confirmar.

— Sim. As maneiras dela eram muito estranhas, incluindo a fala, que parecia pouco natural, como se estivesse deliberadamente imitando uma certa cena ou uma certa pessoa.

— Que retribuição inesperada. — O padre suspirou baixinho. — Então aguardo o nosso reencontro em Tóquio.

— Tóquio? — Cesar franziu o cenho. — Nunca estive nessa cidade.

Ele já havia visitado muitos países, com pegadas espalhadas pelo mundo inteiro, mas nunca estivera em Tóquio, nem sequer pusera os pés no Japão.

No entanto, em seu plano de vida, Tóquio era um lugar onde ele inevitavelmente teria de pisar.

— É mesmo? É uma boa cidade. Se tiver a oportunidade antes que seja destruída, vá dar uma olhada. — O padre sorriu levemente e saiu pela porta.

— Certo. — Cesar respondeu por reflexo.

Sendo o jovem nobre de uma grande família, não havia lugar no mundo a que ele não pudesse ir; dependia apenas de sua vontade.

Tóquio... sempre fora uma cidade para a qual ele queria ir, mas também a qual não ousava ir.

***

— Então o senhor deve gostar muito do Japão.

— Não, nunca estive no Japão. — Cesar olhou para o mar a leste, silenciou por um momento e disse em voz baixa: — Mas esse é um lugar aonde eu certamente terei de ir um dia... — Ele não explicou mais o motivo.