Capítulo 125: Uma Pequena Redação

Tio, Tia Qing, Gongshu Chou?
Esses três, de fato, compartilham um passado como este?!
Após terminar de ler a carta, minha mente tornou-se um emaranhado de confusão. Levei um bom tempo até conseguir recordar vagamente a bela mulher de vestes brancas que vi nos fundos da montanha, logo quando retornei para casa, meses atrás.
Ela não me causara uma impressão marcante; antes do meu tio ofender Gongshu Chou, eu sempre presumi que ela fosse o fruto de um amor tardio do meu tio.
Até mesmo depois que ele a ofendeu na juventude, eu apenas imaginava que ela desejava partir pelo mundo com ele, por isso, sempre deixava esses pensamentos passarem rapidamente pela minha cabeça.
Mas, diante da situação atual, aquela bela mulher era, na verdade, a principal razão da fuga do meu tio?!
Seguindo as pistas agora, deve ter sido ele quem, usando algum método desconhecido, percebeu a chegada de Gongshu Chou e seu filho, o que o levou a desaparecer subitamente naquele dia.
Pai e filho da linhagem Gongshu vasculharam o local por quase meio mês e, depois, através de algum artifício, rastrearam o paradeiro do meu tio. Eles pretendiam continuar a busca, mas não esperavam encontrar o tremor de terra nos fundos da montanha e serem trazidos de volta por Hu, o Velho, e seus homens. Foi por isso que Gongshu Chou sempre tratou Hu e seu grupo com desdém, recusando-se a entrar na tumba ou oferecer qualquer ajuda.
Tudo se encaixa. Tudo faz sentido.
Não, parece que ainda há algo errado. Gongshu Chou queria rastrear o tio, mas durante aqueles quinze dias, Gongshu Ji esteve me ajudando com o trabalho de marcenaria, exausto, terminando três ou cinco urnas funerárias por dia.
Ele parecia tão sereno. Será que ele desconhecia o ódio antigo e as novas mágoas da família?
Não, algo tão grande, que até eu sabia, não faria sentido ele desconhecer a causa do desaparecimento repentino da mãe.
A menos que ele fosse, de fato, uma pessoa de natureza pacífica e desapegada.
Ele não desejava vingança.
Relembrando agora as palavras de Gongshu Chou no acampamento:
"Você não pode ser ingênuo."
Não seria exatamente o velho marceneiro percebendo a atitude do filho em relação a mim e aconselhando-o a não ser tão bondoso?
Mas, na visão do gentil jovem marceneiro, nós dois éramos da mesma espécie.
Foi por isso que ele impediu o pai de me atacar e, sucessivamente, me ajudou tantas vezes.
Entendo.
Compreendi tudo completamente. Li a carta mais uma vez e, após ter certeza de que não havia erros, acendi um fogo e queimei o papel, voltando a me concentrar no conserto da faca de bambu.
Sobre o que meu tio fez, na verdade, não tenho muitas opiniões.
O velho marceneiro estava errado? Sim. Forçar alguém que não o ama a ficar ao seu lado, além de agir de forma cruel e perseguir os outros, é certamente um erro.
Mas o meu tio estava certo? Também não. Roubar a esposa de outro homem não pode ser considerado correto, certo?

Além disso, quando vi a bela mulher, sua postura de quem viveu anos de conforto e seu zelo com a própria aparência não podiam ser dissimulados.
Se ela fosse realmente como o tio descreveu, Gongshu Ji provavelmente nem teria nascido, pois antes do nascimento dele, ela já havia tentado se libertar e perdido um filho.
Sem falar que, passados mais de vinte anos, ela ainda criou Gongshu Ji com esse temperamento calmo e suave.
Pelo que suspeito, é verdade que Tia Qing e meu tio se amaram, mas nos vinte anos após a partida dele, ela talvez tenha aprendido a amar o velho marceneiro, vivendo uma vida simples e serena.
O reaparecimento do meu tio reacendeu o fogo de um passado distante, desencadeando toda essa sequência de eventos.
Mas, nessas disputas da geração antiga, dizer quem está certo ou errado é inútil; todos têm seus motivos. Não me cabe julgar.
Contudo, egoisticamente, torço pela vitória do meu tio.
Já que ele disse que voltaria para me procurar quando o perigo passasse, não tenho mais preocupações. Deixarei esta loja, não a venderei, e deixarei uma carta para que, quando ele retornar, possa me encontrar em Changzhou.
Tomei minha decisão. Meus movimentos tornaram-se mais ágeis; consertei a faca de bambu e comecei a arrumar a loja.
Organizei todos os meus pertences e, após pesquisar na internet locais de armazenamento em Changzhou, enviei tudo para lá, ficando apenas com o que não podia ser despachado ou que precisava carregar comigo.
Terminei de arrumar minhas coisas, mas ao chegar na parte de Anran, não consegui prosseguir.
Na verdade, ela não tinha quase nada, mas cada objeto parecia pesar toneladas, tirando-me a coragem de sequer tocá-los.
Ela ficou comigo por 43 dias, mas possuía apenas uma pequena mochila, uma cama que ainda parecia quente e algumas roupas cuidadosamente dobradas ao lado do travesseiro.
Eram as roupas novas que comprei para ela no Ano Novo. Quando as comprei, ela ficou fascinada. Disse-lhe que só poderia usá-las na véspera do Ano Novo, então ela as colocou ao lado do travesseiro, dizendo que acordar e vê-las lhe trazia alegria.
Mas, ela morreu na noite anterior ao dia em que a luz da manhã chegaria.
Nem mesmo a luz do sol pôde brilhar sobre ela.
Fiquei ali por um longo tempo, até pegar as roupas e a roupa de cama, entregando-as a Xiao Sishi, que estava ao lado em silêncio. Peguei a mochila e, enquanto caminhava, instruí:
"Leve ao braseiro lá embaixo. Vamos queimar para Anran, para que ela possa se aquecer no caminho."
Acendemos o braseiro que usávamos para queimar oferendas e fomos adicionando as coisas aos poucos.
O fogo estava intenso, ardia nos olhos.
Retirei da mochila, um por um, os livros escolares de Anran e os coloquei nas chamas.
Até que uma prova caiu de um dos livros. Ao pegá-la para jogar no braseiro, percebi que era uma redação escrita por Anran.
O título era: "Quero ser uma garotinha que vende batata-doce".
A letra de Anran não era bonita, até um pouco torta.

Mas, na luz distorcida das chamas, consegui ler o que estava escrito:
"Eu gosto da minha irmã, ela diz que se chama Liubai. Quando ela não estava olhando, procurei o significado desse nome; dizem que é o espaço deixado em pinturas e caligrafias, um lugar para a imaginação.
A irmã é realmente especial, até o nome dela é tão lindo.
A irmã também me disse que assar batata-doce é tão difícil quanto passar na universidade. Como minhas notas não são boas, quero ser uma garotinha que assa batata-doce, ou uma velhinha, qualquer uma serve.
Espero que minha irmã viva até os oitenta anos, porque sou cinco anos mais nova que ela. Quando eu tiver setenta e cinco, a irmã ainda terá dentes e minhas mãos e pés estarão ágeis, e eu ainda poderei assar a batata-doce mais doce para ela."
Essa boba.
Na verdade, eu nem gosto tanto assim de batata-doce.
Anran lembrou que meu nome era Liubai, mas por que ela não se lembrou do meu sobrenome, Tu?
Tu, Tu (inútil).
Tu Liubai, Liubai em vão.
Talvez o meu destino seja como o meu nome: não consigo segurar nada do que quero manter, apenas repetir o azar e a perda; nada disso tem sentido.
Joguei a redação no braseiro e observei enquanto ela se reduzia a cinzas.
Não sei quanto tempo passou, o fogo diminuiu e, na entrada da loja de papéis votivos, uma sombra se moveu. Alguém entrou.
Um conhecido: o pai de Lu.
Sua expressão era de um cansaço incomum. Com voz grave, ele disse:
"Estamos partindo de Anxing, voltando para Yunmeng."
"Nana disse que você certamente não gostaria de vê-la, então me pediu para te entregar este bilhete."
"Caminhamos juntos por um tempo, nos encontraremos novamente."